Солнцеворот -- солнце воротилось. Дни пошли в рост. Завтра будет уже на целую минуту светлее.

Поздравляю всех, кто живет далеко от экватора!

Я люблю обоих (или всех троих? — да ладно, какая разница).

Но я люблю многих, хороших и разных, а вот Олди с Гумилевым люблю как-то "сообща". Почему, что общего?

Любовь к слову, откровенная и пылкая. Только Гумилев слову поклоняется, а Олди растворяются в море слов. И потому язык Гумилева тяжеловесен и пророй неуклюж, как молитва, а язык Олди — это непрерывающееся цирковое представление, блестящие трюки, жонглирование строками и фразами. Они насквозь пропитаны прочитанными словами, уверена, половина цитат, вплавленных в текст, выскакивает у них непроизвольно. Это цитаты освоенные, чужие слова, ставшие своими. Но при всей несхожести стиля причина общая: слово для них самоценно. Оно не только средство, инструмент — оно само — произведение искусства.

Еще- жесткая романтика ( В киплинговском понимании: "Романтика меж тем водила поезд номер семь..."). У Гумилева: "я учу их, как не бояться\ не бояться и делать, что надо". У Олди, насквозь и повсюду: любое чудо или подвиг — это годы пота и крови, жестокого ученья.

Еще: твердая мораль: и в "Серебряном веке" Гумилева, и в наши раздерганные времена, это не так уж обычно. А еще необычнее — при четком разделении добра и зла — неосуждение конкретного человека,умение принимать его целиком и понимать, на выставляя оценок по поведению.

А в остальном, очень разные, конечно. Да и можно ли сравнивать стихи и прозу, даже если проза эта до краев насыщена стихами?

Под конец мелькнула мысль: У Олди, среди моря цитат, не припомню ни одной из Гумилева. Не любят они его, что ли?

Для того,кто любит одиночество, многолюдный город ничем не хуже глухого леса. Кругом дома, машины, лица, но тебя не замечают, ты невидима и свободна. Случайные стокновения только согревают город,как согревают лес знакомый муравейник и добрая ель. В лесу погладишь шелковисто-шершавую кору, осторожно перешагнешь через муравьиную дорожку, обойдешь высокую траву на солнечной прогалине — владения почти неуловимого травяного народа, шепнешь ехидным болотникам с мягкими моховыми лапками: "не шутите, ребята, я спешу", поклонишься на прощанье строгому лешему. В городе спросишь время и попросишь огня, потолкуешь пару минут со скучающим стариком, угостишь сигаретой и подскажешь дорогу, улыбнешься в ответ на случайную улыбку и подмигнешь расшалившемуся ребятенку. Случайные столкновения, мгновенные искорки, мелькнули и погасли. Больше не увидимся, никто никому ничего не должен, забудьте обо мне.

Но ты бродишь изо дня в день, и на любимых улицах начинаешь замечать знакомые лица. И уже не знаешь:кивнуть, улыбнуться, или пройти , не озадачивая человека вопросом, с чего эта тетка со мной раскланивается? Может, мы знакомы? Может,надо было поздороваться? И не знаешь, не надоело ли людям видеть на своей улице мою не местную физиономию. И тогда начинаешь мечтать о своей норке, куда придут только те, кому ты нужна, кто хочет тебя видеть и слышать. Здесь можно говорить, что думаешь, смело ляпать глупости, откровенно признаваться в любви. Кому ты не по душе, тот просто пройдет мимо и откроет другую дверь. А кто захочет, придет, и посмеется над тобой и затеет такой спор, что только искры полетят, и все это в радость тебе, потому что ты знаешь: ему это нужно, иначе бы его здесь не было.

Все это словоблудие для того,чтобы объяснить, зачем я вздумала обзавестись своей колонкой. Сайт для новичка очень похож на город. Здесь будет моя норка, ладно? Заходите в гости, буду рада всем