Марек Хуберат «Ты вейнулся Снеогг я знаала…»

Я имела неострожность прочесть этот рассказ утром, когда было свободное время, когда за окном сияло солнце и день обещал быть замечательным. Надо ли говорить, что после его прочтения очень долго всё мне казалось серым и не особо радостным. Рассказ очень впечатлил, Автор буквально меня достал произведённым впечатлением. А ведь первые строчки ничего такого не предвещали. Они тоже были светлыми, хоть и пятнами, и лучи были тёплыми. А потом на меня обрушился весь кошмар и ужас войны и её последствий.

Иногда фантастика – очень жуткая вещь, она имеет свойство сбываться. Очень надеюсь, что человечество не дойдёт до такого, как в этом рассказе. Земля – серая, мрачная, разрушенная, безжизненная пустыня. Но люди вновь приспособились к выживанию даже в таких условиях. Да и людьми то их сложно назвать – мутанты во всех возможных проявлениях. Они, как селикционеры выводят человека, путём отбора, путём пересадок, операций. Нужно заслужить называться ,,человеком'', получить документ, выбрать себе имя, а у тех, у кого не достаточно физических и умственных возможностей получит номер и на разборку – и очень многие из них знают это и существуют в ожидании неизбежного. Ужасно.

И стоит ли осуждать за такой подход к выживанию? Осуждать нужно то человечество, что своим существованием допустило разрушение себя ядерной войной. А те, кто сейчас существуют виноваты только в том, что выжили и родились на свет. Ни Пекки, ни Тиб, ни Снорг, ни прочие из Комнат не заказывали себе такой судьбы, они не виноваты в том, что родились мутантами. Они виноваты только в том, что некоторым из них дана возможность мыслить и они хотят жить. И те, кто называется человеком и кому нужны органы тоже хотят жить. Как же ужасно и как больно об этом думать, как трудно это представить, как невыносимо сложно выразить чувства.

Несмотря на всю мрачность ситуации эффект счастья присутствует для героев, хоть и очень короткий. Вера и ожидания Тиб оправдались. Но всё равно ничего светлого он не несёт и надежду не вселяет. Даже думать не хочу куда такая ,,жизнь'' может ещё завести жителей Земли. Рассказ грустный, мрачный и тяжёлый. Не помню, какое ещё произведение оставляло после себя столь гнетущее впечатление. Наверное, ещё ,,Дорога'' Кормака Маккарти.

Года два, наверное, собирался ознакомиться с этим рассказом, удивлённый высокой оценкой и многочисленными положительными отзывами уважаемых лаборантов, но всё никак не доходили руки. Пару дней назад я его, наконец, прочитал...

Скажу сразу — я даже представить не могу КАК рассказ Марека Хуберата воспринимался юными читателями, выросшими в СССР с его бесплатным, как ни крути, здравоохранением. Наверняка это было своеобразным шоком, что косвенно подтверждают некоторые отзывы. Рассказ у автора получился по-настоящему страшным. За прошедшие с момента его написания и публикации три десятилетия тема постапокалиптического мира поднималась в фантастике столько раз, что всех нас давно перестали пугать картины мира после глобальной катастрофы, но история Снорга пробирает до костей даже сейчас. Поначалу думал, что передо мной очередная страшилка про бедных мутантов, только вот уже к середине рассказа перестаёшь понимать кто более деградировал — мутанты или те, кто имеет право называться людьми... И с ужасом понимаешь, что в реальном мире не понадобилось даже глобальной ядерной войны, чтобы одни «люди» стали воспринимать других «людей» в качестве биоматериала. И что бы там кто не говорил, но об этом даже помыслить не могли в благополучной Европе 80-х годов прошлого века. А сейчас никого на Западе особо не беспокоит тот факт, что во время войны в Югославии албанцы с хорватами спокойно изымали органы из живых сербских пленных, а разоблачения от Карлы дель Понте так и остались, по сути, без внимания... И никого не удивишь историями греческих рыбаков, которые рассказывают в буквальном смысле о выпотрошенных трупах беженцев, которые сбрасывают в море... Ну не повезло этим несчастным родиться в «нормальном» обществе! Никто ведь не скрывает, что эти органы покупают чуть ли не по каталогам жители Европы и США? А в Китае преступников вообще казнят по графику, когда тому или иному больному нужны те или иные органы, считая слишком расточительным просто казнить преступников... Чем не концепции биоматериалов из рассказа?

