Самое удивительное, самое фантастичное порой скрыто в самом обыденном.

Может, мир необычен

В самой сути своей,

А в Галактике нынче

Ночь открытых дверей?

Отпечатки на угле, это пустоты, образовавшиеся на месте истлевших растений. Но эти пустоты напоминают о «беспечном позавчера» нашей планеты.

Отражение живёт на плоскости, оно всего лишь кажется глубоким, но настоящей глубины в нём нет.

По всякой дороге кто-то прошёл первым, а остальные уже шли по его следам.

«Труд создал человека», -- эти слова кажутся привычным штампом, пока не прочтёшь стихотворение Вадима Шефнера «Первый мост». Глядя в прошлое, поэт видит высшую правду.

И он тропою небывалой

На берег перешёл другой,

И пот со лба отёр усталой —

Уже не лапой, а рукой.

Хвалебная песнь первому мыловары, человеку, стараниями которого удлинился интервал между человеком и гориллой.

Воспоминание о самолёте, биплане, кукурузнике, пролетающим низко над городом.

Город памяти, прочный и несокрушимый, пока человек живёт и помнит. А если человек погибнет, то рухнет и его город памяти. Но есть в этом городе глухой переулок, который неподвластен времени и останется навсегда.

Легенда о том, как монахи, которым мешала молиться радуга, решили от неё избавиться.

Просторные осенние ночи полны сказочной нестрашной мглой.

На маленькой лубочной картинке изображена вся Земля, вся вселенная, а значит, и жизнь человеческая.

На Земле, на круглом месте,

Я торжественно живу,

Ореол ночных созвездий

Увенчал мою главу.

Ответ писателя на разгоревшийся в начале шестидесятых годов спор между «физиками» и «лириками». Ответ, написанный в форме научно-фантастического стихотворения.

Тем, кто пережил войну, пусть даже это не люди, а деревья, праздничный салют напоминает об артобстрелах.

Ещё всё мирно, ничто не напоминает о том, что вот-вот наступит. Предпоследние сутки Помпеи, пострашнее последнего дня..

Притча, говорящая о том, что ни в обыденной жизни, ни тем более в редкостной удаче, нельзя забывать о собственной душе.

На пустыре ещё ничто не указывает на будущую стройку, но она уже здесь, неспроектированные покуда здания уже рвутся к небу.

Вечное ожидание несправедливой военной смерти.

Что дороже ручному зверю: голодная свобода или тёплый угол и сытный обед?

Простая истина: мы живём на прекраснейшей из планет. Об этом и написано стихотворение.

Годы идут, зрение слабеет, но взгляд с возрастом становится всё зорче и пристальней.