| |
| Статья написана 28 августа 2010 г. 16:06 |
...когда два писателя, которых объединяет только яркость и широта таланта, независимо друг от друга высказывают одну и ту же мысль. Григорий Чхартишвили / Борис Акунин: цитата Литература — это такой желудок, который медленно переваривает пищу. Чтобы появился выдающийся роман о 1812 годе, должно было пройти полвека с лишним. Масштаб изменений и потрясений, которые перенесла наша страна за последние двадцать лет, мы на самом деле еще плохо сознаем. Пролилось сравнительно мало крови, поэтому алый цвет не так сильно слепит нам глаза. Но переворот в душах и сознании — я не знаю, с чем он может быть сопоставим. Во всяком случае, я думаю, это значит больше, чем отмена крепостного права в 1861 году. Дмитрий Быков: цитата Я много думал... и обнаружил закономерность, объяснить которую могу лишь приблизительно: литературе требуется пятьдесят лет — с небольшим плюсом-минусом, — чтобы отрефлексировать прошлое, попытаться разобраться в нем. Именно такой промежуток понадобился, чтобы выработать более общий, уникально широкий толстовский взгляд на войну 1812 года и отчасти декабризм. Знаменитая речь Достоевского о Пушкине была сказана почти через 50 лет после фактического окончания его поэтической карьеры, во время всенародного пушкинского бума. У Быкова вообще получилось прекрасное эссе — как всякий талантливый публицист, он выхватывает из воздуха те тенденции и выводы, к которым нас еще только-только подводит чутье. Кажется, еще никто не писал так вдумчиво и метко о месте войны в нашей литературе, культуре и жизни. Рекомендую.
|
| | |
| Статья написана 28 августа 2010 г. 13:05 |
По просьбе одного издательства, пожелавшего пока остаться неизвестным, задаю вопрос: Каких книжных серий фантастической/фэнтезийной литературы не хватает на рынке? Ваши предложения как минимум не останутся без внимания. Формулировать желательно более-менее конкретно — то есть недостаточно назвать жанр, следует сказать о нем пару слов и указать на несколько желаемых авторов/книг. Критериев не спрашивайте, не располагаю, так что можете мечтать на полную катушку — но лучше все-таки мыслить в более-менее реальных терминах. Upd. И давайте без рассуждений в духе "а зачем вообще нужны эти серии", "а все равно ничего не получится и т. п.". Есть шанс, что на рынке фантастики появится что-то новое, и глупо душить такие возможности на корню. Неинтересно — не высказывайтесь. Лишние, с моей точки зрения, комментарии буду подчищать, не обижайтесь.
|
| | |
| Статья написана 27 августа 2010 г. 11:44 |
Если ничего не можешь изменить, что лучше — зарыть голову в песок или дать глазам волю?
|
| | |
| Статья написана 27 августа 2010 г. 08:55 |
Катастрофы делят общество на два лагеря. Чувство безнадежности и обреченности рождается у тех, кто духом пал и ни во что хорошее уже не верит. Чувство злорадства и ожидание финальной, итоговой катастрофы возникают у тех, кто ждет перемен. И не обязательно к лучшему. И вообще о коллективном Бэтмене.
|
| | |
| Статья написана 24 августа 2010 г. 19:37 |
Два старых стихотворения как предвестники одного нового.
Романс на крови Оставь мне свои локоны, Багряный свой наряд, Пусть письма уже скомканы И пламенем горят.
Я буду эти волосы Ласкать в вечерний час, Пурпуровые полосы Потянутся из глаз.
Вошью я эти локоны В свою больную грудь, Где все сосуды скомканы И вьются как-нибудь.
Ласкать ладонью стану я Багряный твой наряд, Пока послушно старые Послания горят.
А тьма придёт – затлеет в нём Знакомое тепло, И ткань ответит мне огнём, И треснет, как стекло,
И ты войдёшь агонией В мою больную грудь, Где ждут сосуды сонные, Что вьются как-нибудь.
23. 05. 06. – 14.08.06
* * *
Я прокрался в твою душу и свернулся там клубочком, в самом тёмном и укромном и забытом уголке, только если свет потушен, только самой верной ночью я тихонько выбираюсь и сползаю по щеке – непонятной, одинокой и застенчивой слезою, чтобы снова сделать горько твоим розовым губам, чтоб в груди, чтоб где-то сбоку что-то тёплое, живое пробудилось и узнало, что я там, я где-то там – где всегда висели шторы, и всегда пылились кресла, и паук заткал узором каждый гвоздь на потолке, – что я там, но выйду скоро, а пока мне здесь и место, в самом тёмном и укромном и забытом уголке.
2007
|
|
|