Все наши проблемы из детства. Если счастливая семья, счастливые и дети. Если же в семье одни маньяки и садисты, быть беде. Мне кажется, я нашел лейтмотив этого произведения, во всяком случае для себя точно. Ужас разбитого вдребезги детства, сломленной юности и отвратной молодости, в которой нет ничего, кроме круговорота соли, солнца, ада и свиста пуль старины «Уокера». Авторы не бесстрастны, они тоже боялись, тоже чувствовали соль на потрескавшихся губах, тоже взводили курок и дрожащей рукой наводили на цель.

Это вестерн.

И никак иначе. Пусть далекое будущее (а может иная реальность, соседствующая с нашей), пусть мир изменился, но это только с виду. Есть индейцы, охотники за головами и скальпы, что продают за деньги. Только не индейцы здесь борются с завоевателями, а люди бьются с извращенным восприятием жизни таких же людей. Свистят пули, падают лошади, индейцы спрашивают путь у духов. А посреди того хаоса разбитая в кровь, смешанная с грязью и солью история трех человек, коим нет места в мире нормальности.

До середины первой части я уверенно думал о схожести книги с « Темной башней» Кинга. А потом передумал. «Золотая пуля» ни на что не похожа. Это кем надо быть, чтобы решиться объединить необъединяемое? В какой момент авторы решили, что осилят замешать вкрутую перестрелки, погони, самый настоящий ужастик и разбавить все суровой реальностью? Да еще и послевкусия оставят недюжинно. Я рад, что у них получилось.

Это хоррор.

Самый настоящий хоррор со всеми вытекающими. Тонны крови, кишок, сдернутая с людей кожа и нехилые махинации старых хирургов, а в результате зомби-человеко-машины. Галлюцинации Джека и его страх. Когда я читал, то сердце готовилось выпрыгнуть наружу – настолько ярко авторы описали происходившее вокруг парнишки. Адовый ад, по-другому не скажешь. Но в то же время ярко пылала его храбрость, как факел в темноте скотобоен. Если завести детскую игрушку на бесконечный завод и отправить через преграды вперед, то она, даже если ударится обо что-то, будет продолжать шевелить ножками, пытаясь выполнить предназначение. Боль, ужас, кровь... И вот уже виден свет, а потом снова – боль, ужас, кровь... Замкнутый в бесконечность круг смерти и жадного ужаса где-то там впереди за поворотом. «И ведь так нельзя!» Хочется прям закричать во время чтения. Что же там происходит в этих Соддоме и Гоморре?! Куда глядят люди да и нелюди тоже? А потом кажется, что хуже уже не будет, что все закончилось, и можно выдохнуть. Вот только Врочек и Некрасов другого мнения. Вновь удар под дых, и не кулаком (это слишком мило), а пудовой кувалдой, да еще и ножом впридачу. Точно. Показалось. Дальше будет только хуже.

Это реализм.

Только он страшнее, чем хоррор. Пули свистят в нем куда гуще, чем в фантастическом вестерне. Все еще можно пытаться увязать части воедино и, может быть, даже это получится. Но история отвлекает. Выбивает почву из под ног окончательно. И так-то неуверенно стоишь, качаешься после первых двух частей. А тут совсем в болоте вперемешку с солью, кровью и снегом. Эта история самая пронзительная, тяжелая и бьющая наотмашь. Но реальная донельзя, как тысячи других на Диком Западе того времени. Живи спокойно, никого не трогай, Смерть сама постучит к тебе в двери, да так, что вынесет их створками вперед. Продырявит стены пулями, разорвет в клочья лошадей и уничтожит близких. Она такая, эта Смерть. Никак не костлявая мадам в черном капюшоне, а бомба замедленного действия длиной в множество жизней, сшитых и склеенных между собой, как клочки ткани на столе у швеи.

«Золотая пуля» оставила неизгладимое впечатление чего-то странного, попросту невозможного, но в то же время имеющего место быть. Может быть, я прочитал не так много книг, как мне кажется, а может быть, это нечто действительно новое в литературе. Невероятная смесь жанров с сюрреализмом и символизмом, от которого сносит крышу. До этого произведения я был незнаком с книгами этих авторов, но все же думаю, понял, кто и за что у них отвечал, и какие части были отданы на откуп друг другу. В любом случае, получилось у них больно, страшно и совершенно точно – интересно. Такую литературу не бросишь читать в самом начале, не скажешь ей «погоди до лучших времен» в середине, не отбросишь уныло в финале. Напротив, дочитаешь до самого конца и подозрительно осмотришься вокруг, вдруг пропустил пару десятков страниц и там-то все объяснится. Ведь не могут же авторы оставить на откуп читателю столько недосказанностей. Уверяю вас, могут. Тут придется подумать и почесать голову, вновь переваривая мерзость скотобоен, протирая глаза от мелкой противной соли, кутаясь в плед от холодного пронзительного ветра, что несется на перегонки с волчьим воем... А может, это индейцы.. Или часовой механизм поет «тик-так»...