Когда ветер рвет в раздраженьи листья, разбрасывая их по свету, всегда становится чуточку страшно. Листья на ветке, как одно письмо. Прочитал его ветер, рассердился и порвав в клочья, пустил по миру. Так, что кроме него больше никому не узнать содержания разорванного послания. Только стремятся строки друг к другу. Уже неживыми тянутся, пусть и не слиться в одно им, так хотя бы коснуться, приблизившись, почувствовать целостность текста. Память живет и в смерти, когда еще возможно все повторить и даже вернуть назад, чтобы прожить еще раз, так и не коснувшись Будущего.
Нам ведь всегда важно вернуться домой. Найти живущую по соседству букву, пусть даже ветер забросил ее далеко-далеко, туда, где другое время и другие законы. Это не важно.
Нас много, и все мы ищем. Кто-то идет неспеша, кто-то бежит. А окна других домов манят нас, сбивают с дороги. Главный маяк всегда только в сердце. И пока он мерцает, мурлычет теплом ожидания, можно топать без страха. И закрыв глаза, не сбиваться, не идти на такой явный и ровный свет, что притягивает к себе всех без разбора. Нужно держаться. Ведь буквы можно менять местами, можно прожить всю жизнь рядом с другой буквой, стать частью не своего слова, которое и разумно и хорошо... но оно не твое.
цитировать
свернуть ветку
Теплый душ, кофе из кофеварки, и на кухне работают все конфорки... Начинаешь ценить простые мелочи жизни:)
