Сообщения посетителя tramwaj

Сообщения и комментарии посетителя

Сообщения посетителя tramwaj на форуме (всего: 5 шт.)

Другая литература > Туве Янссон (мама муми-троллей). Обсуждение её творчества и ваше отношение к нему > к сообщению

Отправлено 25 ноября 2024 г. 22:03

Ондатр — Пижмовец! Piżmowiec — от слова "piżmo" — "мускус", "секрет". Причём тут, видимо, есть ошибка переводчика, т.к. собственно ондатра, она же мускусная крыса, по-польски piżmak. А piżmowiec это вообще другое животное, кабарга: https://pl.wikipedia.org/wiki/Pi%C5%BCmow... , https://ru.wikipedia.org/wiki/%D0%9A%D0%B...

Отправлено 25 ноября 2024 г. 07:03

Решил почитать Муми-троллей на польском. Читаю и офигеваю от имён:
Снусмумрик — Влучикий (Włóczykij, дословно просто "Бродяга"), Снифф — Рыек (Ryjek, дословно "Мордочка"), Хемуль — Пащак (Paszczak, от paszcza — "пасть"), Снорки — Миготек и Панна Миготка (Migotek, Panna Migotka), и, самое главное, холодная и страшная Морра — Бука (Buka). Непривычно, особенно последняя. "Морра" — тут и мррррак, и моррррроз, и morrrrrte (смерть). А у них Бука. Ну и сам Муми-тролль — Муминек (Muminek).

Другая литература > Свои стихи > к сообщению

Отправлено 2 февраля 2024 г. 07:57

Февральский сквозняк

На окне запотевшем следы — чьих-то рук отпечатки.
За окном начинается дождь — не весна и не осень.
Вверх по склону троллейбус ползёт по намокшей брусчатке,
и бесцветный февраль в пустоту сны о лете уносит.

На промозглом ветру на бульварах замёрзли каштаны,
мелкий дождь потихоньку уже превращается в ливень.
И полны прошлогодней листвы городские фонтаны...
Барабанит февраль по асфальту пустые мотивы.

В свете рыжих огней скоро дня растворятся остатки.
Я июль вспоминаю, а руки замёрзли в кармане.
На таком ледяном сквозняке не согреют перчатки,
не согреют случайной улыбкой себя горожане.

Другая литература > Свои стихи > к сообщению

Отправлено 11 декабря 2023 г. 22:32

цитата Евгений Басов
Мне понравилось.

Merci beaucoup, grazie, ačiū :)

цитата Евгений Басов
Первый момент — ритм выдержан, но читается сложновато

Да, знаю, местами нагромождения согласных, но стихотворение написано в 2009 году, для меня это уже в некоторой степени "окаменевший материал", поэтому уж как есть, простите.

цитата Евгений Басов
И второй момент — последнее четверостишье лишнее на мой взгляд. Если бы стихотворение заканчивалось на "Мне пора собираться" — было бы сильнее и шире по смыслам.

Понимаю, что плохо, когда автор не показывает, а рассказывает, но объясню это так: после упавших часов и остановившегося времени наступила тишина ("а теперь всё замолкло и стихло") и переход в воспоминания, а последние две строфы показывают выход из этого состояния: начался рассвет — скоро пять, т.е. время снова запустилось + снова появились звуки (заводы и депо).

Другая литература > Свои стихи > к сообщению

Отправлено 11 декабря 2023 г. 08:27

Привет любителям поэзии и литературы от дилетанта-недоучки. Когда-нибудь что-нибудь напишу по поводу тех книжек и авторов, которых мне иногда случается прочесть, а пока что являю вашему вниманию кое-что из своего "когдатошнего" подросткового стихосложения.

Бокал крюшона
Недопитый бокал крюшона,
не доедены в банке шпроты.
Я сижу и молчу напряжённо,
и пытаюсь я вспомнить что-то.

Впрочем, что вспоминать, если память
растворилась в прозрачном бокале?
Я не пьян. За окном только слякоть.
Вдруг часы с треском на пол упали.

Разлетелось стекло. Встали стрелки.
Больше времени нет. Только эхо.
Я забыл то, что помнил навеки —
дни отчаянья или успеха.

Впрочем, помню. Когда был подростком,
в эту жизнь я влюблён был безумно.
Чьих-то судеб и душ перекрёстки
посылали приветы мне шумно.

А теперь... всё замолкло и стихло.
Впереди только проблеск рассвета.
В ожидании нового смысла
разлетаются мысли по ветру.

Разбивается вдребезги время,
начинает рассвет распускаться.
Сеет ветер дня нового семя —
скоро пять. Мне пора собираться.

И заводов слышны где-то ноты,
и трамвайных депо перезвоны.
Не доедены в банке шпроты,
недопитый бокал крюшона.

***

Осенний день в моих родных краях
дрожит слезой осеннего заката.
Мне снился сон о белых кораблях —
и я бреду по городу куда-то.

Кирпичных стен кривые лабиринты
не остановят осени прихода.
Дома и окна наглухо закрыты,
но сквозняки ведут свою работу.

Они всегда найдут свои пути
и не дадут уснуть осенней ночью
тому, кто совесть ложью победил
и тем, кто в жизни перемен захочет.

А я иду по городу один
под шум ветров и шорох листопада,
среди безмолвья глянцевых витрин
и в пламени осеннего заката.

А в небо смотрят груды жёлтых листьев,
и дым от них летит над городами.
Краснеют чуть уже рябины кисти
с красивыми, но горькими плодами...

И эта осень разольётся морем
оранжевых вечерних фонарей.
И в сотнях неслучившихся историй
мне не увидеть белых кораблей.