У меня не пишутся стихи,
Что в строку ложатся ровной рифмой.
Были ведь не так уж и плохи,
Но туман укрыл волшебный риф мой.
Вся печаль, что только в мире есть —
В крике чаек над волнами на рассвете.
Где тот путь, что мог меня привесть
До одной-единственной на свете?
Вновь во сне я над землей лечу
Ураганом, что с домов срывает крышу,
Лишь о главном снова промолчу...
Но однажды кто-нибудь услышит.