Рэй Брэдбери «Коса»

Страшилка времен холодной войны, а так совсем не страшно. В общем даже не очень понятно, что так страшило главного героя, если от его действий (бездействий) ничего не зависит. В общем на любителя.

«Как стать богом?» — многие задавались и задаются этим вопросом. Фермер, обычный человек, обременённый семьёй, становится почти подобием бога. Он несовершенен, предвзят, и, что главное, испытывает чувства. Вот это и сгубило его, отчего он стал неадекватным. И теперь его «подчинённые» — и без того просто колоски, оказались ненавистными. И теперь такие же люди, как он, оказались в руках психа, ослеплённого яростью. Вот что с людьми делает власть (хоть этот вывод и не закладывался в рассказе) и вот что значит для руководителя испытывать чувства. Уж лучше без них...

Отличный рассказ! Брэдбери удалось всем известный миф о Смерти преподнести в некотором ином смысле, оставив главный атрибут — косу.

При прочтении его невольно возникает мысль: «А что если где-то там на самом деле есть косарь, который в порыве ярости начинает косить все без разбору и случаются глобальные катаклизмы, мировые войны, эпидемии. Или наоборот, халтурно относиться к своей «должности», не косить вовремя, и некоторые души зависают между жизнью и смертью, в коме. Ждут, когда же косарь наконец скосит их росток или матушка-судьба даст им «живительную влагу» и тем самым преподнесет второй шанс на существование».

Когда же ты выйдешь, мой мальчик, на поле боя, услышишь стрельбу и внезапно поймёшь, дурак, что здесь всё иначе, что время совсем другое, и даже команды сержанта звучат не так, ты будешь бежать, заводя своё тело криком, ты будешь стрелять в непрозрачный горячий дым, и станет в какой-то момент непривычно тихо, и ты, слава Богу, останешься молодым. Но это случайность, всего лишь свинья на бойне, планктон, попадающий в алчный китовый рот; как врач не задержит внимания на бубоне, так вряд ли твоё дезертирство заметит взвод. Ты будешь лежать, будут рядом лежать другие, смотреть в никуда, неподвижно врастать в траву, и будут бледнеть персональные берегини, которые без носителей — не живут.

Коса рассекает колосья, косец устало с покатого лба вытирает горячий пот; обеда-ссобойки опять неприлично мало, но нужно работать, пшеница — она не ждёт, сгнивает наутро и снова растёт под вечер, и нужно косить до предела и на износ; бывает, в такую систему сойдутся вещи, что день прогуляешь — не хватит десятка кос. Вон тот колосок — это мальчик, болевший долго и страшно уже надоевший плохим врачам; другой — это толстый владелец партийной «Волги», любивший кататься на скорости по ночам. А вот и старик, отходящий в своей постели, среди одиночества, скорби и темноты. А вот и полярник, нашедший покой в метели. А вот и иракский смертник. А вот и ты.

Мы все лишь пшеница. Мы — рожь. Мы — овёс. Мы — просо. Мы — злаки, которым нельзя превращаться в хлеб. Скоси нас, работник, сорви нас, оставь вопросы; землёю рождённых назад возврати земле. Война или голод, болезни, цунами, сели, лавины, обвалы, теракты, эффект толпы, случайные выстрелы, выстрелы мимо цели — да мало ль причин для рутинной твоей косьбы? Когда же устанет косец, ослабеют руки и кошки в атаку пойдут, на душе скребя, взмахнёт он косой, засвистит, заглушая звуки, и точным последним ударом сорвёт себя.

Беги, дурачок, улепётывай с поля боя, беги через лес, через пашни, вперёд, вперёд — в далёкие земли, где небушко голубое, где льются в речных берегах молоко и мёд. Ты выйдешь на поле и скажешь «спасибо, Боже», найдёшь мертвеца в затвердевшей сухой грязи.

Возьми у него инструмент. Наточи как можешь. А дальше — коси. Не отлынивай, брат, коси.

сильно. В таком маленьком рассказе, а сколько философских идей поднято.

Борьба за жизнь, желание изменить реальность. Избежать смерти, причём неминуемой. НО этого сделать нельзя, всё уже давно решено, т.е. предрешено.

Это нежелание смириться, отпустить, пытаться исправить неисправимое терзает главного героя.

На всё воля Божия.

И концовка, уухх, захватила — австрия, польша.... — война, коса, фермер... — каждое слово — метафора.

прочтите и вы поймёте.

p.s. эмоции пока меня переполняют.

pp.s. ведь правду говорят — иногда лучше меньше написать, но правильнее, красивее, чем тянуть, «жевать»...

спасибо автору :appl:

Коса это вроде как архетип; так или иначе вызывает настойчивые ассоциации со смертью. Может быть поэтому дальнейшее развитие событий в рассказе, который судя по замыслу должен был удивить, как раз и не стало сюрпризом. За халяву надо платить: вот чудесная иллюстрация эдакой расплаты. К тому же прагматику герою не повезло — ему теперь делать чисто метафизическую работу, от того и помешался. Но если посмотреть на то, что творится в реальном мире, то рассказ уже не кажется столь метафоричным. Может и вправду сегодняшний Жнец немного того, увлекся...

