| Статья написана 8 июня 2011 г. 00:06 |
Реформация. Рассказ. Злая сатира. "Будни Максимовской рощи" Фрагмент: Нестору Петровичу Харловскому часто снились кошмары. К Нестору Петровичу в кошмарах являлись призраки отчисленных много лет назад студентов. Призраки студенток, сохраненные памятью, оставались неизменно молодыми, свежими. Они кружили вокруг Нестора Петровича, игривые, соблазнительные и, в конце концов, он поддавался, сверкая лысиной, пускался вдогонку, и уже пробовал поймать, а иную — приобнять, поцеловать. Девицы легко позволяли себя раздеть, и совершенно нагие, бесстыжие, раздевали самого Нестора Петровича до семейных трусов, желтых с алыми маками. А потом они всегда набрасывались на Нестора Петровича, корчили ужасные гримасы и размахивали зачетками перед его носом. Они требовали непременно поставить им экзамен по химии, и невозможно было ни отбиться от них, ни убежать. А самые симпатичные — длинноногие и длинноволосые — клацали острыми зубами и требовали крови... Если же удавалось избавиться от девиц, то на смену им заступали призраки парней. Бывшие студенты приходили, обычно, в военной форме, а некоторые — со штыками на винтовках либо автоматами. Они цедили сигаретки, сплевывали Нестору Петровичу под босые пятки огненную слюну, и всегда без исключения находились в дурном расположении духа, с затаенной обидой и желанием поквитаться. Короткие «под машинку» ежики волос вызывали у Нестора Петровича неприятные ассоциации. Ему представлялась сразу морозная Кибирь, угрюмая Голыма, само собой всплывало шероховатое слово «зона», хотя сам он никогда не сидел (Бог миловал), да и от угрозы армии в свое время очень удачно сумел избавиться. Не раз и не два строй бывших двоечников за прошлые грехи приговаривал Харловского к расстрелу. Упершись недельной щетиной в грубый кирпич как назло подвернувшейся во сне стенки, он прислушивался к щелчкам затворов и с замиранием ждал — «Пли!»... Тогда он с криком просыпался, махал руками, отгоняя назойливых посетителей и сновидения, а очнувшись, глядел на будильник и либо уныло собирался на работу, либо сосал валидол и снова ложился, пыхтя и ворочаясь. Читать здесь.
|
| | |
| Статья написана 7 июня 2011 г. 01:12 |
Один из последних рассказов. Примыкает к циклу "Будни Максимовской рощи", но без сатиры. Просто сказка для тех, кто любит поездки, поезда и таинственные дорожные происшествия. Аннотация: Главный герой отправляется на Фантакон — "на встречу писателей, выдумывающих небылицы, писателей, творящих чудеса, писателей-фантазеров". Однако, уже в пути с ним начинают происходить странные происшествия, отчего он даже начинает сомневаться: доберется ли он до цели? Фрагмент
Фрагмент: Поговорили о старых делах и общих знакомых, обо всяких нелепицах, я, смеха ради, рассказал об удивительных эпизодах моей прогулки вдоль поезда, и беседа сама собой скатилась к Фантакону, куда Вольц ехал, если я не путаю, уже третий раз. При упоминании о Фантаконе глаза Вольца загадочно засверкали: — Ты, стало быть, первый раз туда? — Ага. — Завидую. — Почему это? Вместо ответа он потребовал мой купон, достал свой и разложил передо мной на столе. Я разглядывал, сравнивая, два прямоугольника, испещренные значками с бледной ощеренной драконьей головой на фоне. Все в них было одинаковым: и время отправления, и станция, и цена. Но на моем — поезд прибывал в Северомышинск, а на Вольцевом — в Ш-аляпий. — Это что значит? — рассеянно спросил я, — ты что, в другое место едешь? Он выждал паузу и ответил совершенно бессодержательно: — Нет, я еду на Фантакон. Холодок подозрения пробежал по моей спине. Мелькнула мысль: я что-то напутал, что-то изменилось, а я — не знал, не уследил, или, еще хуже, ошибка закралась в сам ход моих поступков — купил не тот билет, еду не туда. Лихорадочно я стал соображать: в Северомышинске придется лететь в кассу и просить новый купон до Ш-аляпия. С другой стороны, если ближе Ш-аляпий, то все еще могло сложиться неплохо — я просто сошел бы с Вольцом, и черт с ним, что за билет переплачено. Однако цена-то на билетах стояла одинаковая... Я посмотрел на него: — А я? — А мне-то почем знать?! — Он не обошелся без обычной шпильки. — Я раньше думал, что тоже... — Ничего не понимаю. — Честно признался я. Он только того и ждал, раздался смешок. — Смотри, — Вольц приподнялся и раздвинул оконную щель. Чешуя скрипнула, и тусклый вечерний луч накрыл половину стола. Вольц сдвинул купоны, и свет солью просыпался на зеленые прямоугольники, и вдруг что-то заблестело, а по диагонали каждого купона высветились широкие размашистые буквы — ФАНТАКОН — медленно почернели, зависли в миллиметре над бумагой и лениво растаяли.
