давно собирался написать, почему я не люблю книги о серийных убийцах, и вот собрался. романы про серийных убийц скучные. сколько бы козырей писатель не прятал в рукаве, главный его козырь я уже знаю. убийца будет пойман (не пойман, если будет продолжение). каким бы ветвистым не был сюжет, он сводится к одному предложению: детектив ловит маньяка. какими бы не были детектив и маньяк, один гоняется за вторым (иногда даже маньяк преследует детектива, а не наоборот). книга сужается до одного предложения, и мне это не нравится.
убийства вообще-то имеют причины. у каждого действия должны быть мотивы. только не в книгах о серийных убийцах. маньяк начинает убивать, часто просто так. для того, чтобы писателю было о чем писать. замотивировать убийство трудно, куда проще придумать кровавого психопата, убивающего по пять человек в день. не нужно париться: монстр просто слетел с катушек. и пошла веселуха.
сам акт убийства в книгах про маньяков обесценивается. лишение человека жизни становится таким же пустяком, как и регулярное мочеиспускание. убил=поссал. поссал=убил. людей убивают, как руки вытирают о салфетку. не шума, ни угрызений совести. само преступление теряет свой груз. убивать не мешки ворочать.
есть хорошие книги о серийных убийцах, спорить не буду. но мало. а рынок-то в основном завален говном.