Это самая дрянная книжка за почти всю мою читательскую жизнь.

Она состоит из клише, как из кубиков лего.

В ней плохо вообще все.

Пафос героев (люди так не говорят, не ведут себя)

Самовлюбленность автора, высосанные из пальца цитаты повсюду.

Это экстраординарно плохая книга.

Эта простая история не зря во многих списках обязательных к прочтению.

Читая, я все думал о том, как американские школьники разбирают ее на уроках литературы, пишут эссе, и становятся чуточку другими. Чуточку человечнее. Чуточку лучше.

Было сложно начать эту книгу.

Я открывал первую главу, меня затягивало в больничную палату, и страдать вместе с Робертом дальше не хотелось.

Потом я втянулся, и как и с «Женой путешественника», хотелось чтобы все растянулось на тысячу страниц: пусть герои живут, ссорятся и мирятся, теряются и находятся, пусть держатся подальше от края, от последней страницы, от боли расставаний, ведь мне предстоит пережить все это вместе с ними.

Кульминация меня выпотрошила. А те развязки, что последовали за ней, сыграли моими выпотрошенными внутренностями в крикет. На зеленой лужайке. Большого викторианского дома. В Лондоне.

Иногда хочется уехать в такой большой, дорогой и неуютный город, как Лондон.

Иногда хочется быть выпотрошенным.

Хорошо, что есть книги, которым это удается