Тема «Любимая поэзия»

Вы здесь: Форумы fantlab.ru. > Форум «Другая литература» > Тема «Любимая поэзия»

Любимая поэзия

Страницы: 1 2 3...179 180 181 182 183...288 289 290 🔍 поиск написать сообщение

автор

сообщение

гранд-мастер

5 мая 2007 г. 22:10

цитировать |

Продолжаем одну из самых популярных тем здесь (старая тема).

сообщение модератора
Внимание! Все стихотворения на политическую тематику (независимо от направленности) будут удаляться. За политикой — в ОИ

–––
И когда Александр увидел обширность своих владений, он заплакал, ибо не осталось земель, которые можно покорять..

миротворец

22 января 2021 г. 23:32

цитировать | [ ]

Шамшад Абдуллаев

Бескровное

У дощатых ворот общего двора
в конце города сидят
на плетёных стульях как в пьесах Сан Секондо
трое три постаревших чинарика каждый
считает себя чмо про себя в ста

семнадцати метрах от
шёлкомотальной фабрики с ранних
пятидесятых именуемой на блатном «шёлкомоталкой»
(построена в Туркестане после
Кокандской автономии в 1921 году)
Блеск артезианской воды в прошлом
томится в цементной канаве
Только то чего нет лишь оно исчезает первый
говорит ещё раз говоришь
ещё раз повтори фразу
повтори фразу говорит другой третий
В Каракоруме гонцу ломают хребет
по весне бегл и сух алтайский хруст
из дали никто не придёт и дали нет Шмелёв
до Лета Господня столько-то
зим исчезает только то чего нет говорит
потому что то что есть его нет
его не может быть есть только то чего нет
в основе всего как шанс кто-то скрыл
свободу неопределённость
потому что вспомнить то же самое что забыть
Пацаны катаются на великах среди ферганских руин
двести сорок пять ступенек ведут
к усыпальнице Хамзы побитого камнями
в Шахимардане за красный псалом
Небывшее — даже
его нет в ничьих сыскных грёзах
но однажды оно исчезнет

–––
Мысли – это пустоты тела.
Антонен Арто

магистр

24 января 2021 г. 03:06

цитировать | [ ]

Пётр Бутурлин. Чехарда

Царю тринадцать лет. Он бледен, худ и слаб.
Боится пушек, гроз, коней и домового,
Но блещет взор, когда у сокола ручного
Забьётся горлица в когтях зардевших лап.

Он любит, чтоб молил правитель-князь, как раб,
Когда для подписи уж грамота готова;
И часто смотрит он, не пророняя слова,
Как конюхи секут сенных девиц и баб.

Однажды ехал он, весной, на богомолье
В рыдване золотом — и по пути, на всполье,
Заметил мальчиков, игравших в чехарду...

И, видя в первый раз, как смерды забавлялись,
Дивился мальчик-царь: и он играл в саду
С детьми боярскими, но те не так смеялись.

–––
Каждый день в своей точёной ванне умирает раненый Марат.
С каждым днём верней и постоянней Жанны Д Арк поднятый к небу взгляд.

25 января 2021 г. 12:00 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]

| [ ]

магистр

27 января 2021 г. 21:54

цитировать | [ ]

Памяти матери

Вот он и кончился,
покой!
Взметая снег, завыла вьюга.
Завыли волки за рекой
Во мраке луга.

Сижу среди своих стихов,
Бумаг и хлама.
А где-то есть во мгле снегов
Могила мамы.

Там поле, небо и стога,
Хочу туда,— о, километры!
Меня ведь свалят с ног снега,
Сведут с ума ночные ветры!

Но я смогу, но я смогу
По доброй воле
Пробить дорогу сквозь пургу
В зверином поле!..

Кто там стучит?
Уйдите прочь!
Я завтра жду гостей заветных...
А может, мама?
Может, ночь —
Ночные ветры?