И с ужасом понимаешь: то что наверняка пугало и ужасало — да просто не укладывалось в голове! — ещё каких-то тридцать лет назад — это наша сегодняшняя реальность. Конечно, в рассказе Хуберата описано куда более страшное общество, но не к этому ли медленно катится человеческая цивилизация, прикрываясь светлыми идеалами?

Рассказ — великолепен. Рекомендую всем без исключения. И соглашусь со многими высказавшимися — хотелось бы увидеть его в составе какой-нибудь антологии в новом переводе, без купюр. Хотя и оба существующих весьма хороши.

Этот рассказ, как хорошее вино, с годами всё лучше.

После войны люди рождаются инвалидами, физически и 3/4 с психическими отклонениями. У всех разные степени уродства — от малозаметных до полного отсутствия органов и конечностей. Рождённых помещают в специальные Комнаты и начинают обучать с помощью экранов- кто окажется более приспособленным к жизни и наберёт нужное количество баллов интеллекта — станет Человеком, остальные же пойдут на органы. Главный герой становится человеком, но ещё помнит о девушке из Комнаты, которую хотят использовать, как ресурс.

Жестокое и мрачное произведение, рекомендую, впечатлил как и история, так и мрачный мир апокалипсиса.

Рассказ о самопожертвовании во имя любви и дружбы, об эгоизме и сострадании, а также о готовности людей построить тоталитарный режим с концлагерями даже на обломках цивилизации после ядерного апокалипсиса. Мир уже уничтожили единожды, и возрождается таким же, каким он был. Уроки не извлечены, а, значит, и возрождения человечество не достойно.

Но в этом больном физически и морально мире проявился росточек настоящего человеческого там, где его не очень и ждешь. Мало кому понятный, мало кому доступный, но взаимный, осветивший жизнь трех человек. Среди уродов моральных в еще большей степени, чем физических блеснуло яркое чистое чувство. И показалось: а вдруг... вдруг еще не всё потеряно, если целых три человека сохранили в себе настоящее, то, что поэты и священники патетически называют душой.

И пусть блеснули чувства совсем ненадолго, но это ненадолго для героев составило всю их осознанную жизнь. Не важно, сколько это по календарю. По календарю в их мире средняя продолжительность жизни 24 года. Так что каждый день считается за три, как в лагере или на войне. Не только ничтожное несет в себе человек, но и высокое тоже, в любых условиях и после любых катастроф. Может, поэтому и пытается возродиться с упорством, дико, жестоко, и всё-таки с проблесками чего-то прекрасного...

Рассказ глубок и тонок по идейно-нравственному наполнению. Но при этом почему-то эмоционально не затронул ни разу. Финал предсказуем с момента побега. Героев жаль. Но шансов не было изначально. С ними случилось лучшее, что могло быть в этом мире. И если это лучшее такого, мне не хочется впускать этот мир в себя и отводить ему место на полотне любимых фантазий. Рассказ оцениваю высоко умом. А сердце молчит, как всегда в ответ на попытку ткнуть носом в безысходность и цветы, распустившиеся на помойке общей деградации. Для сопереживания героям мне не хватило капельки надежды...

И, опять, как с «Письмами мертвого человека», поражаешься: как же мы, без всякой атомной войны, реализовали эти кошмары, которые так пугали нас 30 лет назад?

И теперь, когда по старости, болезням и телевизионным ежедневным показам подобного, меня уже не страшат сами эти ужасы. Только то, что мы построили культуру, в которой естественные человеческие потребности, без всякой на то причины, вдруг стали уголовным преступлением. Это и был изначальный ужас рассказа, который в юности остался не понятым из-за превышения порога кошмарности чисто физиологической. Воистину, настоящие, классовые, вампиры-мироеды и зомби-люмпены страшнее придуманных фэнтезийными писателями.

Рассказ, безусловно, заслуживает внимания. Вышел на него через список похожих произведений со страницы «У меня нет рта...» Х. Эллисона. Ожидал чего-то такого же мясного и несколько сумбурного, но был приятно удивлён. По крайней мере на фоне других читанных, игранных, смотренных «постапокалипсисов» он произвёл приятное впечатление. По сути нет тут никаких мегакорпораций, жестоких правительств и прочей дребедени. Нет и приподнятого бодрячка «Fallout», где радостное человечество радостно строит очередное светлое будущее.

