Задумалась вот сейчас — а чего это, собственно, мне не понравилась "Ночь накануне юбилея Санкт-Петербурга" Точинова? не графоман же, а "Приключения Гекельберри Финна" я вроде бы перечитывала в свое время не единожды...

И вспомнила. Мне семь-восемь лет, поздний вечер (ну, во всяком случае, уже стемнело), и в книжке, которую я читаю, описывается недельная агония негра, которого белые подростки во главе с Сойером замуровали в пещере. Может, конечно, чего и путаю уже за давностью лет, но словами не передать, какой панический ужас вызвала во мне та сцена и как я боялась потом даже брать книжку в руки, даже рядом с ней находиться. А вот поди ж ты, забылось.

Из наводящих жуть у меня были еще две тонкие детские книжки — одна про пионера Фому, которого съел крокодил, и еще одна, содержания которой уже напрочь не помню, вроде бы тоже стихи. Она, кстати, пугала гораздо больше.

В сравнении с ней произведения классика детской литературы Корнея Ивановича Чуковского (дабудетземляемупухом) — сущие семечки, однако ж и их хватило, чтобы развить у меня стойкую тараканофобию. Спасибо Андрюше, отличнику, примерному ученику и соседу по парте, который пугал меня иллюстрацией к "Федориному горю" из учебника по чтению для третьего класса.

Вот интересно — если покопаться как следует в собственных мозгах, сколько еще подобных ниточек из детства найдется, скажем, в наших нынешних литературных вкусах?

Нынче в газетном киоске углядела недурное издание Льва Толстого "Крейцерова соната. Избранное". Твердая обложка, белая (не газетная) бумага — и всего за 99 рублей (фантастически дешево для Н-ска, стонущего под деспотической пятой Топ-Книги). Тут же длинный список адресов, где можно обрести пропущенные книжки этой же серии — как я поняла, тоже из литературной классики.

Изюминка акции в том, что книги продаются строго в комплекте с газетой "Комсомольская правда".

Знакомо, правда? :)

А еще советскую торговлю вечно ругают за отсталость...

Это не бред, это формула моего творческого процесса.

Сборник "Городская фэнтези" я купила и прочитала 3 месяца назад. Вчера ночью почувствовала, что отзыв на "Сестру моего брата" Парфеновой наконец-то готов родиться. Сам процесс "родов" занял около 45 минут, включая мучительный поиск нужного падежа для Дмитрия Шувалова. Уже после того, как отзыв запостился, я 3 или 4 раза внесла в него поправки. Итоговый результат уместился в жалкие 10 строчек.

А теперь, внимание, вопросы:

а) я одна такой тормоз на Фантлабе?)

б) как же писатели умудряются писать свои огромные, толстенные, в десять-пятнадцать авторских листов сериалы с продолжениями?

ЖЖ с утра пораньше повеселил топовым постом, в котором некий гуру-пикапер делился с простыми смертными секретами мастерства. Мол, приехал в ночной клуб, перед входом подтянул повыше точку сборки, залился пивом энергетикой по самые уши. В таком состоянии прошелся по клубу, заценил имеющихся в наличии дэвушек, выбрал одну покрасивше и феерически ее соблазнил. Не цитирую, ибо описание процесса и фото довольной жертвы находятся за гранью приличия. Но, ессно, выглядит это впечатляюще и сопровождается семью страницами восторженных комментов от неокрепших разумом почитателей.

Только без контрольного эксперимента фигня это.

Потому что снять в клубе девицу, которая пришла в клуб главным образом для того, чтобы быть снятой (а таковых, говорят, среди них большинство), много ума не надо. Любой начинающий поклонник Кастанеды справится. :)

А вот проделать подобное с замужней теткой, отягощенной немодельной внешностью, интеллектом и моральными принципами, да еще и в максимально неблагоприятной обстановке — скажем, с маленьким ребенком в очереди к педиатру в районной поликлинике... Если хоть один пикапер окажется способен на такое — тогда irish поверит во всемогущество точек сборки и потоков кундалини.

Правда-правда, поверю и не произнесу больше ни единого слова критики.

Но до тех пор намерена считать подобные истории рекламной лапшой на наших ушах.

В книжном порой чего только не увидишь... Нет, конечно, Мулдашева я сама пару раз тайком от продавцов переставляла полочкой левее, к фантастике, чтоб смотрелся органичнее. Но вот месяца три назад довелось испытать настоящий катарсис.

Картина маслом. Слева на полке полное собрание сочинений Камши, оканчивающееся томиком под названием "Яд минувшего". Справа некто Илья Новак, "Магия в крови". Между Камшой и Новаком — Бог весть откуда, ибо к фантастике не имеет ни малейшего отношения, если не считать ей то, что творится на его семинарах по искусству выживания — Андрей Николаич Кочергин с автобиографией "Мужик с топором".

Излишне упоминать, что все остальные книжки на стеллаже носили вполне безобидные названия...