Сфера. Сначала её не было. Знали вы друг друга или нет — неважно. Быть может, вы были знакомы, и даже приятны друг другу. Но между вами не было той трепетной связи, что возникает в двух любящих сердцах. Не было надобности и в сфере.

Потом... Что-то промелькнуло между вами, лёгкое, едва уловимое. Но это что-то заставило вас чуть пристальнее взглянуть друг на друга, почувствовать какую-то слабенькую ниточку, протянувшуюся между вами. Вряд ли оба сразу вы попали в магию этих отношений. Скорее всего, сначала эту связь почувствовал кто-то один, второй же ответил позже.
И тут появилась она. Сфера. Но она ещё настолько тоненькая и хрупкая, что может разбиться даже не от касания – от неосторожного взгляда…

Но вот промелькнула улыбка – и стеночки сферы стали капельку прочнее. Ласковое слово расцвело крохотным цветком внутри неё, ласковое касание проросло травинкой, беседа зазвенела колокольцами, поцелуй вспыхнул яркой звёздочкой.
Вы заполняли ваш крохотный мирок – вашу сферу – минутка за минуткой, любовью и доверием скрепляя её стеночки, нежными взглядами и заботой, словно драгоценностями, украшая её изнутри. Вы наполняли её мгновениями вашей жизни, минутками радости, какими-то событиями, какими-то делами.

Вы старались всё делать вместе. Вы любили. И ваша сфера становилась день ото дня прочнее и красивее. Прошло время, и вот уже вы одни в вашем мирке: к вам пришли дети. Смотрите, насколько они скрепили ваш мирок, бывший ранее настолько хрупким!

Но… берегитесь. Неосторожное слово, невнимание, грубость – и вот уже по стеночке пробежала тоненькая, едва заметная трещинка…
Резкость – и от сферы откололся кусочек, крошечный, но сквозь эту брешь уже готовы ворваться в мирок озлобленность, ложь, ненависть. Остановиться ещё не поздно, любовь прощает ошибки.

Но если не суметь, не захотеть, не понять... Если впустить-таки в свой мир гнев, недоверие, измену, то ваш мир может не выдержать. И тогда вся сфера покроется паутиной трещинок, и осколки будут откалываться от неё, и нечем их будет удержать, склеить.

И тогда начнут сыпаться в бездну все те мгновения, что хранила сфера, уже бесполезные и не нужные. И уже кричи – не кричи, плачь – не плачь, ничто не сможет собрать рассыпавшиеся осколки разбитого мира.

А ведь иногда достаточно лишь сдержать себя, что бы ваш мир, такой крепкий, но такой хрупкий, остался цел…

Дерево у ручья. Смотрит. Оно спокойно. Оно стоит уже сотню лет. Смотрит на дно ручья. Оно знает в нем каждый камешек. Каждый водоворотик. Не знает только воду, что протекает в ручье. Вода всегда новая, другая. Каждая капля, похожие и все равно – другие, проносятся мимо, подпрыгивая на знакомых, вылизанных ручьем камнях, кружась завихрениями, задерживаясь, ненадолго совсем, в привычных маленьких ямочках на дне. И снова мимо, мимо, мимо…
А дерево все стоит.
Сменяется день за днем. Месяц за месяцем. Год за годом.
Дерево тоже меняется. Спокойно, неторопливо, сонно.