Тут людям как-то несколько не до беготни и выискивания мутантов, артефактов и прочей ереси. Тут проблема куда серьёзнее: 75% популяции рождаются идиотами, а все 100% с физическими увечьями. Тут бегают только селекционеры, которые с ног сбиваются, разыскивая наиболее качественные гены, чтобы вывести жизнеспособных особей Homo Sapiens хотя бы в отдалённой перспективе. Одним словом — отлично! В такое развитие событий верится гораздо больше.

В последнее время я таскаю книжки еще и с фантлабовской темы «Помогите вспомнить книгу», справедливо полагая, что книга, которую хотят вспомнить, вызвала яркие эмоции без разницы уже какой окраски. Вот оттуда и выволокла этот рассказ. Но локти все равно кусала, хоть и по другой причине: это единственный переведенный рассказ автора.

Рассказ однозначно великий, но скорее грустный, как и положено большинству великих рассказов.

Мода на постапокалиптику совершенно убила идею. Ту глубокую философскую насыщенность, которую можно выделить именно этим жанром. Пронзительность, если угодно, которую не обзовешь одноногой собачкой. Это то, что называется искусством.

В общем и целом я скорее мизантроп и не люблю людей в большинстве их проявлений. Но я люблю искусство. Искусство не прекрасное, а то волшебство, которое делает прекрасным все, к чему прикоснется. То, что есть внутри художника, его внутреннее виденье. Лично мне больше всего нравятся фотографии, которые показывают реальность со всей ее неказистостью, одновременно делая ее прекрасной. И я понимаю, что смотрю глазами художника.

И это не: «О, я сейчас этого убью, а этого – покалечу, пусть читатель понервничает. И младенца – головой об стену, а потом сразу можно кошачий гримуар замутить.» Это та призма, через которую смотрит творец, а вовсе нифига не менеджер среднего звена, возомнивший себя писателем.

Это, господа, искусство. Удивительное и завораживающее. Кунсткамера мелодией Моцарта. Идеальная постапокалиптика. То, за что я ее так люблю.

На самом деле нельзя писать рецензии на такие рассказы. И нельзя их не писать. Это великая вещь, светлая и темная – каждый должен прочесть ее, осмыслить и прочувствовать. И повесить над камином души, как картину. Чтобы иногда смотреть на нее и снова испытывать это смешение всего через призму гения.

Мир ужасный и трогательный, хрупкий и поражающий первобытной жестокостью. И вопрос даже не в том, жить в этом мире или умереть, а в том – что есть эта жизнь? И эта смерть? И этот мир, если уж на то пошло.

Читабельность сумбурная и оттого еще более цепляющая что ли. У меня уже закончились слова, кажется… У меня похожее чувство было, когда я дочке рассказывала, что птичка убежала на радугу. И про эту самую радугу сейчас кто-то рассказал мне.

Даже не знаю, можно ли назвать то, что есть в этом рассказе, интригой. Критерии нервно курят в сторонке. Но оторваться невозможно. Любопытство скорее патологическое, но все равно – невозможно.

Персонажи есть ли, или нет их – непонятно. Они возникают и исчезают на этой, блин, радуге.

Идея не просто идеальная — это что-то заоблачное. Это хоровод в мире чистой абстракции – нет меня, нет героев, даже мир какой-то осколочный, и тоже – то есть он, то нет его. Вопросы возникают после каждого прочтенного слова, а потом возникают снова. Иногда мелькают ответы, чтоб потом сбежать – правильно! – на радугу.

Душевность не менее заоблачна, это ведь именно меня разбирают и снова собирают из осколков, а потом крутят эти осколки в калейдоскопе, удивляясь складывающимся узорам.

Погружение во взгляде из калейдоскопа – оно такое… осколочно-цветное. Жуткое, блин, но симпатичное. Даже не взгляд через витраж, а взгляд витража. Что-то такое.

И, что самое интересное, обычно такие абстракции совершенно несъедобны. Ну то есть что-то, хоть отдаленно лежащее с чем-то, могущим считаться классикой, читать нельзя в принципе. А любой признанный предмет искусства скучен до зубовного скрежета и внесения в школьную программу. Так вот, всего этого рассказ Хуберата лишен начисто. Он одновременно и гениален, и притягателен, что в принципе нонсенс.

Ассоциации: Письма мертвого человека. Ну может еще Светлячок Эллисона, да и весь Эллисон в целом.

