Вновь беснуется море, зайдясь в остром приступе шторма,
Бьются сполохи молний среди окрылившихся вод.
И мыс Доброй Надежды не кажется вам таким добрым –
Курс проложен проклятьем без права вхождения в порт.

Скрип снастей – но лишь тени мелькают от палуб до марса.
Одинокая рында поёт – но молчат голоса.
Смотрит за горизонт неподвижная стрелка компаса,
И ветрам неподвластны истерзанные паруса.

Да, у моря характер, вы знаете точно, не сахар,
Но напрасно оно рифов острые скалит клыки:
Вы летите вперёд над волнами, не чувствуя страха,
А на реях мерцают огней голубых языки.

Ваша цель далека: океанская сущность – безбрежна.
И с любым встречным судном вы делитесь щедро бедой.
Вы несёте свой крест, и распята на мачте надежда
Возвратиться однажды из вечного рейса домой.

Памяти Сергея Козлова.
"Лето умрет раньше всех, лето уже умирает. Лето во что-то верит, поэтому умирает так смело.
Лету нисколько себя не жаль — оно что-то знает. Оно знает что оно будет снова!
Оно умрет совсем ненадолго, а потом снова родится. И снова умрет...
Оно привыкло. Хорошо, если бы я привык умирать и рождаться.
Как это грустно и как весело!.."
Сергей Козлов. Правда, мы будем всегда?