Сообщения и комментарии посетителя
Сообщения посетителя Грешник на форуме (всего: 3745 шт.)
Сортировка: по датепо форумампо темам
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
 Отправлено 29 ноября 2021 г. 06:30
Борис Слуцкий. Трибуна Вожди из детства моего! О каждом песню мы учили, пока их не разоблачили, велев не помнить ничего. Забыть мотив, забыть слова, чтоб не болела голова. ...Еще столица — Харьков. Он еще владычен и державен. Еще в украинской державе генсеком правит Косиор. Он мал росточком, коренаст и над трибуной чуть заметен, зато лобаст и волей мечен и спуску никому не даст. Иона, рядом с ним, Якир с лицом красавицы еврейской, с девическим лицом и резким, железным вымахом руки. Петровский, бодрый старикан, специалист по ходокам, и Балецкий, спец по расправам, стоят налево и направо. А рядышком: седоволос, высок и с виду — всех умнее Мыкола Скрыпник, наркомпрос. Самоубьется он позднее. Позднее: годом ли, двумя, как лес в сезон лесоповала, наручниками загремя, с трибуны загремят в подвалы. Пройдет еще не скоро год, еще не скоро их забудем, и, ожидая новых льгот, мы, площадь, слушаем трибуну. Низы, мы слушаем верхи, а над низами и верхами проходят облака, тихи, и мы следим за облаками. Какие нынче облака! Плывут, предчувствий не тревожа. И кажется совсем легка истории большая ноша. Как день горяч! Как светел он! Каким весна ликует маем! А мы идем в рядах колонн, трибуну с ходу обтекаем. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 28 ноября 2021 г. 06:35
Сергей Петров. Смерть быка Надменно попирая луг, шершав, и черен, и багров, как бог стоял, как туча – бык, бык всех телят и всех коров. Громадою лоснящихся бугров он тронулся, как туша спящей бури. Из-под божественных копыт трава смиренно-бурая бежит. Кусты дрожат испуганно в сумбуре. Качаясь царственно, дорогою прямой под осень бык вышагивал домой. Рогатый Зевс, и пастбища властитель, и телок девственных насильный обольститель, он шел, как грома темный перевал, да изредка ревел, припоминая телку. Но Ио далека. И вот он горевал, что осенью любиться мало толку. Ворота двор любезно распахнул. Сошлись за крупом Сцилла и Харибда. Навозом хлев и тлением дыхнул. Но бык не ведает, где правда и где кривда. Простому сердцу незнакома ложь и мало истин в черепе рогатом. Бык добр, и ясен, и красив. Но всё ж косится перламутром и агатом, оправленными в кровянистое кольцо, на длинный нож, который вынесла хозяйка на крыльцо. Вот существо, что состоит из ситца и пары дегтем смазанных сапог, приблизилось. И снова он косится, косматый первобытный бог. Вот существо с одной лишь парой ног, расставив их, чтоб обрести опору, его по шее гладя, свой клинок вгоняет внутрь, как в дышащую гору, и рушится гора. – Пришлось железо впору, и каплями расцвел торчащий в бычьих недрах черенок, пустивший корень вглубь, где движется руда – живая жидкость по воловьим жилам, и груда мяса рухнула, когда бык изменил своим могучим силам. Пурпурная струя из алой раны бьет и пар багровый из ноздрей течет. Огромный холм коленопреклоненный вертит глазами, гневно-изумленный. Остекленелый глаз вращается, как жернов. Всё перемелется – и из костей мука. И лес людей, как страшный ряд обжорный, толпится возле бывшего быка. Он нынче жалобно дрожит вспотевшим крупом, готовый стать постылым грубым трупом. Хрипит громада шерсти и костей, и туша рушится от смерти потным боком, и вот в последний раз в страдании глубоком приподнимается, и маясь и мыча. А дальше снова кровь и мутная моча. 13 октября 1935 – 15 августа 1942 |
| Другая литература > Нобелевская премия по литературе > к сообщению |
|
Отправлено 27 ноября 2021 г. 16:37
Это рассказ "Поле боя", он действительно выходил в СССР на разных языках, но до 81-го года переводы не фиксируются. https://fantlab.ru/work302 Во второй половине шестидесятых он не мог быть переведён в принципе, т.к. был написан в 72-м. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 27 ноября 2021 г. 05:25
Я видел свое погребенье. Высокие свечи горели, Кадил непроспавшийся дьякон, И хриплые певчие пели. В гробу на атласной подушке Лежал я, и гости съезжались, ОтхОдную кончил священник, Со мною родные прощались. Жена в интересном безумьи Мой сморщенный лоб целовала И, крепом красиво прикрывшись, Кузену о чем-то шептала. Печальные сестры и братья (Как в нас непонятна природа!) Рыдали при радостной встрече С четвертою частью дохода. В раздумьи, насупивши брови, Стояли мои кредиторы, И были и мутны и страшны Их дико блуждавшие взоры. За дверью молились лакеи, Прощаясь с потерянным местом, А в кухне объевшийся повар Возился с поднявшимся тестом. Пирог был удачен. Зарывши Мои безответные кости, Объелись на сытных поминках Родные, лакеи и гости. Константин Случевский. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 26 ноября 2021 г. 16:34
Всемогущ, вездесущ и всеведущ, он ушедшим по снежному следу дал надежду, а силы не дал. И всходило над тундрой светило, и рассеянным оком следило - это он в микроскоп наблюдал. Подходил стариковской походкой, протирал свою линзу бархоткой, потому что мутнело стекло. Там, внизу, забелённые снегом, эти рты, обращённые к небу, всё ещё выдыхали тепло. Юрий Михайлик |
| Кино > Сериалы. Оцениваем. Советуем. Обсуждаем > к сообщению |
Отправлено 25 ноября 2021 г. 09:14
Мне тоже он очень нравится. Вся эта линия с портом и греческими контрабандистами-наркоторговцами, их очень сложные отношения с ФБР и выход на международный терроризм, и этот старик в кафе — куратор от мафии. Было очень непривычно смотреть по контрасту с чёрными кварталами первого сезона, а в итоге понравилось так же, если не больше. Ну и там, как помните, всё это в следующих сезонах будет увязано, и порт и гетто. Тоже бы пересмотрел с удовольствием, времени пока нет. |