Не думал, что доведётся ещё прочитать постапокалиптический рассказ, которому удастся настолько меня «пробить».

Где же проходит она, грань между человеком и недочеловеком, когда недолюдьми рождаются все.

В этом мире грани попросту нет. Человек ты или нет, решают выведенные полукустарным методом коэффициенты. Есть руки — плюс пять к коэффициенту, глаза — плюс пять за каждый, половые органы — ещё десять. Нет ноги — минус пять, ушей — еще минус десять... Страшная классификация, делящая рождённых недолюдей на получивших право жить и разделочный материал, временных носителей почек, зубов, пальцев — трансплантатов...

Мир, где основная, если не единственная ценность — человеческие органы. Заработать себе на новую руку. На лицо. На семенные железы...

Жуткий, сверхжестокий мир. Уже устоявшийся, ставший стабильным, и оттого ещё более жуткий.

Сильнейший, «пробивающий» рассказ. Как по мне — для обязательного чтения.

Какой ужас. Даже хуже, чем «Вокзал потерянных снов», много хуже. Это вообще — упадничество какое-то, что-то вроде духовного мазохизма, с отягчающими (ИМХО, естественно). Но как фантастика — просто великолепно. Все каноны жанра выдержаны, все принципы соблюдены, литТриада («Тема + Идея + Антураж») — выше всяческих похвал.

Спешу пояснить кажущееся противоречие. Ибо — да, оное противоречие — именно кажущееся, и никак иначе. Формально (по сумме необходимых признаков) — это образец фантастики элитарного плана, высококачественная литературная продукция. Но дело в том, что в рамках проблематики «нравится — НЕ нравится» есть еще один — и весьма существенный — фактор. Любой текст, чтобы «нравиться в здоровом смысле слова» должен иметь некий «позитивный выход», то есть — как минимум — быть жизнеутверждающим. Пусть там будут ужасы, страхи и прочие штуки антуражные, но оный текст — в итоге — должен приводить к мысли вроде «...а всех врагов и злопыхателей — порвём как Тузик шапку!..». Здесь же — в этом рассказе — ничего окромя горечи, боли и безысходности.

И кому же, интересно, нужна такая литература?

Интересное ощущение: отчетливо понятен замысел автора и умом вполне себе понимаешь, что надо ужасаться, возмущаться и всё такое. А всего такого не происходит. И не случилось ощущения бесчеловечности происходящего. Почему? И ведь не просто ответить. Скорее всего, проблема именно в исполнении. Такие вещи должны быть очень атмосферными, а здесь этого нет. Может быть, проблемы перевода? Не знаю, оценить не могу. Но совершенно однозначно поймала себя на том, что ГГ я не сочувствую. И другим персонажам тоже. Не было в повествовании каких-то тонких вещей, которые сделали бы их для меня живыми и реальными...

Очень неудачным показалось название, по сути — спойлер.

Кстати, самое начало ассоциативно заставило вспомнить книгу Мириам Петросян. Но там всё было потрясающе настоящее и живое, а здесь — нет, здесь только не слишком удачно реализованный хорошо задуманный сюжет.

“На полу виднелся ряд светлых пятен”.

Светлое начало.

Люди будущего. Страшные люди страшного будущего.

Жалость и удивление.

Мир, где каждый ребёнок рождается физически неполноценным, а трое из четырёх – умственно. Каждый проходит обследование, сможет ли он стать полноценным человеком.

Шанс. Не умственно более развитому Пекки, не совершенно правильному телу Тиб. Только Снорг. Поднялся с колен. Какие-то конечности лучше в работе, чем мозг головастика.

Поняв и увидев мир вне Комнат, герой пытается дать жизнь и другим своим друзьям. Борьба в мире, где каждый обречён на максимум 24 года жизни.

Дальний-дальний родственник по выемкам, размолу и донорству, только слабее – Кадзуо Исигуро “Не отпускай меня”.

“Желтая вспышка перед глазами сменилась знакомым рядом светлых пятен, и все погасло”. Светлый и грустный конец.

P.S. Будет ли?

