Последний день расплакался дождём -
По-майски грозовым и быстротечным.
С тобою мы по-прежнему идём
Так, словно жить рассчитываем вечно...

Бессмертен только ты. Что ж до меня —
По ветру, тополиным пухом, тенью,
Я не миную времени огня,
С июнем разминувшись на мгновенье.

Где и когда, в каком году? Как знать...
Дождь кончился, и тает майский вечер.
В душе и в мире — свет и тишина.
И лето нам торопится навстречу.


31.05.2019г.

Почему невозможное?
Потому, что уже и не надеялся получить вовремя благодаря непревзойдённой работе Почты России, которая проявила чудеса изобретательности в плане неправильной( не по адресу) доставки.
Но хорошо всё то, что хорошо кончается.

Издательство "Перископ-Волга", г. Волгоград.
Бумага, обложка, блок, печать — всё на высшем уровне.
248 стр. текста, 500 экз. тираж.
Представлено и давнее, и новое — всё, что показалось интересным и легло в алгоритм построения сборника.

Въедливый читатель может поинтересоваться: "Автор, положа руку на сердце, скажи: кому, кроме тебя самого, нужен этот сборник, эти стихи?"
И я честно отвечу: мне, в первую очередь, конечно же.
Но — и читателям.

Много ли их будет?
Этого не скажет никто.

Но даже если несколько человек, прочитав, "зацепятся" умом и сердцем за какое-то из стихотворений — значит, всё не напрасно.

Остальное по этому поводу можно прочитать в предисловии к книге, которое прикреплено в приложении.



Удачи всем, вдохновения и новых интересных книг, поэтических и не только.

"...и проходят над нами
любви распростёртые крылья..."
Н. Ю. Ванханен




Воздушный замок мой сгорел дотла.
Искать виновных — глупая затея.
Не веря, что ещё не умерла,
Душа идёт над бездной, холодея.

Вечерний час и краток, и уныл.
Любовь умчалась перелётной птицей;
Лишь дуновенье колоссальных крыл,
Как послевкусье, в сумраке томится.

Роман окончен. Краток эпилог.
А дальше — тишина воспоминаний,
Где умирают образ, цвет и слог,
В отчаянья безбрежном океане.

О ностальгия! Чёрный парус твой
Всегда наполнен будет ураганом
Былых страстей, но рифовый конвой
Навеки разлучает с океаном...

Что ж, буду нынче строить на песке.
Ведь он прочнее воздуха и дыма.
Никто. Ведущий свой не-спор — ни с кем.
...но тень от крыльев тех — невозвратима.


21.05.2019г.

                        "На свете счастья нет..."
                                     А.С. Пушкин

А двери к счастью — это не врата,
Послушные таранному удару:
Рванёшь в пролом, а там — лишь пустота,
На площади твоей печали старой.

На крепкий щит и острое копьё
Ты зря надеялся в своей гордыне.
Кружит над пепелищем вороньё...
Другой дороги путник ты отныне:

Есть тайная тропинка через лес.
Шипенье змей вокруг, туман и гнилость,
Деревья, что взметнулись до небес;
Здесь кажется, что жизнь твоя — приснилась.

Твой путь заветный горек и тяжёл.
Груз ожиданья тяжко в бездну тянет
И будит мысль, что ты напрасно шёл.
Тропа надежды в сотый раз обманет,

Но — лишь по ней ты добредёшь туда,
Где за стеной с калиткой кособокой
Есть майский сад, и пруд, а в нём — звезда,
Как отражение мечты высокой.

Ты подойдёшь. Колени преклоня,
Ладонь подставишь чуду, словно птице -
И радость драгоценного огня
В груди твоей навеки поселится!

Химера счастья гасит разум твой.
Но сердце, неподвластное рассудку,
Глядит печально сумрачной совой
На эту глупую, пустую шутку...

Заря алеет. В зеркале воды
Растает сказка, жившая до срока...
И лист кленовый призраком звезды
Кружит в дыханьи ветра одиноко.


17.05.2019г.

...в первый день страстной недели по григорианскому календарю
во Франции сгорел собор Парижской Богоматери...


Огромная свеча в ночном окне Парижа...
Погубленной страны готический финал.
Нет! Неужели я и вправду это вижу!?
О Франция! Скажи, ну в чём твоя вина?

В попытке совместить Иисуса и Аллаха?
В надежде, что добро сильнее моря зла?
На острове Сите — одна большая плаха.
Сгоревшей в прах мечты тяжёлая зола...

Летящий в бездну шпиль, проломленная крыша.
Я будто слышу плач Мориса де Сюлли(*)...
Карающим перстом ниспосланное свыше.
Горгульи голова валяется в пыли.

Здесь не собор сгорел. Сгорели жизнь и слава
Империи былой, великих прошлых дней...
...лишь месяц-ятаган, блистающий кроваво,
да Сена, боль свою укрывшая на дне.


* — Морис де Сюлли — епископ Парижа, заложивший собор в 1163 году.

16.04.2019г.