| Другая литература > "Другая литература": все новости > к сообщению |
Отправлено 25 ноября 2021 г. 05:53
На флибусте какой-то чудовищный перевод. В предисловии толмач честно пишет "я не переводчик с немецкого" — и это очень заметно. У "Тотенбурга", как я понимаю, перевод какой-то другой и вообще у них обычно переводы хорошие, но я в сети его не видел. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 25 ноября 2021 г. 01:42
Владимир Маккавейский. Эпигонион Ноябрь. Нетопыри. Коричневые лужи. Новорожденный хруст в бору. Я храбр: одру зари не быть сегодня уже, Чем ежедневно ввечеру. Стезя скитальная, как не была гористой, Так и не будет впереди, Где безграничными реплИками хориста Обмениваются дожди. Низовий пасынки чтоб знали: не изучим Мы ввек зенита, чью хвалу Змеим без устали, растением ползучим Прижав к попутному стволу. Кто ж станет строить храм грядущей Артемиде Утех? Вставая до зари, Готовить черствый хлеб, к престолу проскомидий Влачить седые стихари? Нетопыри. Ноябрь. Призывней и невнятней Степных рыданий нищета, И только издали кривою голубятней Чернеет дерево креста. Но, чтя в душе моей сестру свою меньшую — Многострадальную сестру — Устал и он стоять пути всегда ошую И поутру и ввечеру. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 24 ноября 2021 г. 01:59
Ты, смерть, красна не на миру, а в совести горячей. Когда ты красным полотном взовьешься надо мной и я займусь твоим огнем навстречу тьме незрячей, никто не скажет обо мне: и он нашел покой. Рванется в сторону душа, и рябью шевельнется тысячелетняя река из человечьих глаз. Я в этой ряби растворюсь, и ветер встрепенется в древесном шепоте моем и вспомнится не раз. Ты, смерть, красна или черна, не в этом вовсе дело, — съедает мартовский туман последний мокрый снег. И в смертном шепоте моем уже не уцелело ни слов для совести моей, ни берегов для рек. А над оттаявшим прудом весна не городская, на деревянном островке вчерашний снег уплыл. Там, клюв упрятав под крыло, как будто замыкая себя в осеннее кольцо, когда-то лебедь жил. Я вспомнил лебедя, когда, себя превозмогая и пряча губы в воротник, я думал о тебе. Мне так хотелось умереть, исчезнуть, замыкая в себе все прошлое мое, тебя в моей судьбе. О, если б вправду умереть пришлось мне в то ненастье, то кто послушал бы меня и кто б сумел помочь мне вытравить себя из глаз, пророчащих участье, неумолимых, как и ты, и обращенных в ночь. Всю память выжечь о себе, сгореть, лишиться крова. Кричать: забудьте обо мне, меня на свете нет! Что будет, если я умру? Меня оттуда снова оттуда вытащат опять просматривать на свет? О, если б камни, что мои хранят прикосновенья и в них живут, как в скорлупе, растаяли, как дым! О, если б все ушло со мной: вся память, все мгновенья, в которых я тебя любил отчаяньем моим! Где зеркало теперь мое? Бродячим отраженьем, не находя ответных глаз, по городу бреду. Грозит мне каждое окно моим прикосновеньем. Мне страшно знать, что я себя нигде не обойду. Я натыкаюсь на себя, и там, где не был даже, весь город мною заражен — повержен в колдовство. Люблю, боюсь, зачем, кого — слова подобны краже. Туман съедает мокрый снег, мне не спасти его. Иван Жданов. |
| Другая литература > "Другая литература": все новости > к сообщению |
|
Отправлено 24 ноября 2021 г. 01:20
Вроде бы вышел новый том Кембриджской Истории Древнего Мира. В анонсах давно висел, а теперь кажется сошли со стапелей первые экземпляры. |
| Кино > Кинорулетка > к сообщению |
|
Отправлено 23 ноября 2021 г. 22:36
Клинт Истувуд. Мосты округа Мэдисон. 2012 год. P.S. "Батарейка" выше — сильный фильм и редкий. Приятно, что кто-то загадал. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 23 ноября 2021 г. 00:47
Писал и думал, дорогая, Что в пятьдесят, как в двадцать пять, Хоть голова почти седая, Пишу стихи тебе опять. И пусть смеются над поэтом, И пусть завидуют вдвойне За то, что я пишу сонеты Своей, а не чужой жене. Родная, близкая, с тобою Мы шли по жизни много лет, И жребий, брошенный тобою, Для нас двоих был «да» и «нет». Обоим нам светило счастье, Обоих нас трясла беда, Мы были в вёдро и в ненастье Друзьями верными всегда. Юрий Андропов Прелесть этого стихотворения во фразе "пишу сонеты своей, а не чужой жене". Бывший вполне ремесленным, мастеровитым версификатором (не хуже и не лучше, чем Дементьев, Щипачёв или Асадов) председатель КГБ судя по всему понятия не имел, что сонеты — это очень определённая и строжайшая форма — два катрена, два терцета. Ему казалось, видимо, что это просто любые короткие стихи , посвящённые чему-то. Или кому-то. |
| Кино > Кинорулетка > к сообщению |
|
Отправлено 22 ноября 2021 г. 21:46
Участвую. |
| Кино > Кинорулетка > к сообщению |
|
Отправлено 21 ноября 2021 г. 21:33
Аритс Морено. Преимущество путешествий поездами. 2019 год. В поезде встретились двое — женщина более чем средних лет, только что положившая в психбольницу мужа и врач-психиатр, везущий куда-то папку с делами своих пациентов. Психиатру не с кем поговорить и он рассказывает историю одного казуса, одного пациента, едва не прикончившего своего лечащего врача — т.е. собственно рассказчика. А потом всё начинает как бы мреять, подтаивать, оказывается что психиатр — очень ненадёжный рассказчик, и не факт что вообще психиатр, оказывается что и у его собеседницы за душой очень многое, и вот перед нами несколько переплетающихся историй, исполненных сумасшествия, тошнотворных патологий и сквозного вранья. Какие из них правдивы, а какие нет, и если правдивы, то насколько — решать зрителю. Но смотреть их было очень увлекательно. Ключевая метафора там подвал — подвал, битком набитый мусором, этот образ встречается во всех историях кроме одной, но и её героиню в итоге не минует. Понятная метафора — переполненные подвалы бессознательного, куда вытесняется всё извращённое, тошнотворное, неаппетитное. В этом смысле лента очень фрейдистская. Какого-то очищающего финала, катарсиса, не будет, хотя претендующее на очищение пламя ближе к финалу возгорится. Но это особо ни на что не влияет, просто потому что мы не знаем, что из показанного вообще правда, неясно что сгорело — настоящая грязь или какие-то фантазмы. Очень хороший фильм. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 21 ноября 2021 г. 20:40