Николай Рубцов. 1964

–––

гранд-мастер

28 января 2021 г. 23:31

цитировать | [ ]

Война

К войне привыкаешь. Где-то идёт война,
А ты просыпаешься, ставишь согреться чайник.
Ты смотришь на мир из собственного окна,
А там на проталине пара собак скучает.

Войну ты включаешь с выпуском новостей.
Она похожа на выдумки Голливуда.
Её можно вместе с кофе подать в постель.
Под неё можно сексом заняться или помыть посуду.

Война утомляет флагами всех мастей,
Дешёвым пафосом безобразных прилюдных истерик.
А чтобы не было бездомных старух и убитых детей,
Выключаешь телик.

© Полина Орынянская, 2016
https://stihi.ru/2016/02/25/4540

–––
Любовь никогда не перестает... ап. Павел
Не указывайте дорогу Любви. отец Олег

магистр

2 февраля 2021 г. 16:14

цитировать | [ ]

Я сажаю на вертел
Сам себя — вот немыслимый трюк.
Я сегодня бессмертен,
Я пил воду из маленьких рук.

Не случилось напиться,
Но вода не коснулась огня.
Ворон, черная птица,
Ты один понимаешь меня.

Не черчу на квадрате
Авторучкой магический круг,
Не валяюсь в палате-
Я пил воду из маленьких рук.

Не пытаюсь разбиться,
Оставляя свой след на камнях.
Ворон, древняя птица,
Ты один понимаешь меня.

За свободой на запад,
За удачей на север,
За солнцем на юг
Я не еду, я запил,
Я пил воду из маленьких рук.

Мне листва не приснится,
Ведь мой сок убегает к корням.
Ворон, мудрая птица,
Ты один понимаешь меня.

Ворон, сердце из стали,
А ты помнишь, вдвоем, ты и я
Мы с тобой улетали
И хлебали вино из ручья.

И не то, чтоб проститься -
Под ногами ломилась стерня.
Ворон, вещая птица,
Ты всегда был сильнее меня.

Виктор Байрак. Ворон

магистр

6 февраля 2021 г. 15:22

цитировать | [ ]

Афанасий Фет. Фантазия.

Мы одни; из сада в стекла окон
Светит месяц… тусклы наши свечи;
Твой душистый, твой послушный локон,
Развиваясь, падает на плечи.

Что ж молчим мы? Или самовластно
Царство тихой, светлой ночи мая?
Иль поет и ярко так и страстно
Соловей, над розой изнывая?

Иль проснулись птички за кустами,
Там, где ветер колыхал их гнёзды,
И, дрожа ревнивыми лучами,
Ближе, ближе к нам нисходят звёзды?

На суку извилистом и чудном,
Пёстрых сказок пышная жилица,
Вся в огне, в сияньи изумрудном,
Над водой качается жар-птица;

Расписные раковины блещут
В переливах чудной позолоты,
До луны жемчужной пеной мещут
И алмазной пылью водометы.

Листья полны светлых насекомых,
Всё растет и рвётся вон из меры,
Много снов проносится знакомых,
И на сердце много сладкой веры.

Переходят радужные краски,
Раздражая око светом ложным;
Миг еще — и нет волшебной сказки,
И душа опять полна возможным.

Мы одни; из сада в стекла окон
Светит месяц… тусклы наши свечи;
Твой душистый, твой послушный локон,
Развиваясь, падает на плечи.

магистр

8 февраля 2021 г. 18:39

цитировать | [ ]

Арсений Несмелов. "Русская мысль" (газета)

В сундуках старух и скупердяев
Лет пятнадцать книги эти кисли…
Сочно философствует Бердяев
О религиозной русской мысли.

Тон задорный, резвый. Неужели
Кто-то спорил, едко возражая?
Критик дерзко пишет о Муйжеле,
Хает повесть «Сны неурожая».

О, скрижали душ интеллигентских,
Ветхий спор о выеденных яйцах.
Темнооких не пугает Ленских
Занесенная над ними палица.

