Герман Мелвилл «Джимми Роз»

Умер Максим, и пес ним. Автор так старательно пытается разжалобить читателя — ах, быший любимец публики ходил и клянчил бутерброды с чаем и улыбался, говоря комплименты окружающим. А ведь когда-то все за честь почитали погостить у первого человека города. Даже не знаю, поплакать или чуток обождать. Мужик в полном расцвете сил спустил своё богатство, до кучи к своему разорению добавив ещё и убытки заёмщиков. Ах, возмущается автор устами одного молодого человека, они, негодяи такие, его ещё в тюрьму хотели посадить. А он такой няшка, Прохор Шаляпин и Михаил Прохоров в одном флаконе. И почему злые люди не скинулись и вскладчину не взяли на попечение такого хорошего человека!

А почему хороший человек не начал зарабатывать на хлеб насущий, а несколько десятков лет ходил попрошайкой? Тысячи его сограждан богачи чаем с плюшками за комплименты не кормили, почему его должны? Все потерял — начни с нуля, в помощники фермера подайся за краюху хлеба или ещё чем займись, не калека, чай. Америка же страна возможностей, тем более, кое-какие связи и умения остались. Но нет, мир зол, проигравший теряет все.