Борис Слуцкий. Баллада о догматике - Немецкий пролетарий не должон!- Майор Петров, немецким войском битый, ошеломлен, сбит с толку, поражен неправильным развитием событий. Гоним вдоль родины, как желтый лист, гоним вдоль осени, под пулеметным свистом майор кричал, что рурский металлист не враг, а друг уральским металлистам. Но рурский пролетарий сало жрал, а также яйки, млеко, масло, и что-то в нем, по-видимому, погасло, он знать не знал про классы и Урал. - По Ленину не так идти должно!- Но войско перед немцем отходило, раскручивалось страшное кино, по Ленину пока не выходило. По Ленину, по всем его томам, по тридцати томам его собрания. Хоть Ленин — ум и всем пример умам и разобрался в том, что было ранее. Когда же изменились времена и мы — наперли весело и споро, майор Петров решил: теперь война пойдет по Ленину и по майору. Все это было в марте, и снежок выдерживал свободно полоз санный. Майор Петров, словно Иван Сусанин, свершил диалектический прыжок. Он на санях сам-друг легко догнал колонну отступающих баварцев. Он думал объяснить им, дать сигнал, он думал их уговорить сдаваться. Язык противника не знал совсем майор Петров, хоть много раз пытался. Но слово "класс"- оно понятно всем, и слово "Маркс", и слово "пролетарий". Когда с него снимали сапоги, не спрашивая соцпроисхождения, когда без спешки и без снисхождения ему прикладом вышибли мозги, в сознании угаснувшем его, несчастного догматика Петрова, не отразилось ровно ничего. И если бы воскрес он — начал снова. |
| Другие окололитературные темы > Какой из переводов "Властелина колец" лучше? > к сообщению |
Отправлено 21 ноября 2021 г. 01:41
В стихотворном переводе — да. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 21 ноября 2021 г. 01:17
|
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 20 ноября 2021 г. 19:36
Зинаида Гиппиус. А потом... Ангелы со мной не говорят. Любят осиянные селенья, Кротость любят и печать смиренья. Я же не смиренен и не свят: Ангелы со мной не говорят. Тёмненький приходит дух земли. Лакомый и большеглазый, скромный. Что ж такое, что малютка — тёмный? Сами мы не далеко ушли… Робко приползает дух земли. Спрашиваю я про смертный час. Мой младенец, хоть и скромен, — вещий. Знает многое про эти вещи, Что, скажи-ка, слышал ты о нас? Что это такое — смертный час? Тёмный ест усердно леденец. Шепчет весело: «И все ведь жили. Смертный час пришел — и раздавили. Взяли, раздавили — и конец. Дай-ка мне четвертый леденец. Ты рождён дорожным червяком. На дорожке долго не оставят, Ползай, ползай, а потом раздавят. Каждый, в смертный час, под сапогом, Лопнет на дорожке червяком. Разные бывают сапоги. Давят, впрочем, все они похоже, И с тобою, милый, будет то же, Чьей-нибудь отведаешь ноги… Разные на свете сапоги. Камень, нож иль пуля, всё — сапог. Кровью ль сердце хрупкое зальется, Болью ли дыхание сожмется, Петлей ли раздавит позвонок — Иль не всё равно, какой сапог?» Тихо понял я про смертный час. Я ласкаю гостя, как родного, Угощаю и пытаю снова: Вижу, много знаете о нас! Понял, понял я про смертный час. Но когда раздавят — что потом? Что, скажи? Возьми еще леденчик, Кушай, кушай, мертвенький младенчик! Не взял он. И поглядел бочком: «Лучше не скажу я, что — потом». |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 19 ноября 2021 г. 17:04
Это месяц плывёт по эфиру, Это лодка скользит по волнам, Это жизнь приближается к миру, Это смерть улыбается нам. Обрывается лодка с причала, И уносит, уносит её... Это детство и счастье сначала, Это детство и счастье твоё. Да, — и то, что зовётся любовью, Да, — и то, что надеждой звалось, Да, — и то, что дымящейся кровью На сияющий снег пролилось. ...Ветки сосен — они шелестели: "Милый друг, погоди, погоди..." Это призрак стоит у постели И цветы прижимает к груди. Приближается звёздная вечность, Рассыпается пылью гранит, Бесконечность, одна бесконечность В леденеющем мире звенит. Это музыка миру прощает То, что жизнь никогда не простит. Это музыка путь освещает, И погибшее счастье летит. Георгий Иванов. |
| Кино > Кто что смотрит? > к сообщению |
|
Отправлено 18 ноября 2021 г. 20:16
Вальдемар йоханссон. Агнец. 2021  Очень необычный и очень интересный фильм. Семейная пара, потерявшая единственную дочь, живёт в Исландии, в глубоком захолустье, посреди ничего и нигде. Кормятся подручным сельским хозяйством, рыбалкой, охотой и выпасом того, что называется мелким рогатым скотом, хорошо знакомым и в наших широтах: млекопитающие, парнокопытные, полорогие. По близости нет ни врача, ни даже ветеринара, поэтому своей скотине супруги и лекари и повитухи, когда приходит время приплода все овцы, кроме одной, рожают обычных ягнят, а вот одна...