Сном мертвецким забылся бы — слишком жить хочется... В угол дальний забился бы, да негде спрятаться... Эх, да в стельку напился бы — да c похмелья маюсь я... И дело тут вовсе не в осени, а во мне самом. Стихов — нет, о прозе и не вспоминаю; да что там говорить — забыл, когда последний раз улыбался. Хотя слез тоже нет. и такая бодяга уже недели две... Только не говорите мне, что это депрессия, тоска зеленая и прочие подобные заморочки — это не тот случай, поверьте.
Чувство такое, будто полоснули по сердцу... Нет, не так — вырвали его...
Неужели то, о чем я писал в своих стихах, начинает сбываться?