Сфера. Сначала её не было. Знали вы друг друга или нет — неважно. Быть может, вы были знакомы, и даже приятны друг другу. Но между вами не было той трепетной связи, что возникает в двух любящих сердцах. Не было надобности и в сфере.

Потом... Что-то промелькнуло между вами, лёгкое, едва уловимое. Но это что-то заставило вас чуть пристальнее взглянуть друг на друга, почувствовать какую-то слабенькую ниточку, протянувшуюся между вами. Вряд ли оба сразу вы попали в магию этих отношений. Скорее всего, сначала эту связь почувствовал кто-то один, второй же ответил позже.
И тут появилась она. Сфера. Но она ещё настолько тоненькая и хрупкая, что может разбиться даже не от касания – от неосторожного взгляда…

Но вот промелькнула улыбка – и стеночки сферы стали капельку прочнее. Ласковое слово расцвело крохотным цветком внутри неё, ласковое касание проросло травинкой, беседа зазвенела колокольцами, поцелуй вспыхнул яркой звёздочкой.
Вы заполняли ваш крохотный мирок – вашу сферу – минутка за минуткой, любовью и доверием скрепляя её стеночки, нежными взглядами и заботой, словно драгоценностями, украшая её изнутри. Вы наполняли её мгновениями вашей жизни, минутками радости, какими-то событиями, какими-то делами.

Вы старались всё делать вместе. Вы любили. И ваша сфера становилась день ото дня прочнее и красивее. Прошло время, и вот уже вы одни в вашем мирке: к вам пришли дети. Смотрите, насколько они скрепили ваш мирок, бывший ранее настолько хрупким!

Но… берегитесь. Неосторожное слово, невнимание, грубость – и вот уже по стеночке пробежала тоненькая, едва заметная трещинка…
Резкость – и от сферы откололся кусочек, крошечный, но сквозь эту брешь уже готовы ворваться в мирок озлобленность, ложь, ненависть. Остановиться ещё не поздно, любовь прощает ошибки.

Но если не суметь, не захотеть, не понять... Если впустить-таки в свой мир гнев, недоверие, измену, то ваш мир может не выдержать. И тогда вся сфера покроется паутиной трещинок, и осколки будут откалываться от неё, и нечем их будет удержать, склеить.

И тогда начнут сыпаться в бездну все те мгновения, что хранила сфера, уже бесполезные и не нужные. И уже кричи – не кричи, плачь – не плачь, ничто не сможет собрать рассыпавшиеся осколки разбитого мира.

А ведь иногда достаточно лишь сдержать себя, что бы ваш мир, такой крепкий, но такой хрупкий, остался цел…

Дерево у ручья. Смотрит. Оно спокойно. Оно стоит уже сотню лет. Смотрит на дно ручья. Оно знает в нем каждый камешек. Каждый водоворотик. Не знает только воду, что протекает в ручье. Вода всегда новая, другая. Каждая капля, похожие и все равно – другие, проносятся мимо, подпрыгивая на знакомых, вылизанных ручьем камнях, кружась завихрениями, задерживаясь, ненадолго совсем, в привычных маленьких ямочках на дне. И снова мимо, мимо, мимо…
А дерево все стоит.
Сменяется день за днем. Месяц за месяцем. Год за годом.
Дерево тоже меняется. Спокойно, неторопливо, сонно.

Лето… Оно было так давно, но так недавно… Оно, словно художник, рисовало свои картины широкими, смелыми мазками. Оно вплетало в свои песни шелест листьев, журчание ручьёв, трели птиц и шорох ветра. Оно дарило ароматы цветов и трав. Оно было прекрасно, но оно прошло. Остались лишь картинки.

Закат

Закат был поначалу красив. Прохладно-розовые полосы облаков застыли на бледной бирюзе вечернего неба, замерли в полудрёме, словно давая вдоволь налюбоваться собой. Но стоило закату угаснуть, как облака окрасились грязно-серым и стали больше походить на низкий дым неведомого пожарища. И лишь поверху среди этих серых, неаккуратных, растрёпанных перьев, будто пытаясь хоть как-то приукрасить тоскливое небо, серебрились белые мелкие кудряшки.

Новый сайт, новый форум… Новые встречи, знакомства, друзья… Новые отношения… Новый дневничок…

Кажется, это уже было – нерешительность, неуверенность, какая-то робость…

И снова всё повторяется:

Первая страничка дневника...

Кажется чего в этом сложного — открыть и записать её, самую первую. Но…

Хочется чего-то необычного. Чего-то самого-самого. И любая тема, не выдержав моего критического взгляда, вдруг начинает казаться сама себе недостойной, обыденной, бледненькой и прячется, вздыхая и утирая слезинки.

Хочется оригинальности, но в бескрайнем море первых страничек наверняка найдётся похожая запись. Нет, я не списывала. Честно-честно. Но об оригинальности, увы, придётся забыть.

Хочется изящества. Реверанс? Нет, это слишком вычурно. Лёгкая улыбка, ресницы чуть прикрывают глаза? Уже лучше. Но всё равно, так банально:

— Привет.

— Привет. Кто ты?

— Заходи, познакомимся. Кофейку?..

Я люблю рассказывать сказки. Нет, я не писатель, читатель скорее. Но иногда закрываешь глаза и видишь картинку, яркую, живую. Можно её забыть. А можно записать.

Пальцы пробегают по клавиатуре, послушно перебирая букву за буквой, выстраивая их в ряд. И на страничке рождается образ, маленький кусочек жизни, маленький кусочек сказки. Драгоценная безделушка. Быть может, из этих безделушек когда-нибудь сложится нечто большее… Не буду загадывать…

А ещё опять стали приходить стихи. Сколько времени они молчали, запрятавшись, затерявшись… И вот снова вокруг меня кружево рифм и ритмов. И я рада этому.

Кажется, я уже начала привыкать вести дневник, быть в нём хозяйкой.

Но я всё ещё люблю быть и гостьей. Я заглядываю на форумы, перелистываю странички чьих-то дневников. К кому-то я загляну впервые. Пройду мимо? Останусь? Будет видно…

А быть может, мы познакомимся? И даже, возможно, когда-нибудь станем друзьями? Кто знает…