очень, очень необычного. После первого шока и даже порывов уничтожить нарождённого детёныша скотоводы поступают ровно наоборот — выхаживают его, точнее её, и принимают в семью, сперва как домашнего питомца, а потом и вместо дочери, коль скоро новорождённая являет вполне человеческие привязанности и разум. Дальше ход событий усложняется, появляется брат мужа, с очень непростой биографией и отношениями, треугольник превращается в четырёхугольник. Медитативная, очень размеренная манера съёмки — и резкие контрасты, как бы ломаные линии, полуистеричная матерная брань брата, при встрече с небывалым, кровь на охоте, и сама развязка. Концовка великолепна, интересно, что её столь неправильно понимают. Перед нами не ужас вторжения Чужого, а наоборот — полная этическая симметрия, крайняя степень видовой близости. Ведь в сущности "отец" в конце фильма не делает ничего, что в начале фильма не сделала "мать". Этот момент совершенно упустили по крайней мере русские рецензенты, а он важнейший. Жанровая атрибуция тоже не совсем верна — это фэнтези, это фантастика, это драма, это очень вольная экранизация исландских легенд, в общем что угодно, но не фильм ужасов. Фильм получил спецприз Каннского фестиваля совершенно заслуженно — при этом никаких политических или идеологических нюансов нет даже в подтексте. Отличное, весьма умное и тонкое, совершенно аполитичное кино. Всяческие мои рекомендации. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 18 ноября 2021 г. 19:49
Кто-то странный живёт в этом доме. Посмотри в то окно, там цветы, Там картина, где люди в изломе Поправляют венок для фаты. На другой же картине Мадонна, Что склонила лицо над столом, Где голубка недвижима, сонна, Где Писанье плывёт, как паром. Видно люстры бронзовый остов И лепнину, и снег потолка – Этот мир, словно вежливый остров Без проблем и ночного звонка. Вот и девушка бледной рукою Штору дёргает, прямо на нас Поглядела… так муза порою Покидает меня в нужный час. Валерий Рудис |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 17 ноября 2021 г. 18:58
Борис Слуцкий. Голос друга Памяти поэта Михаила Кульчицкого Давайте после драки Помашем кулаками, Не только пиво-раки Мы ели и лакали, Нет, назначались сроки, Готовились бои, Готовились в пророки Товарищи мои. Сейчас все это странно, Звучит все это глупо. В пяти соседних странах Зарыты наши трупы. И мрамор лейтенантов - Фанерный монумент - Венчанье тех талантов, Развязка тех легенд. |
| Кино > Кинорулетка > к сообщению |
|
Отправлено 14 ноября 2021 г. 20:39
Извините, всё сломалось, не доступен аппаратно. Не знаю, в какой раунд вернусь, но тогда сдам просрочку. (это Княжне) |
| Кино > Кинорулетка > к сообщению |
|
Отправлено 10 ноября 2021 г. 20:06
Один день отсрочки. Днесь не успею никак. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 8 ноября 2021 г. 12:04
Владислав Ходасевич. Баллада Сижу, освещаемый сверху, Я в комнате круглой моей. Смотрю в штукатурное небо На солнце в шестнадцать свечей. Кругом — освещенные тоже, И стулья, и стол, и кровать. Сижу — и в смущеньи не знаю, Куда бы мне руки девать. Морозные белые пальмы На стеклах беззвучно цветут. Часы с металлическим шумом В жилетном кармане идут. О, косная, нищая скудость Безвыходной жизни моей! Кому мне поведать, как жалко Себя и всех этих вещей? И я начинаю качаться, Колени обнявши свои, И вдруг начинаю стихами С собой говорить в забытьи. Бессвязные, страстные речи! Нельзя в них понять ничего, Но звуки правдивее смысла И слово сильнее всего. И музыка, музыка, музыка Вплетается в пенье мое, И узкое, узкое, узкое Пронзает меня лезвиё. Я сам над собой вырастаю, Над мертвым встаю бытием, Стопами в подземное пламя, В текучие звезды челом. И вижу большими глазами — Глазами, быть может, змеи,— Как пению дикому внемлют Несчастные вещи мои. И в плавный, вращательный танец Вся комната мерно идет, И кто-то тяжелую лиру Мне в руки сквозь ветер дает. И нет штукатурного неба И солнца в шестнадцать свечей: На гладкие черные скалы Стопы опирает — Орфей. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 5 ноября 2021 г. 16:57
Поет, краснея, медь. Над горном Стою — и карлик служит мне; Согбенный карлик в платье черном, Какой являлся мне во сне. Сбылось немного — слишком много, И в гроб переплавляю медь. Я сам открыл себе дорогу, Не в силах зной преодолеть. Последним шествием украшен, Склонюсь под красный балдахин. И прогремят останки башен С моих довременных вершин. И вольно — смуглая гадалка, Спеша с потехи площадной, Швырнет под сени катафалка Свой воскрешающий запой. Тогда — огромен бледным телом - Я красной медью зазвучу. И предо мною люди в белом Поставят бледную свечу. Александр Блок |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 5 ноября 2021 г. 08:37
Георгий Шенгели. Жизнь Мне шесть, а ей под шестьдесят. В наколке; Седые букли; душные духи; Отлив лампад на шоколадном шелке И в памяти далекие грехи. Она Золя читала и Ренана, Она видала всякую любовь, Она Париж вдыхала неустанно И в Монте-Карло горячила кровь. Она таит в своем ларце старинном Сухие розы, письма, дневники; Она могла бы объяснить мужчинам Все линии несытой их руки. Всезнающей, загадочной, упрямой, Она заглядывает мне в глаза, Из книг возникнув Пиковою Дамой, Суля семерку, тройку и туза. Мне двадцать лет, а ей, должно быть, сорок. Он вял слегка — атлас и персик плеч, И перси дышат из брюссельских сборок, Маня юнца щекою к ним прилечь. Как сладко будет овладеть такою – Порочною, подклеванной вдовой: Жизнь надо брать с холодной головою, Пока она — с горячей головой. Она за дерзость будет благодарной, Под пальцы ляжет — нежной глины пласт, – Она мундштук подарит мне янтарный И том стихов на ватмане издаст. Она раскроет деловые связи, Она покажет в полутьме кулис Все тайны грима, все соблазны грязи, Все выверты министров и актрис. Она уже не кажется загадкой, Хоть жадный взор стыдливо клонит ниц… Мне тоже стыдно, и гляжу украдкой На трепеты подстреленных ресниц… Мне тридцать семь, ей двадцать два едва ли. Она резва, заносчива и зла, Она с другим смеется в бальной зале, С другим к вину садится у стола. Всё ясно в ней, от похоти до страхов, Хотя он лжет — лукавый свежий рот, И никель глаз среди ресничных взмахов Мое же отраженье подает. Не упустить задорную беглянку! Девчонка! Ей ли обмануть меня? Билет в балет, духов парижских склянку, – И льнет ко мне, чуть голову клоня. Но горько знаешь этот пыл