А не в эти ль месяцы, шершавый
От расчесов, вшив до переносиц,
Медленно отходит от Варшавы
Наш народ, воспетый богоносец.

Мы влюблялись в рифмочку, в картинку,
Он же, пулям подставляя спину, —
Смрадный изверг, светоносный инок, —
Безнадежно вкапывался в глину.

И войны не чувствуешь нимало —
Нет ее дымящей багряницы:
Прячут череп страусы журналов
Под крыло иссусленной страницы.

Распуская эстетизма слюни,
Из трясины стонет критик сыпью:
«Как кристален академик Бунин,
Как изящно ядовита Гиппиус!»

гранд-мастер

9 февраля 2021 г. 20:30

цитировать | [ ]

Дмитрий Мельников

Там был песок и в нем вода стояла.
"Как странно, — он подумал, — что вода
стоит в песке, и нищих очень мало.
Все вымерзли за зиму? Вот беда!"
Лишь банда беспризорников с утра
из мусора и веток разожгла
костер и шумно грелась перед ним,
от их тулупов поднимался дым,
и доктор шаг ускорил, саквояж
локтем прижав, и на второй этаж
особняка взбежал — и растворился,
исчез и в свет неяркий превратился.
Всё это морок, мартовский марьяж,
Ермолова, Павлинов, их роман,
свидания в гостиницах. Туман
еще плывет над пасмурным Твербулем,
она его встречает поцелуем,
они стоят, не двигаясь, в дверях,
уже не в силах разомкнуть объятий,
он табаком и камфорой пропах,
она в своем любимом черном платье,
а то, что нету их, и пустота
одна клубится в комнатах — не важно,
бледны и горячи ее уста,
и умирать в объятиях не страшно.

12 января 2019 года

–––
Любовь никогда не перестает... ап. Павел
Не указывайте дорогу Любви. отец Олег

авторитет

13 февраля 2021 г. 06:22

цитировать | [ ]

Хотел бы с тобой проснуться, носом уткнувшись в макушку.
Ветер — проказник грустный — воет в печную вьюшку.
Зеленоглазое чудо. Запах кофе с корицей.
Хотел бы туманым утром рядом с тобой родиться.
Скрещение шпаг над камином. Пепел подернул угли.
Остывает хлеб с тмином. Белые свечи потухли.
Давай не пойду на службу — пусть вьюга заносит тропки.
Мой голос снова простужен. Я буду, как в юности робким,
Я буду предельно честен — я не играю болью.
Я буду тебе петь песни о мире, забывшем войны,
Где бродят единороги, где ветер колышет травы,
Где старцы мудры и строги, где реки текут величаво.
Где на околицу смело выходят олени и лани,
Где губы мои неумелы, где неуместно прощанье,
Где враг не поднимет перчатки... Да нет там врагов и в помине,
Как нет тоски и печали, а шпаги висят над камином.
Где меряют время пряжей, где в чаще блуждает леший,
Где мздою не купишь стражу, где даже мытарь безгрешен,
Где я по росе медвяной хромаю тебе навстречу,
Любовью и счастьем пьяный сжимаю хрупкие плечи...
И ветер в печную вьюшку по-прежнему завывает.
Неправда. Не верь. Послушай! Такой земли не бывает.
Здесь рыцарь шишигой загрызен, кровью хрипят менестрели,
Принцесса прощается с жизнью под завыванье метели.
Но стрелки часов замедлив, так показушно беспечен,
Глупо, ненужно, бесцельно я буду врать тебе вечно.

Владислав Русанов

магистр

13 февраля 2021 г. 11:29

цитировать | [ ]

Mercedes, прекрасное стихотворение, если бы можно было поставил бы плюсов с десяток. Кстати, насколько помню Русанов прекрасно переводил стихи Киплинга

–––
Вскую шаташася языцы, и людие поучишася тщетным?