Читать здесь.
|
| | |
| Статья написана 12 мая 2011 г. 12:24 |
Сатирический и немного лирический рассказ "Аутомобиль — не роскошь" (~20К). Входит в условный цикл "Будни Максимовской Рощи". Аннотация: В День аутомобилиста изобретатели встречаются на презентации новой работы одного из своих товарищей. Для кого-то — это возможность представить миру свои труды, для кого-то — поговорить о любимом деле, для кого-то — способ самоутвердиться.
|
| | |
| Статья написана 9 января 2011 г. 20:10 |
В году 2005 звонит мне АШ — хороший друг по лито, работавший тогда на Ивановском телевидении, и говорит, у нас тут Мегафон конкурс одностиший объявил, и за две недели не случилось почти что ни одного участника, поможешь? Ну я и помог, помнится. Более всего мне запомнилась фраза АШ после того, как все закончилось. Смысл таков: некоторые, говорит, одностишия мы по политическим соображениям в эфир пускать не стали, но отдел над ними ржал. В общем, есть проходные, а есть и вполне забавные: цитата * Где мой платеж? не пробегал ли мимо?.. * А что звонить — там все равно не слышно... * Опять я денег положил другому... * Так ты звонил? так это был твой голос? * Простыла? Нет? Опять на МегаФоне? * Простыл? Не ты? Твоя простыла симка? * Я сэкономил рубль на смсках.. * Би-лайн один, а МегаФонов много * Би-лайн дерет, а МегаФон не только * Люблю твой интернет и смски... * Мне МегаФон дороже с каждым годом!.. * Вчерашний счет.. Он самый достоверный.. * Зато свое, зато не полосатый. * А спорим, ты свой счет не угадаешь? * Пришлите счет, хотя б позавчерашний. * Ты мне звонил? А мне уже сказали.. * Я вас хотел.. А вы закрыли офис * А я люблю звонить и вешать трубку * Я все скажу одною смской * ЛюблюСкучаюКакВыВышлиДенег! * Ты не ори, мне все равно не слышно * Я сбрасываю азбукою морзе * Мне МегаФон помог сдавать экзамен * Меняю симку на твою с доплатой * Продам свои бесплатные минуты * Почем там нынче бонусы на рынке * Хороший конкурс — подключусь, наверно.. * Мой оператор "Только 112" * Подруга изменила с МегаФоном * Я вам писал на ваш стационарный * По мотивам "Белое солнце пустыни": НесравМояЕкатериМатвевна! * Я вас любил.. А вы не отвечали. * Я вас любил.. А номер был подруги _ Через пару месяцев ситуация повторилась, но поскольку я выложился в первый раз, да и "приз" был не сказать, что очень заманчив — всякая мелочь с эмблемами Мегафона (ручки, блокноты и пр.), то результат во второй раз вышел скромнее, заметно скромнее. Итак "Мегафон. зимний вариант": цитата * Где б номер раздобыть Мороза Деда? * Снегурочка, и Вы на МегаФоне? * Снегурки-бонус. По ночам дешевле. * Мне Санта-Клаус пишет смски. * Але, Мороз, постой, не вешай трубку!.. * Але, Мороз!.. Зачем же сразу матом?.. * Я телефон сменил.. На двух оленей. * Мороз конструктор. Борода и шапка. * Мороз мобильный. Сани и олени. * Мой роуминг в метель в два раза больше. * Я к празднику бронирую минуты. * А я нашел под елкой плащ и зонтик. * Але, Мороз. Пиши, диктую список. * Наутро елка сильно поредела. * Я ночью слышал мат и крик оленей. * Под елкой был мобильник по кредиту. * Снегурочка: Мне Дед Мороз баланс не пополняет. * Дед Мороз: Снегурочка, зачем тебе мобильник? * Вас с праздником! И счет за разговоры. * Мобильник продал... А счета приходят.
