Еду сейчас в метро, а напротив сидит мужик и читает сборник “Конец света с вариациями”. Нет, я понимаю, что для российских френдов зрелище вполне обыденное, а я увидел впервые, в Нью-Йорке читающего фантастику соотечественника надо искать днём с огнём. Ну, подсел к мужику и спрашиваю: как, мол, книжка. В ответ слышу:
— Пятый уже или шестой сборник читаю, и всё муть какая-то.
Привычная сентенция, да?
— Зачем же, — спрашиваю, — читать, если муть?
— Сын покупает, не пропадать же добру, — отвечает мужик.
— Ладно, — говорю, — а вот что скажете про рассказ “Каждый цивилизованный человек” из этого сборника. Автора знаю лично, тут живёт, в Бруклине. Он меня попросил прочесть, но я ещё не успел.
Мужик полез в оглавление, вспомнил рассказ и говорит:
— Не тратьте время. Ваш знакомый тут давно живёт?
— Лет двадцать вроде.
— Ну так что удивительного, — попутчик говорит, — русский язык, видать, уже давно позабыл.
Попрощался я с мужиком и пошёл себе. И лишь когда поезд уехал, подумал, что упустил спросить про остальных – все ли забыли русский или я один такой. Эх.
цитировать
свернуть ветку