условный И медлишь, и томишься, и грустишь, И ей в глаза, как в кодекс уголовный, В минуты пауз трепетно глядишь… Мне пятьдесят, а ей, пожалуй, девять. Худа и малокровна и робка. В ней спит болезнь — ее боюсь прогневить: Столь сини жилки в лепестке виска. О, девочка! О, дочь моя больная! На солнце, к морю, в Ялту бы, в Сухум! Она всё та ж, но каждый день иная: Она слабеет, и слабеет ум. Учить ее? Читать ли ей баллады? Играть ли с нею в хальму иль в лото? Таясь, ловлю испуганные взгляды, В которых мглою проступает — ТО… Мне шестьдесят. И вот она — младенец. К ней в колыбели жмется дифтерит, И сверстников моих и современниц Кружок последний на нее глядит. Поднять ее, зажать ее в ладони, От старости холодные, как лед: Быть может, ужас, за душой в погоне, Как жар, хоть на полградуса спадет? Но нет: хрипит!.. Стою бессильным дедом: Как ей помочь? Как вдунуть воздух в грудь? А Черный Ветер, страшен и неведом, Уже летит в ней искорку задуть… |
| Кино > Кинорулетка > к сообщению |
|
Отправлено 4 ноября 2021 г. 07:20
Аритс Морено. Преимущество путешествий поездами. 2019 год. |
| Кино > Кто что смотрит? > к сообщению |
|
Отправлено 3 ноября 2021 г. 18:49
ВаХхОббИт Раз вам настолько не понравилось, значит точно фильм хороший. Многажды проверено. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 3 ноября 2021 г. 14:24
Владимир Маккавейский. Сонет-элегия. Акростих матери. Меж хвой и тополей – от августа до марта Необитаемый, сырой и хмурый дом; Мутней начерчена полуночная карта Арктических светил над илистым прудом. Какою-то рукой в недавнее ведом Калека осени, где красная Астарта Аллеи пляшущей повержена в Содом Виолой Вебера и арфою Моцарта. Ея не разлюбив, одна в мою Луну Идешь – осенена скелетами аллеи. Свирели многия сливаются в одну. Коричневой листвы лилеи не алее: Осенних облаков благия Пропилеи Идущую зовут к весне или ко сну. 1916. I. 4. |
| Кино > Кинорулетка > к сообщению |
|
Отправлено 3 ноября 2021 г. 06:36
Участвую. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 2 ноября 2021 г. 11:16
Иосиф Бродский. Дебют 1 Сдав все свои экзамены, она к себе в субботу пригласила друга, был вечер, и закупорена туго была бутылка красного вина. А воскресенье началось с дождя, и гость, на цыпочках прокравшись между скрипучих стульев, снял свою одежду с неплотно в стену вбитого гвоздя. Она достала чашку со стола и выплеснула в рот остатки чая, квартира в этот час уже спала. Она лежала в ванне, ощущая Всей кожей облупившееся дно, и пустота, благоухая мылом, ползла в нее через еще одно отверстие, знакомящее с миром. 2 Дверь тихо притворившая рука была – он вздрогнул – выпачкана, пряча ее в карман, он услыхал, как сдача с вина плеснула в недра пиджака. Проспект был пуст. Из водосточных труб лилась вода, сметавшая окурки он вспомнил гвоздь и струйку штукатурки, и почему-то вдруг с набрякших губ сорвалось слово (Боже упаси от всякого его запечатленья), и если б тут не подошло такси, остолбенел бы он от изумленья. Он раздевался в комнате своей, не глядя на припахивавший потом ключ, подходящий к множеству дверей, ошеломленный первым оборотом. |
| Кино > Кто что смотрит? > к сообщению |
|
Отправлено 2 ноября 2021 г. 04:39
Aryan сначала думал, что речь идёт о короткометражном шедевре Рэя Маккиннона и силился вспомнить, кого там играет Аффлек, одного из братьев что ли? 
|
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 1 ноября 2021 г. 03:13
Я его просто "по погоде" выложил. Так-то оно одно из хрестоматийных, самых известных у автора. Вот к этой же погоде более редкий шедевр, увы, менее известного соименника переделкинского поэта. Борис Поплавский. Чёрная Мадонна посвящается Вадиму Андрееву Синевели дни, сиреневели, Тёмные, прекрасные, пустые. На трамваях люди соловели. Наклоняли головы святые, Головой счастливою качали. Спал асфальт, где полдень наследил. И казалось, в воздухе, в печали, Поминутно поезд отходил. Загалдит народное гулянье, Фонари грошовые на нитках, И на бедной, выбитой поляне Умирать начнут кларнет и скрипка. И ещё раз, перед самым гробом, Издадут, родят волшебный звук. И заплачут музыканты в оба Чёрным пивом из вспотевших рук. И тогда проедет безучастно. Разопрев и празднику не рада, Кавалерия, в мундирах красных. Артиллерия назад с парада. И к пыли, к одеколону, к поту, К шуму вольтовой дуги над головой Присоединится запах рвоты, Фейерверка дым пороховой. И услышит вдруг юнец надменный С необъятным клёшем на штанах Счастья краткий выстрел, лёт мгновенный, Лета красный месяц на волнах. Вдруг возникнет на устах тромбона Визг шаров, крутящихся во мгле. Дико вскрикнет чёрная Мадонна Руки разметав в смертельном сне. И сквозь жар, ночной, священный, адный. Сквозь лиловый дым. где пел кларнет, Запорхает белый, беспощадный Снег, идущий миллионы лет. 1927 |
| Кино > Кинорулетка > к сообщению |
Отправлено 1 ноября 2021 г. 03:02
Четверо, я сыграю. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 31 октября 2021 г. 18:12
Борис Пастернак. Иней. Глухая пора листопада, Последних гусей косяки. Расстраиваться не надо: У страха глаза велики. Пусть ветер, рябину занянчив, Пугает её перед сном. Порядок творенья обманчив, Как сказка с хорошим концом. Ты завтра очнёшься от спячки И, выйдя на зимнюю гладь, Опять за углом водокачки Как вкопанный будешь стоять. Опять эти белые мухи, И крыши, и святочный дед, И трубы, и лес лопоухий Шутом маскарадным одет. Всё обледенело с размаху В папахе до самых бровей И крадущейся росомахой Подсматривает с ветвей. Ты дальше идёшь с недоверьем. Тропинка ныряет в овраг. Здесь инея сводчатый терем, Решётчатый тёс на дверях. За снежной густой занавеской Какой-то сторожки стена, Дорога, и край перелеска, И новая чаща видна. Торжественное затишье, Оправленное в резьбу, Похоже на четверостишье О спящей царевне в гробу. И белому мёртвому царству, Бросавшему мысленно в дрожь, Я тихо шепчу: «Благодарствуй, Ты больше, чем просят, даёшь». |
