|
Викеша не сразу понял, где он. Вместо весёленьких обоев, к которым он уже привык за прошедшие дни, потолок покрывала ровная побелка, а старую, с претензиями чешскую люстру заменил простой круглый плафон. Извёстка вокруг его края потемнела от старой протечки. Остро пахло больницей.
Под спину кто-то положил острый камень, который мешал дышать. Викеша хотел перевернуться на бок, но… не смог. Левая нога, тяжёлая, толстая, была накрепко примотана к стальной подставке, и она превратилась в видимость, поскольку Викеша её не чувствовал! Торчали где-то там синюшные пальцы – его пальцы! — и жуткого вида железки, скреплённые винтами.
От движения потемнело в глазах, и навалилась слабость.
- Агх … — сказал Викеша.
- Ага, наш новичок пришёл в себя!
На край койки присел старичок в синем больничном халате и свёрнутой из газеты панаме на голове.
- Приветствую тебя в сих унылых местах! – продолжил старичок. – Меня зовут Наполеон Сергеевич! Правда, похож?
- Не очень, — выдавил Викеша. – Что со мной?
- Не знаю! — радостно ответил Наполеон Сергеевич. – Под машину попал? Неважно это, пустое! Главное, что ты тут. Я тебя сразу узнал, тебе тут самое место!
Попал, понял Викеша. Не только под машину, но и в психушку!
- Не бери в голову, друг-человек, — заливался полоумный старик. – Ты здесь, и это главное!
- Почему вдруг?
- А в окошко погляди!
Глупость какая… Где тут у них окно? Викеша скосил взгляд и уткнулся в забранную толстой решёткой оконную раму.
Внешняя фрамуга было распахнута, из окна задувал приятный, пахнущий водорослями ветерок. И жарило солнце!
Викеша вспомнил.
Неделю назад он приехал сюда, к тёплому морю, взяв отпуск за последние три года. Приехал один, сплавив жену с сыном в деревню, к её родителям. Очень хотелось тепла, очень хотелось забыться, выкинуть из головы утомительные дела и просто полежать на песке. Спасибо, Марина пошла навстречу. Ей-то юг был противопоказан, что-то с кожей. «Отправляйся, — сказала, собирая ему чемодан, — сколько можно сидеть тут, с нами? Я не обижусь. Тем более, мама давно хочет внука увидать».
Курортный город встретил его проливным дождём. Мокли приморские пальмы, опустел галечный пляж. Викеша сидел в своём номере, дулся на весь мир и скучал. Наконец, желая взять от жизни хоть что-то, добрёл до ближайшего кабака. И там пил, пил, зло рассматривая угрюмых отдыхающих. А потом – очнулся здесь.
- Ты неудачник! – сказал Наполеон. – И я неудачник. Таким, как мы, только тут и место.
- Где – тут?
- В тринадцатой палате, милай!
|
цитировать
бдю за темами
рассказ получился бы.