авторитет

14 февраля 2021 г. 12:23

цитировать | [ ]

urs спасибо вам! Нашла случайно. Вот еще он же, почти о том же:

Я хотел бы построить башню
из росы, паутинок, иллюзий,
чтобы башня парила над пашней,
чуть покачиваясь в ритме блюза,

чтобы даже в январскую стужу
соловьи выводили трели,
чтобы сполох жар-птичьих кружев
озарял вековечные ели.

Я хотел бы построить город
из форшлагов и флажолетов,
чтоб изысканные аккорды
ткали музыку навьего лета,

чтобы знали окрестные веси
справедливость незыблемой власти,
менестрели слагали бы песни,
а поэты — сонеты и стансы.

И в долину войти осторожно,
где господствуют башня и город,
чтоб дыханием не потревожить
лабиринты в багряном уборе,

и присев под раскидистым клёном,
прочитать на растресканной глине
эту сказку о маге влюбленном
в королеву волшебной долины.

(здесь, имхо, прямо слышно "Ты плачешь? Послушай: далёко, на озере Чад Изысканый бродит жираф...)

магистр

14 февраля 2021 г. 13:24

цитировать | [ ]

Я бы сказал, что интонация очень похожа на интонацию Казимеры Иллакович, не знаю как ставят ее поляки, великой или просто замечательной.

Боже, дай тихую ночь перед зорькой,
нас освежи сенокосов дыханьем,
дай отдохнуть нам, дай ясности зоркой,
когда мы встанем.
Добрую ночь ниспошли, Матерь Божья:
пусть заночует под крышей прохожий,
пусть отдыхает тюремная стража,
пусть ночь благая преступников даже
не судит смертью,
пусть даст предателю путь к милосердью.
Пусть факел мести погаснет кровавый,
пусть даже царский шпион недостойный,
тот, что дрожит в ожиданье расправы,
уснет спокойно.
Пусть нас утишит рука Твоя свыше,
землю усталую сном уколышет.
Матерь Пречистая и Пресвятая,
дай отдохнуть нам, пока не светает.
Это еще не самое-самое, но единственный сборник ее у меня во вторые ряды заложен, а в сети ее переводов очень мало .

–––
Вскую шаташася языцы, и людие поучишася тщетным?

авторитет

14 февраля 2021 г. 14:45

цитировать | [ ]

urs Какое отношение имеет замечательное, судя по подстрочнику, стихотворение Иллакович к "лабиринтам в багряном уборе" и т.п. клюкве?

магистр

14 февраля 2021 г. 15:49

цитировать | [ ]

цитата glazier
Какое отношение имеет замечательное, судя по подстрочнику, стихотворение Иллакович к "лабиринтам в багряном уборе" и т.п. клюкве?

У вас есть Иллакович в лучшем переводе? Делитесь.

–––
Вскую шаташася языцы, и людие поучишася тщетным?

авторитет

14 февраля 2021 г. 19:14

цитировать | [ ]

цитата urs
У вас есть Иллакович в лучшем переводе?

Нет. А это был не подстрочник7

магистр

14 февраля 2021 г. 21:41

цитировать | [ ]

С чего вы решили? Чем вам плох перевод Астафьевой? Я хотел дать другие переводы, но книги под рукой нет

–––
Вскую шаташася языцы, и людие поучишася тщетным?

философ

17 февраля 2021 г. 03:55

цитировать | [ ]

Николай Рубцов.

Размытый путь. Кривые тополя.
Я слушал шум — была пора отлёта.
И вот я встал и вышел за ворота,
Где простирались жёлтые поля,

И вдаль пошёл... Вдали тоскливо пел
Гудок чужой земли, гудок разлуки!
Но, глядя вдаль и вслушиваясь в звуки,
Я ни о чём ещё не сожалел...

Была суровой пристань в поздний час.
Искрясь, во тьме горели папиросы,
И трап стонал, и хмурые матросы
Устало поторапливали нас.

И вдруг такой повеяло с полей
Тоской любви, тоской свиданий кратких!
Я уплывал... всё дальше... без оглядки
На мглистый берег юности своей.

