За дальним лесом туча дождевая
сквозь слёзы насмехаясь надо мной,
в грядущий август открывает дверь.
А на душе — и пусто, и темно,
и сердце, потихоньку остывая,
припомнит вечер, давний и иной -
ещё не знавший горечи потерь:
тогда и лето было — зеленей,
и круговой — не ведало застолье;
там время не включало счёчик дней,
двухдатовой вселенной сторонясь.
Сегодня — только фото на стене,
да память, со своей печальной ролью:
держать уже скользящую вовне
тень пилигрима в предзакатный час.
Проходит всё. И этот миг пройдёт,
а в сумерках грядущего растает
и свет любимых лиц, и этот год...
Всё однократно в мире и в судьбе.
Июльский вечер, сторонясь забот,
в калейдоскопе памяти витая,
словно таинственный чеширский кот,
с улыбкой грусти подмигнёт тебе.
* — 21.07.2023 г