Георгий Иванов «Распад атома»

Совпадение, но думаю, не случайное ,что прошлый раз я прочитал эту «поэму в прозе» день в день ровно четыре года назад. И за день до того, как свалился на три месяца с Ковидом его осложнениями.

А уж какие это были четыре года! Другая эпоха, другая страна стала, другие мы.

Социальный контекст, так волновавший меня в двадцатом, теперь полностью растворен в общечеловеческом, культурном ,историософском даже.

Поэма о том, как тяжело быть русским человеком, а одиноким русским человеком невозможно. Такие мы люди, что для нас община, мiр, важнее семьи, государства, закона, бога.

Это страшное пророчество о Западе как о цивилизации смерти. Об этом много — и тогда, и позже — писали сами западные авторы. Но у Иванова взгляд со стороны. Он выживший осколок «Прекрасной эпохи», а местным аборигенам и вспомнить нечего, они памяти лишены. Поэт предрекает, что и атомизированного человека в покое не оставят, когда всякие связи между людьми будут разрушены, возьмутся за ядро атома ,и оно будет разорвано в клочья. Только из этого не энергия выйдет, а пшик. Что мы сейчас въяве и наблюдаем.

И какая же дьявольская разница между той, «белой» эмиграцией и героями осады Верхнего Ларса! У доживающих ошметков Серебряного века была хотя бы память о пушкинской России, пусть и «обманувшей» их, о блеске имперских фасадов, о великой культуре, к которой они справедливо чувствовали свою полную сопричастность. А это ,что не говори, очень мощный энергетический заряд. Такой ,что и двадцать лет спустя лучший русский поэт в эмиграции мог писать великие ,почти гениальные тексты.

А нынешние кликуши кукушастые что вспомнить могут? Свою всегдашнюю ненависть к стране, где они родились, и к ее народу? Как они шестерили у «тугих кошельков», которые и сами теперь стали изгоями? Не было у них никогда ни совести, ни сердца, а теперь и ресурсов не осталось. Так что никакого второго издания Георгия Иванова не случится. Что и справедливо. Там, среди цивилизации смерти, им самое место. Как сказано в одной доброй книге: «Пусть мертвые хоронят своих мертвецов».

П.С. Прослушал в чудеснейшем исполнении Дмитрия Бугакова. Всячески рекомендую!

Глупая писанина. Никому не нужная, не ищущая смысла — и потому злая. Но сколько надо иметь желания, сил и уверенности в своей правоте, чтобы собрать и рассортировать этот хлам.

Жизнь людей неизменно идет из точки А в точку Б. Без поворотов — только зигзагами. Кто-то понимает это от безысходности и поздно. А кто-то благодарит судьбу за возможность это чувствовать и понимать. И, если этих вторых поставить в неудобное положение, то они всё сведут к пятой точке. Всегда были и будут: «Да», «Нет», «Или-Или» и «Но, если — то». Такое осознать, действительно, очень трудно. Иногда легче забыть и не вспоминать. Но для альтернативно одаренных всегда найдется предрешенность, неизбежность или что-нибудь подобное. Правда жизнь от этого легче не становится, а одному в таком болоте сидеть скучно. Вот и стараются затащить своими «думами» к себе в трясину побольше народу. Хорошо, что у них подобное идет к подобному, а противоположностей такие личности не терпят.

У каждого, время от времени, появляются всякие мысли. У Вас в голове за секунды может пронестись, буквально, всё написанное в «Распаде атома» — вообще без всякой причины. И Вы этого никогда не вспомните по тому, что мысль без выводов — это отсутствие мысли. Зато это произведение — слепок с мышления стандартного белого иммигранта. По крайней мере автор рассчитывает быть услышанным в их среде. Рассуждать о нем можно только смотря со стороны — а это интересно. И, надеюсь, не найдется людей воспринимающих эту разностороннюю гадость, как обращение к своему личному.

Книжечка эта знаковая, нашумевшая и даже имевшая в эмигрантской среде скандальную славу.

Это даже не поток, а сверхплотная точка сознания, через которую проходит мощный пучок излучения. И вот-вот сдетонирует.

Повествователь собирается покончить с собой, и весь зримый мир, как и для Анны Карениной, повернут к нему только своей уродливой стороной. Он думает, что все его беды от несчастной любви. Его бросили, он бесконечно страдает.

И вот тут парадокс. Книжечка крайне депрессивная, отталкивающая, иногда омерзительная. Казалось бы — зачем читать, портить себе настроение?

А потому что почти столетие спустя она очень актуальна именно в России. Трагедия рассказчика ведь не в несчастной любви, а в бессмысленности существования. Капиталистической системе, скатывающейся в фашизм (посмотрите за окно) нужны послушные винтики в конвейере, а не тонкие и глубокие душевные организации во плоти. Человек должен работать за еду, чтобы не сдохнуть и дать возможность и дальше извлекать прибавочный продукт из своего труда. А мечты его, надежды и страсти, его обуревающие, — это излишний эмоциональный мусор, мешающий получению прибыли.

При этом, когда ты эмигрант, все уродства человеконенавистнической природы капитализма виды и переживаются особенно остро. Ты лишний в системе ,а потому — сдохни. И зрелый Георгий Иванов это хорошо понимал, об этом написал свои лучшие книги.

К сожалению, в результате политической борьбы в нашей стране на данный момент победили духовные наследники тех, с кем Иванов бежал из России. Деникина, Ильина и прочих продавшихся и разложившихся «непредрешенцев». Таким образом то, что касалось когда-то узкой группы из эмигрантской диаспоры теперь сверхактуально для 150 миллионов наших сограждан. Читайте, уважаемые, в какой индивидуальный ад для каждого мы катимся. Подумайте о собственном будущем и будущем ваших детей. А книжечка Иванова — это хорошая, пусть и крайне горькая пилюля.

Что же касается отвратного физиологизма, которым переполнен текст, то после достижений постмодернизма, высокого (Пинчон) и ничтожного (Сорокин), писания Иванова уже кажутся почти пристойными.

Так и просится написать в отзыве что-нибудь отчаянно-одинокое и многозначительное. Мол, понимайте, как хотите, я все сказал. Пожалуй, стихи Хименеса сюда подошли бы. Но это будет слишком просто и нечестно. Безусловно, произведение заслуживает живой отзыв.

Если комедия, то надо смеяться. Если драма — плакать. А если «Распад атома», про что эта книга? Автор оперирует более тонкой экзистенциальной материей. А уж какое отражение в ней увидит читатель, тут есть варианты. Ваш покорный слуга перечитывал книгу дважды, каждый раз это была новая книга.

Где то на периферии. Там, где рассудок переходит в чувство и начинается сон наяву. Там караем глаза можно заметить неясные сполохи, которые ускользают, лишь только фокус твоего внимания двинется в их сторону. Эти миражи томят и манят, обещают ответы на вопросы, но разве их поймать, они такие мимолетные. Автор их поймал, он с ними на ты. Книга написана изнутри этого миража, изнутри сна. Только сон — это не сон, а слишком настоящая до безобразного уродства явь. И наш проводник в этой, в нашей с вами, нечеловеческой реальности — распадающееся сознание главного героя.

Так о чем эта книга. Тропинку, что бы сходить, посмотреть автор протоптал, теперь дело за тобой читатель. Чем шире ты откроешь глаза, тем яснее увидишь бездну. Пойдем, посмотрим?