Татьяна Тихонова «Блюз»

Я читал этот рассказ два раза.

Первый раз – конкурсный вариант, очень хороший, глубокий, лиричный, чуть сыроватый, магреалистичный. Ну, может быть, реализм с элементами магреализма.

Второй раз – опубликованный в Эдите, переработанный, лишившийся тех самых элементов магреализма.

Так вот, всё множество имеющихся здесь отзывов написаны на тот, первый, конкурсный вариант. Поэтому могу гордо сказать, что мой отзыв первый, касающийся переработанного варианта.

Итак, реализм от автора, больше известного фантастикой, магреализмом, постмодернизмом. Очень качественный реализм, лиричный и грустный. Коротенький рассказ создающий атмосферу и рассказывающий о двух своих героях гораздо больше, чем, казалось бы, можно поместить в имеющиеся абзацы. Как-то так хорошо расставлены слова, что тянут за собой цепочки ассоциаций. И кажется мне, что ассоциации эти не «вообще», а вполне конкретные, одни и те же, не особенно зависящие от того, кто читает рассказ.

Что ещё можно сказать? То, что читать хорошо под немного грустное настроение… хотя, текст и сам способен нужное настроение создать.

Зарисовка из жизни. Из фантастики – ангелы. Почему в финале двое ангелов, непонятно – один из них пятничный выпивоха из коммуналки, что ли? Если ангелом так просто стать, мне придётся предполагать ангелов в куче народа... или ангелы тут какие-то не такие. Или ангел Оли решил проехаться за компанию... Но ладно, Дымов нашёл свою любовь – и молодец. Насколько эта любовь трудна, судить ему и его девушке.

История о «маленьких людях» получилась. Неплохо. Вот только попытка сделать одноногую собачку из погибшего пьяного участника дорожного движения слегка раздосадовала. Одноногособачесть сей фигуры не нулевая, а вовсе отрицательная. Ну и мудрость «Один раз живём» не такая редкостная и поразительная, чтобы только она врезалась в память и связалась с образом погибшего.

И с днями недели вроде путаница. Он напивается по пятницам. Эти разбились в воскресенье. Похороны в день, когда в школе занятия. Не до субботы же ждали, чтобы похоронить? (Ещё одна путаница была по поводу пола человека с именем-фамилией Курицына Валька: если у нас Валька и некто Миледи, то почему «оба насмерть», — но эта путаница разъяснилась, хоть и не сразу, именем Валентин).

Тема: о трудностях любви, рождаемой безысхондостью.

Идея: ангелы ведут героев к личному счастью.

Ангелы, к счастью ведущие, весьма к месту в данной истории, поскольку самим героям до счастья точно не дойти, упадут по дороге. У Оли уже есть два подопечных: маленький Пашка и кот. Бог любит троицу, и ангелы спешат поставить ей еще одного — как бы бывшую любовь, которая не забыта и все такое. В сказки о внезапно обретающих смысл жизни в семье алкоголиков не верю, поэтому намерения ангелов меня не впечатлили.

Оба героя — и Оля, и Саша — устали от неприкаянности, поэтому свести их легко, тем более, что общее прошлое есть. Но вряд ли это счастьем для Оли обернется. Кто привык прятаться от проблем за бутылкой, тот от этой привычки уже не отучится. Поэтому первая реакция на рассказ — скептическая усмешка.

Реакция вторая — раздражение от жалкости героев. Оля вся такая одинокая. Кот кастрированный и страдающий. Саша совсем заблудился в женщинах и пьянках, одни мотоциклы и спасают, типа. Курица и Миледи разбились, а ведь такие молодые, и сразу Саша хрупкость жизни ощутил, главное просек и к Оле ринулся. На мотоцикле с похмелья. А ангелы ликуют, из-под грузовика вынесли болезного. Вдвоем ангелы действуют, сообща, поскольку в Саше и для Оли счастье всей жизни заключено. Объединились на ниве общего дела светозарные.

Все вместе настолько романтично, поэтично, возвышенно и душевно, что зубы патокой склеивает. Непереносимая для меня концентрация жалкости, неприкаянности, рукомахания на всё непонятно отчего и любви как спасательного круга. Не могу принять, отторжение полное.

Блюз — это чудесно. сразу на память приходят слова из «Анатомии блюза»:

Блюз — это не время, не эпоха,

Блюз — это когда открыли счет, но не сказали: «Брек!»,

Блюз — это когда хорошему человеку плохо,

Но кто сказал, что я хороший человек?

Это чтобы читатель не сомневался, Саша хороший человек и ему плохо. Оле тоже плохо, и она тоже хорошая. Поэтому блюз есть. И ангелы его хранят — блюз.

И эпиграф для совсем уже бестолковых, кто вылезать из танка не желает:

Ты ушла рано утром, когда я еще спал.

Ты ушла рано утром, когда я еще спал.

Вечный мой перекресток, где минус, где плюс?

Когда уходит любовь, остается блюз...

Оля ушла утром, когда Саша спал, на перекрестке его чуть не переехал самосвал, и пребывание на таких перекрестках для него обычное состояние, поскольку смысл жизни человек потерял и ищет, жаждет и все-такое, без перекрестков тут никак, ну и любовь, само собой, герой у нас натура тонко чувствующая, после ухода любви, то есть Оли замуж, а всех остальных просто куда глаза глядят, живет исключительно в ритме блюза. Ничего, ангелы к Оле доставят и вместо блюза будет джаз, с тем же персонажем.)

