«И слезы заструились по его щекам»...

Ну или, как вариант, по ее щекам. Слезы текут ручьями и блестят на загорелых щеках, их смаргивают и смахивают, но они каждые пять страниц все равно предательски наворачиваются и опять неумолимо катятся, причем в каждом втором случае обязательно горячие. Рыдают в этой книге все: шлюхи, колдуны, суровые айнритийские мужики в промышленных количествах. Рыдают увлеченно, по любому поводу, в одиночку и друг другу в жилетку, навзрыд и тихонько хныча. Увы, за этими слезными кубометрами, за десятками страниц рефлексии и самобичевания главных героев, страданий по поводу и терзаний без оного для меня потерялись отлично в общем-то выписанные батальные сцены, интересный, пусть и вторичный мир и та малая толика харизматичных персонажей, которые все-таки не плачут и не изводят стоически сами себя. Получилась монументальная сага про «богатый внутренний мир» (tm) героев, фоном которому служит межрелигиозное противостояние эпических масштабов. Нет, такой хоккей нам не нужен. Хотелось бы, чтобы было наоборот.