Воскресенье

Странно. Вижу перед собой подушку. Не думаю что она несет в себе какое-то тайное значение, но запах от нее приятный.

Логика в моем повествовании стоит не на первом месте. Точнее черт, ее тут вобще нет. Мой дневник. Что хочу- то и пишу.

Надо бы встать. Лицо похоже на помятое покрывало. Что вчера было ? Ах да...день рождения.

Дурацкий день — все пьют, орут, суют какие-то непонятные вещи. Взять хотя бы этого слона на столе. Вот с какого он тут стоит ?

Смотрит еще так укорезненно, сволочь.

Ну пил я вчера, пил. Не надо на меня так грозно пялиться.

Сползаю с кровати, подхожу к слону. Кручу его так и эдак. На хоботте неотклеенный ярлык — "2500 р". И вот не жалко было кому-то тратися на эту хрень ?

Ладно, стой тут животное, сегодня я пацифист.

Где мой айпод ? А.. вот он на столе. Так .. что у нас там ... Лок-Дог. Отлично. Наркоманские тексты с утра в самый раз. Понеслась.

Проходя мимо дивана, ударяюсь о спинку и ойкаю. Из под края одеяла трочит уголок белой книги. Это еще что ? Надеюсь мне никто не подарил анатомический справочник. Так. Тащу одеяло. Кто-то тащит его назад. Интересно...

Наклонив голову вижу чью-то голую ногу. Не будем трогать несчастного (несчастную ?).

Беру книгу , валю на кухню. Хм. "Романтический эгоист" . Ах да... я же ее у кого-то просил. Ладно, почитаем-с.

Главное — сперва сварить кофе.

Понедельник

Я — не я. Вставать на полчаса раньше нужного срока -зло. Мышцы болят, голова болит, душа просит убить кого-нибудь лишнего. Надо бы завязывать с просмотром ужастиков на ночь.

Кофе...где чертов кофе ?

Вы не поверите как легко подсесть на кофе. Ей-богу, если бы людей сажали за чрезмерное употребление кофе , мне бы дали пожизненный срок. Или не так. Я бы скрывался от властей, и под покровом ночи продавал бы кофе незалежным накркотам. Разбогател бы на этом, купил бы себе виллу в Майями, и прослыл бы в преступном мире "Кофейным Бароном". Или Бараном. Это уж как повезет.

Так... куда вечно девается мой плеер ? Шарю по комнате взглядом и натыкаюсь взглядом на чертового слона. Провода переброшены через спину и наушники в обоих ушах. Кто это так вчера пошутил ?

Забираю у наглого вора плеер и кручу колесико. Love song surprise. Хм . Неплохо для начала.

Еду в метро. Читаю Бегбедера. Сидящая справа бабушка заглядывает мне через плечо, читает вместе со мной. Вдруг она резко отворачивается и отводит глаза. Чего это она ? Хм... а.... кажется зацепилась за матерное слово. Эх бабушка, знала бы ты о чем эта книга.....

А собственно о чем она ? Я сам понимаю смутно. Города, клубы, еда, рассуждения, неприкритый цинизм, алкоголь. И женщины, женщины, женщины. Я люблю вас женщины. А вы меня ?

Вторник

Девочка на дискотеке запала на меня. Точно вам говорю. Нет...то есть она конечно пролила мартини мне на дорогущие брюки, но я так подозреваю это было запланировано. Черт...мои бедные брюки. На какую стиральную машину я вас оставлю ...

"Мой пуст наполовину остаканел". Вот так охарактеризую этот день. Прекрасно. Я начинаю тырить фразы у Бегбедера. Это одна из немногих находок книги, которую я понимаю. Называется она "фраза недели". (Прошу фанфары на заднем плане)

В ушах играет Overkill Колина Хэя.

Прекрасная вещь.

Среда

Все бабы — дуры. Точно. Они пришли чтобы поработить мужчин, выманивая деньги из их кошельков своими телесами. Это напоминает мне проституцию. Только в более широком плане.

