Это — "Кубок Поэмбука. Осенний сезон 2017: сборник стихотворений"

Вышла антология толщиной в 520 страниц, в славном городе-герое Волгограде, в издательстве "Перископ-Волга" тиражом в 500 экз.

Прекрасные бумага и печать, твёрдый переплёт, крепкий блок.
Можно бы было поспорить на счёт дизайна обложки, но не буду.

Первый официальный сборник по итогам Кубка Поэмбука, осеннего сезона 2017 года.
Авторов — много, стихи — разные по уровню мастерства и восприятию; встречаются и очень сильные и интересные работы.
И среди этого разнообразия представлены несколько моих стихотворений, на 209-й странице.

Может быть, даже появится в продаже, скорее всего — в Библио Глобусе.

Надеюсь, что общий файл книги, электронка, будет со временем доступен.
Тогда дам ссылочку для тех, кто заинтересуется.


В приложении — несколько фото.


( И моя страничка на сайте: https://poembook.ru/id107445 )

Этот сон... Иногда он тревожит меня,
Заставляя трепещущим сердцем поверить:
Два нездешних, сияющих силой, огня,
Всемогущая сущность с повадками зверя,

Тихо-тихо, на мягких подушечках лап, -
Ночь подходит ко мне, как огромная кошка.
Я в когтях её стану безволен и слаб.
...а луна в вышине — словно сырная крошка.

Я опять обманулся её желтизной,
Перепутав с ромашковым солнечным летом,
Но смеются во тьме, наблюдая за мной,
Те глаза, говоря: "Твоя песенка спета!"

Пусть испуганной мышью несётся душа
Сквозь кошмары и страхи — к рассвету, к надежде.
Ночь, как статуя Бастет, замрёт, не дыша -
В этот раз она будет точнее, чем прежде.

Слишком долго морочил я голову ей.
Иглы звёзд, как клыки в распахнувшейся пасти...
Ночь огромною кошкой лежит средь теней
и добычу свою разрывает на части.


14.02.2018г.

Серия живёт и здравствует, не смотря на малый тираж и высокую цену.
Честно говоря, очень малый и очень высокую.
Но всё же — живёт.

В чём секрет успеха?

Первое — качество издания.
За основу взята легендарная суперсерия ЭКСМО, "Шедевры фантастики", в своё время ставшая прорывом и поднявшая понятие "книжная серия" на новую высоту — в плане качества издания и масштаба и объёма представленных авторов/произведений.

Да, были — по мнению многих — и неудачи в серии; выходили вещи, остававшиеся маловостребованными у читателя в силу ряда причин.

Но в целом, серия ШФ даже сегодня смотрится очень хорошо.

Второе — в серии выходят произведения авторов, в своё время оставшихся за бортом, обделённых вниманием издательств.

Третье — оперативность отклика на запросы читателей, появление в серии переводов, сделанных специально для серии и не выходивших/выходящих нигде более.

"ШФ. Продолжатели" стала логическим шагом — пусть не издательств, а всего лишь энтузиастов — на запрос читателя, ностальгирующего по канувшей в небытие любимой серии.

Недалёк тот день, когда новая малотиражная серия перейдёт знаковый рубеж в 300 томов.
Здесь впору позавидовать и таким монстрам, как БВЛ (Библиотека всемирной литературы).

Что будет дальше?
Уверен, что много нового и интересного.

Всем энтузиастам — удачи, сил и терпения, новых авторов, новых переводов новых книг.
Всем читателям — всего того же, и — радости новых встреч с Книгой.

Неповторимые.
Гениальные, не побоюсь этого слова.

Знаю их наизусть, давно, с юности...
( ну, за исключением переводных )

Почему именно эти стихи и именно в этот день — не знаю.

Может быть, потому что не люблю этот праздник.
Или не потому.

--------------- -----------------------------------

Дмитрий Кедрин


Бродяга

Есть у каждого бродяги
Сундучок воспоминаний.
Пусть не верует бродяга
И ни в птичий грай, ни в чох,-
Ни на призраки богатства
В тихом обмороке сна, ни
На вино не променяет
Он заветный сундучок.

Там за дружбою слежалой,
Под враждою закоптелой,
Между чувств, что стали трухлой
Связкой высохших грибов,-
Перевязана тесемкой
И в газете пожелтелой,
Как мышонок, притаилась
Неуклюжая любовь.

