Ольга Булгакова, Максим Сорин «Химия и жизнь Орелии Чилибовны»

Существует мнение, что фантастика (а сетевая конкурсная писанина особенно) — это такая игра, к настоящей литературе имеющая отношение только формально, мол, у них — слова, и у нас — слова, только они настоящие писатели, а мы так, просто. Мне кажется, что это мнение совершенно безосновательно и служит только кокетливой ширмой для страха, что тебя примут всерьёз, а значит, и требовать будут всерьёз. Будут хотеть метафор, настоящих, прекрасных, как орхидея в петлице Оскара Уайльда, а не крикливо-ярких поделок. Будут требовать подтекстов, высокоуровневых смыслов, чтоб тянуть блесну — и целого сома усатого вытаскивать, а не жалкого пескарика. Будут хотеть авторской обнаженной души, его крови и боли. И дать это все не очень-то и сложно для талантливого автора (а я верю, что большинство конкурсных авторов очень талантливые ребята), только вот страшно, что не поймут, не оценят читатели, привыкшие, что с ними играются, как с котятами. Поэтому многим проще закуклиться в привычные схемки, сделать лицо попроще — и играть с читателем в поддавки, никакого риска. Но и истины во всем этом нет, нерва нет. А хочется же! Так вот. Рассказ «Химия и жизнь Орелии Чилибовны» — это никакая не игра, никто меня не принимает за котёночка. Наоборот, мне предлагают почувствовать себя умной, человечной, чувствующей, поразмышлять о гендере, смерти и жизни, о химической раздельности — и слиянии — всего сущего. И при этом меня не ведут за ручку, указывая на то, что мне следует обо всём этом думать, нет, это как горячий спор с другом, когда каждый остаётся при своём, но начинает понимать это своё уже по-новому. Нет тут ни привычного ПВХ-слога, ни эмоциональной стерильности. Зато есть уверенный, бесстрашный авторский голос. Даже когда мелькает фальшивая нотка — это как у Курта Кобейна, от надрыва, от сердца. Мне хотелось бы, чтоб вся конкурсная литература была такой. Чтоб даже не самые лучшие рассказы создавались из живой субстанции, из огня. Чтоб авторы писали не оттого, что им хочется покрасоваться друг перед дружкой навыками умелых игроков, а оттого, что в них мысль проросла и рёбра разрывает — надо поделиться. И я ничего плохого не вижу в играх, но как же приятно, когда прорастает из всей этой кутерьмы что-то трепетное и красивое, живое. В конце концов, где, как ни здесь, простор для творчества, для ничем не скованного искусства.

Фенимистическая антиутопия. Грубым вмешательством сектантов выпадает оченьдажекомплектное звено... Не могу сказать, что читать легко, но я продиралась через этот текст, потому что мне было интересно. Гротескно, местами грубовато, местами тонко, с подтекстами. Эти доведенные до абсурда фенимизмы и «людочки», прелесть какая. Автор мущина. Феминисткам лучше не читать. Понравилось.

Как там любят писать некоторые крытыкы — «Бред». Конец отзыва. Но я так писать никогда не буду, уж лучше ничего не писать, чем писать бред про бред. Зачем плодить лишний бред?

К чему это я? К тому, что поначалу думаешь, что всё происходящее в рассказе — бред бедной женщины, сошедшей с ума от горя. Вот только потом понимаешь, что нет, и задумываешься, а может и хорошо бы, чтобы всё это действительно было плодом больного воображения. Или просто сном. Сперва кажется, что рассказ совершенно не фантастический, но фантдопов завезли много: упомяну основной — мир без мужчин.

История, с точки зрения литературного эксперимента, как любят говорить «конкурсные вангователи»: Топ, Финал, Победитель. Но, как развлекательный рассказ, лично для меня, сложно воспринимается, хотя читать местами и забавно. Правда, когда текст дошёл до — цитата: «Почему мы не спрошенили у Оры про куську?», то стало уже не так интересно, не люблю я «кузек бятых».

Финальная оргия — зачётная.

«Немного» про минусы:

1) Нужны абзацы.

2) «Стилистический выпендрёж». Я понимаю, что автор писать умеет — то тут, то там, и так, и сяк — вот посмотрите я какой! Ну да. Такой. Вы автор — крутой. А я — читатель. Я не вашим мастерством хочу любоваться, я развлекаться хочу. Многие, кончено, пишут в первую очередь для себя, но не до такой же степени. Короче, непрошеный совет вам на будущее, благо я верю, что оно у вас будет, потенциал-то ого-ого. Не забывайте про читателя, а то он обидится и забудет про вас.

3) Многа букваф. Затянуто.

4) Для такого текста скучноватое название, как по мне.

Главный плюс:

1) Есть тема конкурса. Низкий — до пола — поклон за это.

Рассказ из серии «Что курил автор?»

На Земле «как-то» умерли все мужчины, куда-то делись все животные, а женщины внезапно мутировали в вечно юных и вечно глупых нимфеток. Да еще с неба посыпались сатиры.. И все это из-за одной грузинки! Вах, шайтанка!

Не совсем понял одно место, где героиня сокрушается, что нимфетки никогда не спрашивают «почему», и тут же сценка, где они это самое спрашивают.

А вот за «хлебниковское» словотворчество +1!

Тема безусловно раскрыта, сверхкомплектное звено прибыло строго по расписанию в хрустальных гробах.

Написано крепко, вкусно и кружависто (извините, невозможно удержаться). Странным образом текст при чтении вызывает устойчивое воодушевление вопреки однозначно трагическому содержанию.

Тайна высшеразумного (?) ответа на беззвучные вопросы ГГ раскрывается в самом финале, когда читатель и так уже почти перестал сомневаться. Причём тайна эта красиво резонирует с высоким (хотя и неровным) стилем записей на глиняных табличках.

Достоверность выше среднего, несмотря на сказочность происходящего. Орелия получилась очень убедительной, запоминающейся. Тартачки, филастицы и прочие людочки, являясь прелестным фоном, одновременно трудятся на благо хитросплетённого сюжета.

Чудо заключительно-зачинательной оргии дерзкое, генерирующее тем не менее определённый катарсис в чёрствой читательской душе. Послевкусие, однако, не безоблачное – сатировечество как замена человечеству смотрится крайне подозрительно…