Страшный рассказ. Хотя в начале вполне безобидный. Даже в каком-то смысле добрый. Повезло фермеру и его семье. Есть и ферма и работа и еда. А дальше поехало. Самый первый момент прозрения. Он же самый страшный. Хотя бы потому что фермер еще нормальный вменяемый человек. И действует он логично. Не может он нести это бремя. Не его это. Но семья ему не дает ему отступить. Почему-то у меня не было ощущение, что у этого фермера должно быть много друзей и близких. Но многие из них слишком быстро попадать под косу. Да и семью злой рок жалел не долго. Страшно. Система быстренько пытается оставить косаря без связей. Что бы ни что не мешало ему косить. Но человек не смирился, а озлобился. И началась страшная Вторая Мировая. Когда я прочитал эти строчки == И вырастали грибы, извергая слепящие солнца на пески Невады, Хиросиму, Бикини, вырастали грибы все выше и выше.== бросился смотреть год. 1943 за два года до атомного гриба Хиросимы, прада рассказ оказывается перерабатывался после окончания Второй Мировой.

Интересно идею потерю связи с друзьями и родственниками функционалов в «Черновике» Лукьяненко не отсюда взял.

потрясающий, мощный и не оставляющий равнодушным рассказ. радует то, какой образ автор выбрал для передачи идеи рассказа. пшеничное поле стало идеальным выбором.)))

этот рассказ однозначно не имеет временного ограничения, и даже через 50 или 100 лет его можно будет читать, как про своё время, а уникальный образ будет находить отклик, и в каждом времени у каждого человека свой...)

не могу не заметить, что в очередной раз я с первых строк разгадал сюжет рассказа. когда читал, как персонаж берет косу, я уже понял, что будет дальше)))

«Не коси меня косой, Не втыкай в ладонь гвоздь...» © БГ

Сразу обратим внимание на дату публикации — 1943 год. Разгар самой страшной в истории человечества войны, когда гибли миллионы людей (в том числе и совсем молодых). Отсюда и тема рассказа. Не составляет особого труда сразу же догадаться, в чём состоит назначение косы, доставшейся главному герою. Но написан рассказ на удивление зрело для 23-х летнего писателя, с глубокой мудростью. Не умозрительными философскими рассуждениями, а именно житейской мудростью, которая бывает только у человека, сталкивавшегося со смертью близких и с тревогой за их судьбу.

рассказ оставляет после себя тяжелое эмоциональное впечатление, т.к. понимаешь просто неизбежность смерти... плюс тема раскрыта весьма интересно. советую=)

Интересная и глубокая идея, которая даёт пищу для размышлений. Скажу, как многие ниже, что рассказ очень сильный, ведь это действительно так. Писатель говорит нам, что каждый из нас — лишь маленький колосок в огромном поле. И он прав.

Всё предопределено. Отказался герой скосить колосья жизни своих детей и жены — но ведь всё равно они умерли в положенный час. А то, что он косил зелёную пшеницу — бог знает к чему это вело, но вряд ли ему удалось что-то сделать без господней воли. Поэтому он, безвольный инструмент в руках судьбы, а вовсе не хозяин мира; просто могильщик, который хоронит тех, кто уже умер.

И войны — что бы там ни думали про ужасы войны — всю историю человечества народы воевали, всегда люди убивали друг друга — а почему? А потому, что когда людей много, то их становится слишком много, им не прокормиться на той земле, что у них есть, и они идут добывать себе другую землю. Но ведь нету совсем пустой земли, и поэтому начинается война. И только сейчас, в начале 21-го века войны приостанавливаются, и что же мы видим? Неисчислимые толпы людей из бедных стран бегут в страны богатые, гибнут по дороге, но добираются наконец — а потом гибнут уже в этих богатых странах, потому что не могут в них жить, ибо нельзя в Европе жить по африканским законам.

Надо что-то менять. Надо чтобы перестала буйно расти волшебная пшеница, чтобы нечего было косить, околдованному косарю. Пора снижать рождаемость.

А рассказ Бредбери — очередной рассказ-предостережение, повод задуматься, хотя выводы каждый делает свои.

Наверное каждый задумывается о чём то своём.

Хороший,сильный рассказ.

По идее никто из жнецов, с древнейших времен, не смог всю свою жизнь адекватно относиться к своей работе.

В истории человечества не было ни одного века, чтобы люди умирали только от старости или от болезней. Всегда находился какой-нибудь император, решивший завоевать весь мир, какой-нибудь царь, в детстве любивший мучить кошек и собак, а повзрослев принявшийся за людей, ну и наконец если не было ни царя, ни императора, появлялась святая инквизиция, приговаривавшая человека к смерти только за одно слово.

Никому не под силу это бремя.(Владеть косой и быть хозяином мира).

Хотя возможно нам, живущим в 21веке, повезет больше...

В одном маленьком рассказе отразилась вся неизбежность происходящего в этом мире! Достаточно сильная аллегория.... Героя неотвратимо тянет в поле работать, а его семья, и он сам живут припеваючи до тех пор, пока он не осозанёт в один момент весь ужас и всю неотвратимость происходящего, и как результат сумасшествие! Так и будет кто то косить жизни в неистовом порыве...«Мой хозяин-хозяин мира»:pray: