Поток, по проспекту ползущий лениво,
Не помнит истоков, не знает об устье.
В нём многое — спорно, а многое — лживо.
Ни радости искренней нет там, ни грусти.

Как будто на нерест, бездумно и немо,
А сверху — сетями, сачками, баграми...
С презрением смотрит весеннее небо,
Поверхность утюжа, шлифуя ветрами -

Ветрами любви и последней надежды.
Но рыбья весна — безотрадно-безмерна.
Блестит чешуёй дорогая одежда,
в руках-плавниках — блёсен-гаджетов скверна.

И в этом бреду — небоскрёбы, как сваи,
Забитые в ил, и не будет иного.
Послушайте! Это — мы с вами! Мы с вами...
Для жизни нас — мало, для смерти нас — много.

Поток, по проспекту ведущий изгибы.
И прячутся вглубь равнодушные люди -
Холодные кровью, безмолвные рыбы.
...кончается век, — в маринаде, на блюде.


20.03.2019г.

Моим избранным авторам.


Бывает так, что замолкает муза.
И я смеюсь и плачу над собой,
Когда души спасительные шлюзы
Не в силах побороть тоску и боль.

Всё кажется пустым и бесполезным.
У горя нет ни времени, ни дна...
Но, чтобы не сорваться в эту бездну,
Есть якорь. Так, соломинка одна,

Которая прочней цепей пудовых,
С которой ураган — всего лишь вздох.
Бывает, что единственное слово
Бесценнее сокровищ всех эпох.

Бывает так, что кто-то, сам не зная,
Моей душе надежду подаёт,
Другого мысль — далёкая, иная,
Взывает к жизни именем её.

Когда на сердце — ночь, и вновь не спится,
Всё беспросветно-горько впереди, -
Я открываю избранных страницы,
И их сердца стучат в моей груди.

"...Печаль помолодела,
и в горечи улыбка мерцает первоцветом."

Хуан Рамон Хименес


Там, где вымпел души — словно тень на устах ветерка,
Где в ручьях растворяется вместе со снегом тоска,
Где, как птицы на север, летят над землёй облака...
Был бы март, а проститься с зимою — не дрогнет рука.

Там, где солнце встречает на клумбе цветочный конвой,
Где раскидистый клён изумрудной трясёт головой,
Где нетленная юность — трофей драгоценнейший твой...
Был бы май, а намаяться нам — не впервой, не впервой.

Там, где длится и длится незримая эта война,
Где короткое лето сгорает, как порох, до дна,
Где нетающим инеем спит на висках седина...
Был бы август, с которым и осень потом не страшна.

Там, где соколом в небе, под выстрелом — сердце твоё,
Где в туманах мертвеют поля, вспоминая жнивьё,
Где, как плакальщиц хор, несмолкающее вороньё...
Был бы день. Улыбнись ТОЙ улыбкой! Ты помнишь её.


19.02.2019г.

В архипелаге памяти моей
Всё как и прежде. Время там уснуло -
Где океан открытий и скорбей
Дробит волну и полнит сердце гулом.

Вот остров Детство. Берег золотой.
И на песке — следы от детских ножек.
Пронизан светом, негой, теплотой,
Он материнской ласки силу множит.

Вот остров Юность. Первый поцелуй.
Набат страстей, которым нет границы.
Там водопада счастья шелест струй,
Там сердце — соколом в зенит стремится.

Вот берег Зрелости. Граница скал,
Как рубикон, как данность, как надежда
На то, что самый трудный перевал
Остался в прошлом, грозно-белоснежен.

Вот отмель Старости... Скрипят мостки.
Я жду, когда дохнёт лагуна бризом,
И парус, вновь, рассудку вопреки,
Раскроет крылья, трепетом пронизан;

Оставив все сомненья за бортом,
Киль корабля задорно взрежет пену
Волны зелёной... Только дело в том,
Что мой фрегат покинул Ойкумену*

Уже давно. И скрылся милый дом
За горизонтом, в пасти у заката,
А впереди — таинственный Мальстрём**,
Тот, где мы все окажемся когда-то.

Но и в загробьи, до конца времён,
Цепь островов, как высшая награда
Для сердца моего, прекрасный сон,
Которому душа безмерно рада.

... в архипелаге памяти — светло,
Сияет день улыбкою атласной.
Там, как и прежде, паруса крыло
Над миром реет, смерти неподвластно.


30.01.2019г.

* — Ойкумена(древнегреч. οἰκουμένη) — обитаемая часть суши.
** — Мальстрём(швед. Malström (аллегорич.) — водоворот, низвержение в бездну.

Ослепительной седины бесконечная даль искрится.
Хрустким эхом наполнен путь через поле в застывший лес.
Патефонную вязь иглы вновь раскручивает синица -
Нескончаемое "синь-синь" на прозрачном стекле небес.

На опушку просыпал день бриллиантовой крошки ступку -
Ярким заревом от берёз растекается чистый свет.
Из мохнатых ветвей сосны белка хвастает серой шубкой
Перед парой громких сорок, ждущих близкой весны привет.

Он почти завершил обход. Февраля эпилог — на смену.
Доброй сказочнице-зиме улыбнётся январь: "прости"...
Солнце, сбросив постылый гнёт ледяного белого плена,
Пустит в мир ватаги ручьёв, что намаялись взаперти.

Но покуда — летит закат на морозной метели-тройке,
И в забеленный горизонт до утра заляжет заря,
В потемневших кронах дубов, рассмеявшись, растают сойки,
Чиркнув пулями желудей по литой броне января.


24.01.2019г.