Нет, не в силах я восторгаться подобными текстами. Чувство меры должно быть даже в поэтике. В поэтике, особенно.

Некоторые тексты сложно осмысливать. Всегда есть вероятность, что ты поймёшь совсем не то, что хотел сказать автор. Но множество мнений – это хорошо, это авторская удача, раз спорят, значит, не зря родился текст.

Именно к такому ряду произведений причисляю «Блюз». Рассказ мне понравился. Острота социальных, семейных и глубоко личных проблем современного общества показана ярчайшим образом. Даже с надрывом. Персонажи реальные, диалоги неподдельные. Всё знакомо. По своему опыту знакомо. Все искомые мною компоненты в наличии — чудо-тайна-достоверность. Тайна — это Недосказанность, не требующая продолжения.

Но, всё-таки, я верю, что ангелы-хранители есть у каждого!

Хорошо, если рядом есть просто ангел. А ещё лучше, если ангел умеет водить мотоцикл. Тогда подопечному вообще любое море по колено,…а лужа по уши. Потому что мы, человеки, делаемся несносными, когда точно знаем, что нас любят и о нас заботятся. И пьем, не просыхая, и скоростной режим на трассе нарушаем. А уж по жизни и вовсе летим без тормозов. Грустный блюз получается, но мелодия у него верная, ни одной фальшивой ноты. И светлый финал читателя не обманет. Всё будет так, исхода нет. Трудна любовь у ангелов, обречённых любить человеков…

Ужас, как надоели эти ангелы во всех видах, до того часто они встречаются в разных историях... Мода, что ли, такая?

И неплохо ведь написано, хотя это не рассказ — что-то вроде зарисовки, пожалуй.

Неприятный герой, вот хоть убейте — не люблю такой типаж, «пьяно-положительный». Очень не люблю.

Не знаю, как и оценивать: просто не интересно, но не бесталанно.

Бодрый текст на избитые темы, и даже ангелы не вписаны оригинально. Печально. Не от того, что кто-то там разбился и умер (а это плохо, когда в тексте кто-то умирает, а читателя этот момент эмоционально никак не трогает. Должно хоть чуточку зацепить, иначе – зачем?), а от того, что проносишься по тексту, словно на вашем же мотоцикле – вжих, и тут же о нём забываешь.

Алкоголизм до добра не доводит — вот единственная мысль рассказа. Но мысль доводится ка кто слабенько.

Почему «Блюз»? Хоть убейте, не понимаю, хотя с Чижом «знаком»...

Не для сего конкурса эта зарисовка.

Рассказ-зарисовка. Просто фрагмент из жизни, а к чему он и в чем мораль не понятно. Ангелы в качестве фантдопа мало. Мало и не запоминается.

Мой сын делит стихи на «сделанные» и «рожденные», лишь последние, если они удались, считая поэзией. Потому что там есть музыка. Ведь музыку нельзя сделать «от ума». Проза — та «сделанная» почти вся, но и критерии к ней другие. Но — лишь почти. Как раз недавно прочел гениальный «Блюз бродячего пса» Олега Стукалова... (Кстати, странно, что на фантлабе нет этой книги. Там явные фантастические элементы.) И этот рассказ — тоже блюз. Я его слышу, а вы как хотите.

Понятно, что артхауз. Чтобы не понять умом, а именно почувствовать, услышать текст, нужно изначально отказаться от попыток измерять гармонию алгеброй. Сюжет, количество ангелов на игле — это вторично, служебно. Вам что, вправду важно, в какой именно тональности написана музыка?

Автор, наверное, тот же, что и у 27. Лень видна, да. Но для таланта, имхо, она простительна.

Вряд ли ты выиграешь конкурс, автор. Но, пожалуйста, пиши и дальше так: рождая текст, а не делая его, ага? Ну вот для меня хотя бы, а? И пусть глухие разводят алгебру, прости их. Помнишь, как у Полозковой: «И я уже в общем знаю, чего я стою, Плевать, что никто не даст мне такой цены».

Нуар.

Спившийся и социально бесполезный герой встречает то ли первую, то ли не забытую любовь. Ездит на мотоциклах.

Собственно, это не рассказ — зарисовка. Фантастики я здесь не вижу, сюжета — тоже. Даже не могу придумать, о чем еще написать.

Не могу сказать ничего плохого про этот текст.

Но не могу и ничего хорошего.

Не близко мне пьянство под мотоциклетные выхлопы. И гонки спьяну мне не интересны. И женская жалось к убогим.

Вот никогда не верил, что можно уснуть в кресле — да еще забравшись на него с ногами!

Песня, обозначенная в эпиграфе, идеально сливается с текстом. Читал под нее. Понравилось.

Да, это он, блюз. Симпатичненько. Не буду врать, одна из моих любимых форм: рассказ под музыку. Так что — предвзят.

Но про ангелов не понял. Извини, автор. В песне ангелов нет, в рассказе — ну был один где-то там, а в финале их аж два. Метафора? Не догнал, увы.