| Кино > Что посмотреть? > к сообщению |
|
Отправлено 31 октября 2021 г. 09:44
Evil Writer "Под Сильвер-Лэйк" Митчелла попробуйте. "Исчезновение" Слёйзера — оригинал, а не им же снятый ремейк. Первую "Пилу", кстати — не конвеер продолжений, а именно первую часть. "Хередитари" Астера — это в целом оммаж Полански. "Ад" Шаброля. "Игра" и "Семь" Финчера — но вы их скорей всего смотрели. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 29 октября 2021 г. 01:23
Алексей Толстой. Илья Муромец 1 Под броней с простым набором, Хлеба кус жуя, В жаркий полдень едет бором Дедушка Илья; 2 Едет бором, только слышно, Как бряцает бронь, Топчет папоротник пышный Богатырский конь. 3 И ворчит Илья сердито: «Ну, Владимир, что ж? Посмотрю я, без Ильи-то Как ты проживешь? 4 Двор мне, княже, твой не диво, Не пиров держусь, Я мужик неприхотливый, Был бы хлеба кус! 5 Но обнес меня ты чарой В очередь мою — Так шагай же, мой чубарый, Уноси Илью! 6 Без меня других довольно: Сядут — полон стол; Только лакомы уж больно, Любят женский пол. 7 Все твои богатыри-то, Значит, молодежь — Вот без старого Ильи-то Как ты проживешь! 8 Тем-то я их боле стою, Что забыл уж баб, А как тресну булавою, Так еще не слаб! 9 Правду молвить, для княжого Не гожусь двора, Погулять по свету снова Без того пора. 10 Не терплю богатых сеней, Мраморных тех плит; От царьградских от курений Голова болит; 11 Душно в Киеве, что в скрине, — Только киснет кровь, Государыне-пустыне Поклонюся вновь! 12 Вновь изведаю я, старый, Волюшку мою — Ну же, ну, шагай, чубарый, Уноси Илью!» 13 И старик лицом суровым Просветлел опять, По нутру ему здоровым Воздухом дышать; 14 Снова веет воли дикой На него простор, И смолой и земляникой Пахнет темный бор. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 23 октября 2021 г. 17:22
Борис Пастернак. Первый снег Снаружи вьюга мечется И все заносит в лоск. Засыпана газетчица И заметен киоск. На нашей долгой бытности Казалось нам не раз, Что снег идет из скрытности И для отвода глаз. Утайщик нераскаянный, Под белой бахромой Как часто вас с окраины Он разводил домой! Все в белых хлопьях скроется, Залепит снегом взор, На ощупь, как пропоица, Проходит тень во двор. Движения поспешные: Наверное, опять Кому-то что-то грешное Приходится скрывать. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 22 октября 2021 г. 21:53
Вам В ТРЕТИЙ РАЗ повторяют, что автор был указан. Раз гневливые глаза таки не протираются, то можно и подсобить.
Так видно? Теперь, надеюсь, вы перестанете засорять профильную тему своим невежественным бредом. "Какой-то Кушнер", "вашу простыню от Толстого". |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Отправлено 22 октября 2021 г. 20:49
Автор был указан в первом же сообщении из пяти, глаза протрите свои возмущённые. Специально для пользователя Т_ЕЛЕЦ классическое, во все официальные собрания сочинений входящее стихотворение, где,в отличие от Кушнера, всё им нелюбимое действительно есть. Пусть попробует редакцию Литпамятников сослать и запретить. Алексей Толстой. Богатырь По русскому славному царству, На кляче разбитой верхом, Один богатырь разъезжает И взад, и вперед, и кругом. Покрыт он дырявой рогожей, Мочалы вокруг сапогов, На брови надвинута шапка, За пазухой пеннику штоф. «Ко мне, горемычные люди, Ко мне, молодцы, поскорей! Ко мне, молодицы и девки,- Отведайте водки моей!» Он потчует всех без разбору, Гроша ни с кого не берет, Встречает его с хлебом-солью, Честит его русский народ. Красив ли он, стар или молод — Никто не заметил того; Но ссоры, болезни и голод Плетутся за клячей его. И кто его водки отведал, От ней не отстанет никак, И всадник его провожает Услужливо в ближний кабак. Стучат и расходятся чарки, Трехпробное льется вино, В кабак, до последней рубахи, Добро мужика снесено. Стучат и расходятся чарки, Питейное дело растет, Жиды богатеют, жиреют, Беднеет, худеет народ. Со службы домой воротился В деревню усталый солдат; Его угощают родные, Вкруг штофа горелки сидят. Приходу его они рады, Но вот уж играет вино, По жилам бежит и струится И головы кружит оно. «Да что,- говорят ему братья,- Уж нешто ты нам и старшой? Ведь мы-то трудились, пахали, Не станем делиться с тобой!» И ссора меж них закипела, И подняли бабы содом; Солдат их ружейным прикладом, А братья его топором! Сидел над картиной художник, Он божию матерь писал, Любил как дитя он картину, Он ею и жил и дышал; Вперед подвигалося дело, Порой на него с полотна С улыбкой святая глядела, Его ободряла она. Сгрустнулося раз живописцу, Он с горя горелки хватил — Забыл он свою мастерскую, Свою богоматерь забыл. Весь день он валяется пьяный И в руки кистей не берет- Меж тем, под рогожею, всадник На кляче плетется вперед. Работают в поле ребята, И градом с них катится пот, И им, в умилении, всадник Орленый свой штоф отдает. Пошла между ними потеха! Трехпробное льется вино, По жилам бежит и струится И головы кружит оно. Бросают они свои сохи, Готовят себе кистени, Идут на большую дорогу, Купцов поджидают они. Был сын у родителей бедных; Любовью к науке влеком, Семью он свою оставляет И в город приходит пешком. Он трудится денно и нощно, Покою себе не дает, Он терпит и голод и холод, Но движется быстро вперед. Однажды, в дождливую осень, В одном переулке глухом, Ему попадается всадник На кляче разбитой верхом. «Здорово, товарищ, дай руку! Никак, ты, бедняга, продрог? Что ж, выпьем за Русь и науку! Я сам им служу, видит бог!» От стужи иль от голодухи Прельстился на водку и ты — И вот потонули в сивухе Родные, святые мечты! За пьянство из судной управы Повытчика выгнали раз; Теперь он крестьянам на сходке Читает подложный