|
| | |
| Статья написана 11 мая 2010 г. 15:32 |
Эссе Бывает такое. Мольберт. Холст с чешуйчатой мозаикой пятен. Сколько чешуек — столько оттенков, и кто бы только мог подумать?! Художник, секунду назад созерцавший пестроту, снова отступает и смотрит уже издали, уже не на пятна, а на холст, на картину. Задумывается. Складка карандашной линией проступает на лбу. Художник мешает на палитре два цвета, не имеющие наименования ни в одном альбоме колеров, и получает новый оттенок, тоже безымянный, только одному художнику ведомый, одному ему различимый. Снова подступает к картине. Кладет мазок. Еще мазок. К тысячам разноцветных мазков еще два. Изменилось ли что на холсте? Можно ли заметить это изменение, когда к тысячам добавляются еще два? Всего два? Вряд ли. Однако же вновь отступает художник. Смотрит издалека. И наметанный глаз понимает, что хоть и не вспомнить уже, как выглядела картина без последних, и что вдруг с ними переменилось, но именно сейчас картина стала законченной... Нет, не законченной. Снова оттенок. Мазок. Снова взгляд издалека. Теперь все. А, может быть, и не все, но уже ближе, значительно ближе к тому, о чем можно уверенно сказать: я закончил... и еще много всяких букв..
Для писателя взгляд издалека — это время. Сегодня ты выписываешь один эпизод, погруженный в миллион его деталей, которые известны тебе, и дай бог сотня из которых останется в конце концов на листе. Сегодня ты погружен в пейзаж Флоренции, или в снежную непогоду Арктики, а может быть, в сияющее великолепие спирального рукава галактики, внезапно открывшееся в иллюминаторе после поломки гипердвигателя. И только завтра ты можешь взглянуть не в этот эпизод, а на главу в целом, и лишь через месяц — не на главу, но на всю повесть. Взглянуть и ничего не понять, но лишь почувствовать: что-то не так. Безымянное шершаво отзовется в груди: не то ведь... Чего-то не хватает. Пальцы непроизвольно сложатся, пробуя нащупать ту самую щепотку, которой не хватает. Неуловимую мелочь. Слово, которое вертится на языке. Может быть, просто нужно поменять местами, что-то добавить, или вовсе убрать. Еще через неделю, занявшись новой главой, ты вдруг перечитаешь ту, отложенную, и пронзит: вот же чего не хватало! Добавишь "искру" к пламени камина, образ обретет, наконец, целостность, потому что именно от этой искры в конце повести вспыхнет Рим. Не позволишь служанке "налить воды в вазу". Оборвешь эпизод за мгновение до появления ее в комнате. Оставишь только цветок в пустой вазе. И чувство, которое должно погибнуть в следующей главе само собой иссохнет неумолимо, пронзительно. Один и тот же эпизод можно рассказать по-разному, меняя состав деталей, порядок их перечисления. Одно и то же событие может произойти сотней различных способов. Но даже одна и та же деталь эпизода или события может быть высказана разными словами. Любое предложение можно заменить сотней других: длиннее и короче, эмоциональнее или эпичнее, каждый раз что-то неуловимо изменяя. В тот момент, когда слова написаны, они кажутся подходящими, верными, теми самыми, но, подобно художнику, ты отступаешь назад, смотришь не на предложение, а с высоты повести, а здесь, оказывается, все по-другому. И нужно опять спускаться туда в эпизод, к тому предложению, и снова выбирать правильные слова. И опять наверх. Смотреть издалека. Чтобы в один прекрасный момент обнаружить: на всех уровнях — повести, эпизодов, образов, предложений, слов, звуков — образовался стройный узор, на каждом уровне свой, но, тем не менее, стройный, и все эти узоры согласуются между собой, являя уже не отдельные узоры, но непрерывное полотно, на которое можно смотреть издалека, и ближе, и даже рассматривать под микроскопом и везде будет порядок — Высший порядок. Подобный Космическому, которому подчинено движение галактик, звездных скоплений, звезд, планет, их спутников, а на каждой планете — живых существ, если таковые имеются, а в их составе клеток, и ниже — молекул, атомов и до бесконечности. Вся эта система систем находится в согласованном непрерывном движении. В этой системе систем на каждом из уровней свои законы и свой порядок, своя гармония и все части плотно подогнаны. Произведение искусства, не важно литературы ли, живописи или архитектуры, только тогда обретает незабвенность, когда его внутренняя структура, микрокосм — подобен порядку Космоса. Можно сказать, что этот микрокосм определяет способность произведения противостоять бегу времен и неумолимым переменам. Творения людей, конечно, не идеальны. Через тысячи лет даже пирамиды не сохранили своей новизны, но они по прежнему стоят, таков их микрокосм, такова внутренняя стройность и согласованность всех уровней — формы, материала, положения отдельных кирпичей. Дошедшие до нас картины — это взаимосвязь не только изображения, но и материала холста и состава красок. Как бы не был хорош в отдельности холст, или краски, или сюжет, но только в сумме своей они становятся единым — картиной. Это правило хорошо было известно поэтам, потому что стихи — настоящие стихи — возможны только при достижении этого высшего порядка: образ, идея, чувство, ритм, звук только вместе составляют стихотворение. Почему же мы, писатели, редко вспоминаем об этом?
|
|
|
облако тэгов