Если якорь брига выбран,
В кабачке распита брага,
Ставни синие забиты
Навсегда в родном дому,-
Уплывая, всё раздарит
Собутыльникам бродяга,
Только этот желтый сверток
Не покажет никому...

Будет день: в борты, как в щеки,
Оплеухи волн забьют — и
"Все наверх!- засвищет боцман.-
К нам идет девятый вал!"
Перед тем как твердо выйти
В шторм из маленькой каюты,
Развернет бродяга сверток,
Мокрый ворот разорвав.

И когда вода раздавит
В трюме крепкие бочонки,
Он увидит, погружаясь
В атлантическую тьму:
Тонколицая колдунья,
Большеглазая девчонка
С фотографии грошовой
Улыбается ему.


***
Оказалось, я не так уж молод:
Юность отшумела. Жизнь прошла.
До костей пронизывает холод,
Сердце замирает от тепла.

В час пирушки кажется хмельною
Даже рюмка слабого вина,
И коль шутит девушка со мною,
Всё мне вспоминается жена.




Константин Бальмонт


До последнего дня

Быть может, когда ты уйдешь от меня,
Ты будешь ко мне холодней.
Но целую жизнь, до последнего дня,
О друг мой, ты будешь моей.

Я знаю, что новые страсти придут,
С другим ты забудешься вновь.
Но в памяти прежние образы ждут,
И старая тлеет любовь.

И будет мучительно-сладостный миг:
В лучах отлетевшего дня,
С другим заглянувши в бессмертный родник,
Ты вздрогнешь — и вспомнишь меня.


***
Я ненавижу человечество,
Я от него бегу спеша.
Мое единое отечество —
Моя пустынная душа.

С людьми скучаю до чрезмерности,
Одно и то же вижу в них.
Желаю случая, неверности,
Влюблен в движение и в стих.

О, как люблю, люблю случайности,
Внезапно взятый поцелуй,
И весь восторг — до сладкой крайности,
И стих, в котором пенье струй.



Игорь Северянин


***
Мне плакать хочется о том, чего не будет,
Но что, казалось бы, свободно быть могло...
Мне плакать хочется о невозможном чуде,
В твои, Несбывная, глаза смотря светло...

Мне плакать хочется о празднике вселенском,
Где справедливость облачается в виссон...
Мне плакать хочется о чем-то деревенском,
Таком болезненном, как белый майский сон.

Мне плакать хочется о чем-то многом, многом
Неудержимо, безнадежно, горячо
О нелюбимом, о бесправном, о безногом,
Но большей частью — ни о ком и ни о чем...


***
Любовь – беспричинность. Бессмысленность даже, пожалуй.
Любить ли за что-нибудь? Любится – вот и люблю.
Любовь уподоблена тройке взбешенной и шалой,
Стремящей меня к отплывающему кораблю.

Куда? Ах, не важно. Мне нравятся рейсы без цели.
Цветенье магнолий… Блуждающий, может быть, лед…
Лети, моя тройка, летучей дорогой метели
Туда, где корабль свой волнистый готовит полет!

Топчи, моя тройка, анализ, рассудочность, чинность!
Дымись, кружевным, пенно-пламенным белым огнем!
Зачем? Беззачемно! Мне сердце пьянит беспричинность!
Корабль отплывает куда-то. Я буду на нем!




Александр Блок


***
Я медленно сходил с ума
У двери той, которой жажду.
Весенний день сменяла тьма
И только разжигала жажду.

Я плакал, страстью утомясь,
И стоны заглушал угрюмо.
Уже двоилась, шевелясь,
Безумная, больная дума.

И проникала в тишину
Моей души, уже безумной,
И залила мою весну
Волною черной и бесшумной.

Весенний день сменяла тьма,
Хладело сердце над могилой.
Я медленно сходил с ума,
Я думал холодно о милой.


***
О, нет! не расколдуешь сердца ты
Ни лестию, ни красотой, ни словом.
Я буду для тебя чужим и новым,
Всё призрак, всё мертвец, в лучах мечты.

И ты уйдешь. И некий саван белый
Прижмешь к губам ты, пребывая в снах.
Всё будет сном: что ты хоронишь тело,
Что ты стоишь три ночи в головах.

Упоена красивыми мечтами,
Ты укоризны будешь слать судьбе.
Украсишь ты нежнейшими цветами
Могильный холм, приснившийся тебе.

