Вернувшись недавно к пьесе «Вторые руки» Олди, подумала, сколько воспоминаний я могла бы подарить изнывающим олдевским ангелам,зависшим в бессмертии между жизнью и жизнью.
Стали всплывать в памяти: безумное сияние светляков над ручьем в горах Туапсе под закатный вой шакалов. дорога с раскопа под проливным дождем, когда мы пять километров хохотали и пели в буйном ликовании, посиделки с гитарой, ночные разговоры на кухне, цветение сон-травы на песчаной гриве Карельского, одинокая ночь под перевалом на Кавказе, когда ясно ощущался взгляд гор, игры хорьчат, которых мы с сыном застали купающимися в залитой дождем лесной колее, и буковый лес Крыма, и...и...и...
За мои неполные полвека таких минут, а иногда и часов набралась не одна сотня Только вот беда, поделиться ими невозможно: даже рассказывая во всех подробностях, не передать того живого восторга, который остается в памяти навсегда.
Эх, ну почему я не умею писать и рисовать...