указ. Лукаво толкует свободу И бочками водку сулит: «Нет боле оброков, ни барщин; Того-де закон не велит. Теперь, вишь, другие порядки. Знай пей, молодец, не тужи! А лучше чтоб спорилось дело, На то топоры и ножи!» А всадник на кляче не дремлет, Он едет и свищет в кулак; Где кляча ударит копытом, Там тотчас стоит и кабак. За двести мильонов Россия Жидами на откуп взята — За тридцать серебряных денег Они же купили Христа. И много Понтийских Пилатов, И много лукавых Иуд Отчизну свою распинают, Христа своего продают. Стучат и расходятся чарки, Рекою бушует вино, Уносит деревни и села И Русь затопляет оно. Дерутся и режутся братья, И мать дочерей продает, Плач, песни, и вой, и проклятья — Питейное дело растет! И гордо на кляче гарцует Теперь богатырь удалой; Уж сбросил с себя он рогожу, Он шапку сымает долой: Гарцует оглоданный остов, Венец на плешивом челе, Венец из разбитых бутылок Блестит и сверкает во мгле. И череп безглазый смеется: «Призванье мое свершено! Hедаром же им достается Мое даровое вино!» |
| Кино > Кинорулетка > к сообщению |
|
Отправлено 22 октября 2021 г. 02:02
Карло Мирабэлла-Дэвис. Глотай. 2019 год. Главная героиня, девушка по имени Хантер, из бедной религиозной семьи, выходит замуж за "старые деньги" — её муж в двадцать с небольшим управляет солидной компанией, что не стоило ему больших трудов, коль скоро основал предприятие его отец — настоящий глава семьи, вовсе от дел не отошедший. После свадьбы и зачатья у героини возникает причудливый и опасный невроз — её одолевает тяга глотать всякие мелкие, неперевариваемые предметы. Собственно — это весь сюжет. Красивый фильм, мне понравилось как всё это снято, как показана еда, паста, все эти мелочи, поедаемые героиней. А вот сама подоплёка происходящего не впечатлила. Насильничание и плохие отношения с матерью в анамнезе, месть нерождённому ребёнку в патогенезе — всё это в общем-то банальщина. В фильме Зака Паркера "Прокси" подобные темы обыгрывались много хитроумней. Эпизод на вечеринке, где героиня обнаруживает, что муж рассказал о её проблемах всем гостям, мне кажется совсем недостоверной — в подчёркнуто буржуазной семье, где столь дорожат лицом и репутацией вряд ли будут делиться столь деликатной проблемой со всем миром. Чистая публика представлений не любит. Сцена с отцом начинается фальшиво, выкрик "здесь я главная" просто смехотворен, прямо по феминистким прописям, но дальше диалог идёт более-менее. Этический посыл вызывает у меня сомнение, дважды за одно преступление не карают, если её отец уже своё отсидел, то он абсолютно невиновен и портить ему жизнь в рамках гражданского активизма уже не следует. Концовка тоже достаточно очевидна. Такая вот психодрама, недурная, но далеко не шедевральная. Неплохой фильм. Ричард Стэнли. Железо. 1990 год. Фильм совершенно мне допреж неизвестный, что очень обидно. Дело происходит не то на постапокалиптической Земле, не то на заселённом послевоенном Марсе. Сталкер приносит из радиоактивной пустыни голову и руку деактивированного киборга-убийца, продаёт эти детали бывшему военному, а тот делит находку: руку сбывает знакомому торговцу, а голову относит подруге, составляющей композиции из металлолома. В какой-то момент робот активируется, запитывается от ближайшей электросети, самовосстанавливается и начинает выполнять предписанные программы. Далёкие от идеалов пацифизма. Как я сказал — обидно, что фильм столь малоизвестен. Это одна из лучших лент на тему "робот-убийца преследует жалких людишек". Фильм лучше и "Крикунов", и раскрученного "Бегущего по лезвию" Скотта, и первого "Терминатора" (но не второго, тут пожалуй пальма первенства). Он очень камерный, дешёвый, но сделан умело — и цветовая гамма, и сюжет, простой но очень ёмкий, и уместная библейщина, и персонажи, и остроумно-циничное объяснение как на самом деле будет решаться проблема демографии. Сцена в ванной под занавес — снята просто великолепно. Очень хороший фильм. |
| Кино > Кто что смотрит? > к сообщению |
|
Отправлено 21 октября 2021 г. 22:59
heleknar Вы б ещё попросили у господина Groucho Marx подтверждения его заявлениям в ЖЖ о том, что Ипатьевский расстрел был сфальсифицирован и Николай II на самом деле выжил. О чём ему по большому секрету рассказывал, мамой клянусь!, "человек близкий к Романовым". Или о том, что Ларс фон Триер коллективный проект европейских ультраправых. Такие гипотезы измышляются не для доказательств. |
| Произведения, авторы, жанры > Переводы и переводчики > к сообщению |
|
Отправлено 20 октября 2021 г. 22:38
Cправедливости ради, был минимум один крупнейший переводчик-современник очень плохо относившийся к переводу Лозинского. Это Николай Любимов. Отмечаю ради объективности, т.к аргументация Фета и мне кажется, в общем-то, ерундой, а работы Лозинского я считаю шедеврами — не только "Комедию".
Всё-таки сочетание обидчивости с хамством у вас какое-то уникальное. ) |
| Произведения, авторы, жанры > Р. Скотт Бэккер. Обсуждение творчества. Опрос по поводу переименования текстов для переизданий на русском > к сообщению |
|
Отправлено 17 октября 2021 г. 20:02
Нет, это число родившихся детей, а не число попыток. Это те самые пять детей, о которых я говорю — убитые как нестабильные. Убитые ПОСЛЕ рождения, т.е. жизнеспособные хотя бы биологически, дожившие до того, чтобы проявить психические отклонения. А вопрос о том, сколько умерло до и при при рождении. Может быть ни одного. Может быть сотня. У Келлхуса на шесть детей от Эсменет пришлось очень много попыток, причём один и у неё "не получился" — восьмирукий мутант. Что там с этим было у Моэнгхуса — тайна покрытая мраком. И ещё обратите внимание. Не упомянуто от скольки женщин родились эти шестеро, включая выжившего Майтанета. У них естественно общий отец, но вовсе не факт, что общая мать.