И тень моя пройдет перед тобою
В девятый день, и в день сороковой —
Неузнанной, красивой, неживою.
Такой ведь ты искала? — Да, такой.

Когда же грусть твою погасит время,
Захочешь жить, сначала робко, ты
Другими снами, сказками не теми...
И ты простой возжаждешь красоты.

И он придет, знакомый, долгожданный,
Тебя будить от неземного сна.
И в мир другой, на миг благоуханный,
Тебя умчит последняя весна.

А я умру, забытый и ненужный,
В тот день, когда придет твой новый друг,
В тот самый миг, когда твой смех жемчужный
Ему расскажет, что прошел недуг.

Забудешь ты мою могилу, имя...
И вдруг — очнешься: пусто; нет огня;
И в этот час, под ласками чужими,
Припомнишь ты и призовешь — меня!

Как исступленно ты протянешь руки
В глухую ночь, о, бедная моя!
Увы! Не долетают жизни звуки
К утешенным весной небытия.

Ты проклянешь, в мученьях невозможных,
Всю жизнь за то, что некого любить!
Но есть ответ в моих стихах тревожных:
Их тайный жар тебе поможет жить.



Иван Бунин


***
Спокойный взор, подобный взору лани,
И всё, что в нём так нежно я любил,
Я до сих пор в печали не забыл,
Но образ твой теперь уже в тумане.

А будут дни — угаснет и печаль,
И засинеет сон воспоминанья,
Где нет уже ни счастья, ни страданья,
А только всепрощающая даль.


***
...Зачем и о чем говорить?
Всю душу, с любовью, с мечтами,
Все сердце стараться раскрыть –
И чем же? — одними словами!

И хоть бы в словах-то людских
Не так уж все было избито!
Значенья не сыщете в них,
Значение их позабыто!

Да и кому рассказать?
При искреннем даже желанье
Никто не сумеет понять
Всю силу чужого страданья!



Леопольд Стафф


Почему

Когда счастье бывает полным,
Почему оно так печалит?
Почему самым ясным полднем
Холодеешь, лучами залит?

Или розами нас венчали,
Зацветавшими в непогоду?
Или радость нужна печали
Для приюта, как соты — меду?

Или, счастье оберегая,
По-девичьи она пуглива
И стоит на песке нагая
У запретной черты прилива?

Почему же от счастья больно,
Где граница печали нашей?..
Свей из терна венок застольный
И спроси у венка и чаши.

«Там, где скрипка — у врат молчанья
И напев уже еле слышен,
Там, где входят июньской ранью
Зерна гибели в завязь вишен,

Там, где слезы свои напрасно
Память ищет, как ветра в поле,
И вернуть их уже не властна,
Улыбается давней боли,

Там, где в небе, зарей согретом,
Смотрит месяц в лицо рассвету,
Там лежит между тьмой и светом
Та граница, которой нету».


Старая площадь

На синие грани зубчатой стеной расколот,
Надтреснутый месяц дробится на замке старом.
Безлюдно и немо. И только часы, как молот,
Гудят, убивая время глухим ударом.

А в доме напротив потемки еще бездонней
И стены крошатся — и, словно во сне печалясь,
Любовь терпеливо ждет на пустом балконе
Влюбленных, которые в жизни не повстречались.

( перевод — А.Гелескул )



Эрнест Даусон


Любовь прошла

Любовь прошла. За ней на путь попятный
Вступить поодиночке нам пора.
О время самой грустной в мире жатвы!
Любовь прошла.
О милая моя, еще вчера -
Но стрелки злы, мгновенья невозвратны;
Как губы холодны твои с утра,
Как взгляд уклончив! Слезы, ласки, клятвы -
Все в прошлом. Славная была пора,
Но наступило время горькой правды:
Любовь прошла.



Даме, которая задавала глупые вопросы


Зачем я печален, Хлоя? Затем, что луна высоко,
И не утоляет жажды разлитое молоко.

Затем ли, что ты прекрасна? Но повод чрезмерно мал,
Ведь кто залучил чечетку, тот журавля не поймал.

Быть может, затем я печален, что холоден этот свет
И мне не найти парома в тот город, где меня нет.

Затем ли, что ал твой ротик, а грудь как айва в цвету?
(Но сумрачен и бесцветен тот край, куда я иду.)

Затем, что увянут, Хлоя, и губки твои, и грудь?
Иду, куда ветер дует, и не печалюсь ничуть.

( перевод — Г. Кружков )