Замечательная книга! Недаром заняла 3 место в рейтинге антиутопий. Кстати, в связи с этим появилась такая мысль, может, неверная, не знаю: в антиутопиях- лидерах рейтинга мы видим то, что с нами наверняка будет. В «451 градусе...» Брэдбери мы видим то, что телевизор и развлечение займёт всю нашу жизнь, вследствие чего мы отупеем. В «1984» Оруэлла видим полный контроль над сознанием, а также сильнейшее ограничение в правах (кто знает, может из-за «угрозы терроризма» это случится.) Наконец, что мы видим здесь? То, что опять очень актуально, то, к чему можем прийти. Из-за ядерной войны люди превратились неизвестно во что, вынуждены восстанавливать род человеческий как селекционеры, выводящие породу животных. Встаёт вопрос- думали ли предки героев, что подстроили такую пакость своим потомкам. Любое действие имеет влияние на будущее, что уж говорить про войну. Герои должны ещё заслужить звание «человека», а те, кто ими стал, могут себе прикупить недостающие части тела, А те, кто не стал человеком обречены существовать, зная, что они всего лишь запчасти. Ужасно.

Меня потряс сам Снорг, который, будучи паралитиком, нашёл в себе силы научиться ходить. И при этом жить в этой Комнате, с остальными, которым ещё хуже, чем ему. И когда он учил Тиб говорить, он же проявлял человеческие чувства, отнюдь не эгоистические, наоборот, он заботился о ближней. В таких условиях это запредельно.

После прочтения остаётся остаётся двойственное ощущение: с одной стороны, невыносимо жаль героев (мне было очень жаль Пекки), с другой остаётся очень светлое чувство.

Читать этот рассказ надо вдумчиво, это не развлекательное чтиво. Однозначно стоит читать всем

Основная мысль которая родилась после прочтения, что в сущности мир рассказа сильно не отличается от нашего мира. Все люди и сейчас рождаются «мутантами», у всех есть «недостатки», которые отличают нас от «нормы», которые мы тщательно скрываем — пытаемся исправить, «самосовершенствуемся» и если разобраться всегда за чужой счет. Улучшает ли это породу человеческую, приведет к созданию ницшеанского сверхчеловека или наоборот, в гонке за незначительными косметическими изменениями, приведет к глобальной катастрофе, когда люди прошлого, уже сами станут, тем идеалом сверхчеловека для людей будущего? Проекция Марека Хуберата в другую действительность, раскрывает наш собственный мир, гиперболизирует в его чудовищной несправедливости, когда одни просто «хотят жить», а другим необходимо «новое лицо», и глядя на искусственные лица с глянцев, за миллионы и сотни миллионов голодающих, понимаешь что наверное автор не так уж «преувеличил».

Рассказ оказался довольно скучным и неинтересным для меня. Поэтому читал в сонливом и скучающем состоянии, словно охранник давно закрытого магазина.

Перед нами мир мутантов, которые всю жизнь проводят в кандалах проводов и датчиков, научных экспериментов и прочих ужастей. Время научного мира в период послеядерной войны, снова те же визоры, как у Оруэлла и Дика (они заполонили всю планету), те же отличительные нашивки красного цвета, дающие возможность различить арийца от недочеловека и т.д. Поэтому логично было представить, что и тема будет приблизительно той же — способность противостоять устоявшейся гибельной системе, идти против нее, даже если весь мир настроен против тебя. Но вот созревшая мысль противостояния, рождение дух борьбы происходит слишком сумбурно, неожиданно вспыхивая, словно болид в небе. Освобождение происходит прямолинейно и несколько наивно.

Более того, на таком небольшом полотне рассказа оказалось чересчур много узоров из имен, многие из которых вообще не нужны, отчего получился винегрет на современный лад, когда его готовят из всего, что есть в холодильнике, даже если эти ингредиенты не должны входить в состав салата. От этого рябило в глазах.

Можно, конечно предположить, что рассказ заставляет задуматься человеку: несмотря на то, что мы умеем ходить, двигаемся ли мы куда-то или просто ходим по кругу, как заключенные во время тюремной прогулки? Но это, скорее, с натяжкой, попытка сделать хорошую мину при плохой игре, когда на руках лишь мизер при пяти тузах.

Наверное, я перебрал с НФ, не рассчитав дозу. А может это не такой уж и сильный рассказ. Впрочем, каждому свое.

Рассказ поднимает серьезную проблему, но реализация больее, чем стандартна. Не увидел я здесь ни интересного сюжета, ни ярких героев, ни того, что называют атмосферою. Это как скелет без тела: основа есть, план присутствует, а жизни нет. Некоторые говорят, что рассказ мрачен. Он не мрачен, да и не белый и не чёрный. Просто серый с лёгким уклоном в сторону чёрного.