Ходил намедни в редакцию Астрели, что недалеко от метро Алексеевская. По делам, разумеется. Из метро нырнул в подземный переход и, уже поднимаясь по лестнице на другую сторону Проспекта Мира, вдруг услышал из-за спины.
– Я же большевик. Меньше одной алки не пишу.
Я насторожился. Алка, если кто не в курсе, – это авторский лист.
– А им такие большие рассказы на хрен не нужны, – продолжали сзади. – Им нужны рассказы тыщ на десять-двенадцать знаков.
Я чуть повернул голову и скосил глаза. Позади шли два слегка помятых типа лет около сорока. По небритой роже одного и патлам другого я понял – наши ребята, фоннтасты. Волосатый и длинный смахивал на Диму Казакова. Но, конечно, это был вовсе не Казаков. Второй чем-то напоминал Палия, но слабо.
– А я пишу рассказ как минимум на алку, – распинался волосатый. – Мне же надо всё объяснить: зачем так, почему.
ПсевдоПалий согласно кивал. Мол, что за рассказ на десять тысяч знаков? Тьфу! Ерунда, а не рассказ. Надо сразу на двести. Они обогнали меня, и я пристроился в кильватере. Из-за шума машин разобрать дальнейший разговор стало затруднительно.
Прошагав метров сто, фоннтасты свернули на улицу Бочкова. Я тоже свернул: нам было по пути. Блин, подумал я, они что, тоже в редакцию намылились? (Естественно, кроме Астрели в здании, куда я шел, имелись и другие редакции.) Но мои ожидания не оправдались – фоннтасты завалились в какое-то кафе побухать отужинать и культурно провести вечер. А я направился в редакцию в одиночестве.