1967

–––
У меня было два инсульта. Один в ноябре 2017 года. Второй - год спустя.
Очень трудно писать. Каждую букву ищу на клавиатуре...

философ

17 февраля 2021 г. 04:18

цитировать | [ ]

Юрий Кукин

Маленький гном

Мой маленький Гном, поправь колпачок
И брось, не сердись, разожми кулачок.
Беги от людей, мой маленький Гном,
Беги поскорей в свой старенький дом.

Где по стенам вместо картин — гирлянды ненужных слов,
Где мозаикой стекол окон — десятки волшебных снов,
И книги, рожденные сотнею сказочно умных голов:
От Шарля Перро и до "Магизма основ"...

Мой маленький Гном, поправь колпачок,
Не топай ногой — потерял башмачок.
Беги от людей, мой маленький Гном,
Беги поскорей в свой старенький дом.

Где чай не в стаканах, а в чашечках чайных роз,
Где веточка пихты — духи, а подарок — ответ на вопрос.
Где много неслышного смеха и много невидимых слез...
И песни под звуки гитар мотыльков и стрекоз...

Мой маленький Гном, поправь колпачок
И так не ругайся — получишь щелчок!
Беги от людей, мой маленький Гном,
Беги поскорей в свой старенький дом.

Нет-нет, я к тебе не пойду, мой маленький Гном!
Я стар, я устал, да и двигаться стал я с трудом.
Я знаю, твой год — он всего от зари до зари...
Мне тысяча лет, потому лишь, что мне тридцать три.

Мой маленький Гном, поправь колпачок
И брось, не сердись, разожми кулачок.
Слезинки утри, надень башмачок
И косу привычно забрось за плечо.

магистр

22 февраля 2021 г. 20:46

цитировать | [ ]

Наум Коржавин. Подражание господину Беранжеру.

Шум в Лувене, в Сорбонне восстанье.
Кто шумит? Интеллекты одни!
Как любовник минуты свиданья,
Революции жаждут они.

А у нас эта в прошлом потеха.
Время каяться, драпать и клясть.
Только я не хотел бы уехать.
Пусть к ним едет Советская власть.

К ним пусть едет — навстречу их страсти,
Чтоб мечты воплотив наяву,
Дать им всё, что им нужно для счастья...
Без неё — я и так проживу.

Вы смеётесь, а мне не до смеха.
И хоть вижу разверстую пасть,
Не хочу из России к ним ехать,
Пусть к ним едет Советская власть.

К ним пусть едет — к поборникам Цели.
Пусть ликуют у края беды
И товарищу Дэвис Анджеле
Доверяют правленья бразды.

А она уж добьется успеха
И заставит их в ноги упасть.
Нет, не зря не хочу я к ним ехать,
Пусть к ним едет Советская власть.

Пусть к ним едет — сам чёрт им не страшен,
Коль свобода совсем не мила.
Очень жаль, — но таскать им параши
Взад-вперёд за такие дела.

Не смеюсь — тут совсем не до смеха:
Разве радость, что миру пропасть.
Нет, друзья! — не хочу я к ним ехать.
Пусть к ним едет Советская власть.

Пусть ведёт к ним голодные годы,
Пусть их ложь разъедает, как дым.
Пусть!.. Под сенью банальной свободы
Буду честно сочувствовать им.

Сам прошел я сквозь эти успехи,
Сам страдал и намучался всласть...
Нет, не вижу я смысла к ним ехать.
Пусть к ним едет Советская власть.

Я тогда о судьбе их поплачу,
Правоте своей горькой не рад,
И по почте пошлю передачу
Даже Сартру — какой он ни гад.

Отольются им все их затеи,
Будет кара — не радуюсь ей.
Только знайте — не их я жалею,
Посторонних мне жалко людей.

Им ведь будет совсем не до смеха -
В переделку такую попасть:
Там ведь некуда будет уехать:
Всюду будет Советская власть.

1976 год.