500 долларов на новую сумочку. 300 долларов на новую шляпу. 1000 долларов на нового тренера по фитнессу. 6 часов в неделю на благодарный секс. 5 минут в год на реальные отношения.

Кажется Бегбедер на меня влияет, не ? Во всяком случае я начал слушать доселе незнакомую мне музыку.

Из того что я заметил — хитрый автор прячет настоящие рассуждения за маской цинизма. Или не прячет. По настроению. Наверно поэтому с ним спит столько девушек. Надо бы им стать как-нибудь. Или не стать ? Книга то его , но так и не пойму -про него или про его улучшенную версию. А неважно... стану вторым Оскаром Дюфреном. Буду романтизировать, пить, страдать и соблазнять.

Четверг

Тупая книга. Вчера из-за своего перевоплощения соблазнил не ту девку , и теперь никак от нее не отвязаться. Что делать с двадцатью см-сками "Я тебя люблю" ? Так и хочется написать в ответ "Какое совпадение, я тоже себя люблю". Пишу как герой Минаева в "Телках". ("Я тебе тотально обажаю").

Надеюсь она не читала эту книгу. Хотя это же щас типо так "модно". Надо тоже начать книги писать. Буду писать о том как молодые девушки соблазняют богатых папиков. Или меня кто-то опередил ? А не важно. Напишу книгу и назову ее "пособие для полных дур". Уверен продажи будут миллионные.

Сегодня Бон Джови под настроение.

Пятница

ЛЕРА, ОТВАЛИ ОТ МЕНЯ !!!!! Мой мозг взорвется от этого существа. Она везде. В ресторане, когда я пытаюсь добить креветок в салате, в машине, когда я еду на встречу... черт... да она даже в сортир клуба порывалась пойти со мной !

Взял кофе в баре. Вылил его в унитаз. Ну нахрен.

Ко всему прочему не могу добить Бегбедера. У меня от этой книги болит голова. То он любит свою бывшую, то ненавидит. То соглашается со своим другом, то мысленно его послает. О чем этот бред ??? Он ест, пьет, спит, встречается с какой-то немыслемой толпой людей, зажигает в клубах, путешествует и ....и что ? В чем смысл ?

При этом на каждой второй странице по 5-6 сносок на имена, людей, здания и тому подобное. У него не мозг, а какой-то безднонный коллайдер. Или как-там он называется.

Музыки не хочется совсем.

Суббота

Послал Леру к чертям. После пятого раза поняла. Тишина...как хорошо.

Стакан с виски и Бегбедер. Надо добить тебя засранец.

Суббота вечер

Черт. Я безднадежно пьян. Мозг отказывается воспринимать реальность. Да ладно тебе друг, она не такая уж и хреновая. Почему ? А хрен знает. Просто нет да и все.

В наушниках играет Кобейн. Черт, как же круто. Как пусто....

Бегбедер валяется в углу. Книга закончилась так, как я и предполагал. Наверно у него просто история неоригинальная. Надо бы покружиться по комнате, может быть станет веселее ? Правда и вырвать может, так что пожалуй не стоит.

Падаю в кресло. Эх... о чем же ты писал Фредерик ? О чем ? О жизни ? Да. О женщинах ? Да. Зачем ты писал эту книгу Фредерик ? Для кого ?

Черт... мой желудок... не надо было мешать... что я там мешал то ?

А может ты писал ее для себя ? Наверное так. Ты хорошо понимаешь людей, ты много где был, я завидую тебе черт возьми.

Наверно ты просто жил. Писал не для кого то, а просто писал. Наверно это сложнее всего — просто писать. Я знаю, я пытался. Кажется я тебе понял, хотя может и не очень. Молодой еще. Надо будет перечитать книгу. Лет через двадцать как-нибудь.

Где в этой квартире кровать ? Ладно, лень вставать с кресла. Слон еще этот опять смотрит со стола. Понимаешь меня животное ? Понимаешь наверно.

Давай Кобейн. Насилуй меня. Насилуй меня друг.

I'm not the only one

Хотелось бы в это верить.