Да, было такое. И именно на тлейлаксу Герберта ссылались — гипотеза оказалось верной. Тут другое дело, насколько это вообще реалистично. |
| Произведения, авторы, жанры > Р. Скотт Бэккер. Обсуждение творчества. Опрос по поводу переименования текстов для переизданий на русском > к сообщению |
|
Отправлено 17 октября 2021 г. 19:02
О том, что дуниане практикуют отбор в первой трилогии сказано. Просто это, как обычно, говорится в проброс и намёками. Но уже Найюр Акхеймиону говорит достаточно прямо: оставляли в живых только самых сильных детей, выковывали породу. Можно не называть такие действия евгеникой, но в принципе это оно. А вот про китих — что самое фантастическое — там вообще нет ничего, это мы действительно узнаём только из следующей трилогии. О том как и от кого был зачат Майтанет мы не знаем. Не говорится ничего о его матери и, самое главное, о числе попыток (по-моему кстати у фаним, как у "мусульман", были гаремы — кажется в одном месте говорится о жёнах падираджи — и это упрощало Моэнгхусу подбор). Зато мы знаем, что Моэнгхус сделал ребёнка матери Найюра, каковой ребёнок был убит при рождении — и внешне он был нормальный, до развития психики же он просто не дожил. Бэккер путает пол ребёнка, в одной книге называя его девочкой, в другой мальчиком, это обсуждалось в теме и выверялось по оригиналу — и всё. Из следующей трилогии мы узнаём, что у Моэнгхуса было шесть детей, пятеро из которых были уничтожены как "нестабильные". Это похоже на то, что было с Келлхусом и его детьми. Можно предположить, что мать Найюра была подобна Эсменет и неизвестной матери Майтанета — это маловероятно, но не невероятно совсем. Не более невероятно, чем случайная встреча Келлхуса в степи с сыном того самого варварского вождя, которого когда-то убил его отец. Тут не таких уж прямых противоречий. |
| Произведения, авторы, жанры > Р. Скотт Бэккер. Обсуждение творчества. Опрос по поводу переименования текстов для переизданий на русском > к сообщению |
Отправлено 17 октября 2021 г. 14:44
Потому что причина этих отклонений генетическая, а не эпигенетическая. Она так сказать "вшитая". Отбор эту проблему не решит, она в родителях, а не в детях. Родители просто родят следующих детей с отклонениями, потом следующих.
Но дуниане не в природе. Жизнеспособная популяция — это сотни тысяч, а то и миллионы особей и миллионы лет развития. Ишуаль просто не прокормит столько. Если бы дуниане были цивилизацией, бесконтрольно размножались и смешивались друг с другом на многоверстых просторах — да, разнообразие бы было. Но тогда они бы не были дунианами.
В глоссарии в статье о династии. С нелюдями — да, это фактор. Но китих объяснить не может и он, т.к у нелюдей ничего подобного не было. Тут Бэккеру просто захотелось "чтоб было как у герберта". Кстати, то что Келлхус "проворачивает фарш обратно" и после такой селекции зачинает совершенно обыкновенных, в анатомическом смысле, женщин является, по-моему, не меньшим чудом. |
| Произведения, авторы, жанры > Р. Скотт Бэккер. Обсуждение творчества. Опрос по поводу переименования текстов для переизданий на русском > к сообщению |
|
Отправлено 17 октября 2021 г. 14:23
Там дело в отсутствии свежей крови. Практикуй не практикуй, у дуниан просто нет способа бороться близкородственными скрещиваниями, это разрушит изоляцию. В какой-то момент им придётся отбраковывать всех. Конечно сила их евгеники — это натяжка. Выведение сверхлюдей другого биологического вида через селекцию при спариваниях и отбор потомков через лабиринт Тысячи Тысяч Залов — это очень маловероятно, но тут сам этот лабиринт является допущением. В нашем мире ничего подобного нет, у них есть. Допустим. Предположим, что у них есть такой инструмент, хотя это всё равно не решает вопроса биологического, физического превосходства. Напомню, что у дуниан, например, кости в несколько раз прочнее человеческих (Бэккер благополучно забывает от этом, когда Выживший бросается с обрыва; а вот Майтанет сам был удивлён, что снёс другому полукровке — не получившему этого достоинства Айнрилитасу — пол головы; впрочем высота обрыва тоже не уточнялась). Самая сильная натяжка — это матери-китихи. Такая трансформация за такой промежуток времени невозможна вообще, да ещё избирательно затрагивающая только один пол. Бэккер скопировал это у Герберта с женщинами тлейлаксу, превращёнными в аксолотль-баки. Но тлейлаксу живут в бесконечно далёком будущем и владеют технологиями влияния на геном, которые даже по нашим меркам выглядят магическими. Дуниане же совершили свою метаморфозу в условиях почти первобытных, по историческим меркам — за мгновение. Это, конечно, невозможно никак.
Я повторюсь — тут проблема не в отбраковке, а в материале. В ситуации дуниан у них бы всё равно не было разнообразия генетического материала. Даже на уровне амишей или некоторых бедуинских племён — дуниане замкнуты не относительно, а абсолютно. Отклонения бы накапливались и в какой-то момент число отбракованных превысило бы количество людей, требуемое для выживания общины. Т.е от такой отбраковки, по крайней мере в жесточайших её формах, пришлось бы всё равно отказаться. Либо нарушать изоляцию, искать прозелитов со свежей кровью — и вот тогда, да, сохранять жёсткую селекцию. |
| Другая литература > Джеймс Джойс > к сообщению |
|
Отправлено 17 октября 2021 г. 13:36
Очень интересная новость, спасибо. Думаю что издадут, всё-таки текст знаменитый. Другой вопрос — каким тиражом. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 16 октября 2021 г. 14:38
Хорошо меж подводных стеблей. Бледный свет. Тишина. Глубина. Мы заметим лишь тень кораблей. И до нас не доходит волна. Неподвижные стебли глядят, Неподвижные стебли растут. Как спокоен зеленый их взгляд, Как они бестревожно цветут. Безглагольно глубокое дно. Без шуршанья морская трава. Мы любили, когда-то, давно, Мы забыли земные слова. Самоцветные камни. Песок. Молчаливые призраки рыб. Мир страстей и страданий далек. Хорошо, что я в море погиб. Константин Бальмонт. |