Счастья не бывает слишком много.
Ведь оно всё время — нарасхват,
И к нему не торена дорога
Через кряжи лет, сквозь камнепад.

То ли, — горе: прёт локомотивом,
Тем, где отказали тормоза...
Понимаешь, что летишь с обрыва,
Но уже не повернуть назад.

До вершины счастья — путь неблизкий.
И дойти немногим суждено .
Путь к обрыву? Бесконечны списки,
В Бездну растворённое окно.

А Судьба банкует. "Чет" и "нечет".
Игрокам завязаны глаза.
И листов крапленых груду мечет,
Позабыв о важном рассказать.

Кто-нибудь дойдет до перевала.
Кто-то, злополучный взяв билет,
Сядет в поезд. Если б сердце знало,
Что нам суждено в тумане лет!

Жизнь — не сказка. Избранный догонит
Птицу-счастье в белых облаках...
Мы же — в переполненном вагоне,
С меченым билетом на руках.

20.08.2018г.

Держу в руках юбилейный сборник стихотворений авторов сайта ПОЭМБУК https://poembook.ru/

Приуроченный к пятилетию сайта, он включает в себя разные стихотворения: и признанных мастеров слова, и твёрдых середнячков, и начинающих поэтов.

Но получился сборник очень интересным.

Есть очень сильные работы — как от авторов мне известных, так и от тех, кто по каким-то причинам прошёл мимо меня в электронке.

Великолепно изданный — белая бумага, отличная печать, крепкий блок, компоновка текста, обложка, объёмный — 550 страниц, наполненный разными по размеру, стилю, ритму и рифме произведениями.

Мой скромный вклад в количестве девяти страниц ( и семи стихотворений ) можно найти на странице 240.

Издана книга в Волгограде, издательством Перископ-Волга http://periscope-volga.ru/

Тираж — 500 экземпляров.

В свободной продаже скорее всего не будет — разойдётся по авторам.

Хочу сказать спасибо всем причастным к выходу сборника, пожелать вдохновения и удачи — авторам, а читателям — радости от встречи с поэзией.

------------------------------------------------------ --------------------

P.S. Сборник — в базе http://fantlab.ru/edition230499

Это время потерь, время тягостных болей рассудка,
Сладких трупных миазмов, душой источаемых жутко,
Шевеления пепла дотла отгоревшего сердца,
И ненужных ключей, от которых не найдена дверца.

Это время надежд, что свечами оплывшими стали,
Это время охочей до крови, безжалостной стали,
Беззащитной любви, изведённой под корень паскудством,
Торжествующей грязи, прикрывшейся тогой искусства.

Не свернуть с колеи, — груз годов неподъёмной поклажей,
И вчерашняя радость сегодня — лишь дымка миража,
И белеет зима за ближайшим уже поворотом,
А вокруг — только осень, безудержной жёлтою рвотой,

А вокруг — только слякоть, что ливнями слёз хорошеет.
Это время потерь, что верёвкою с камнем — на шее,
Это тризна по лету, что с птичьими стаями скрылось,
Это песня весны, что, похоже, нам только приснилась.

Пристяжные хрипят, и теряется в поле дорога...
Это время потерь. И его уже — тоже немного,
И багровый закат впереди и вокруг — на полнеба.
Тает жизнь, словно утренний сон, словно небыль.


11.07.2018г.

И снова — опять о том же:
О том, как прекрасно лето,
О том, что жизнь однократна,
О том, что юность — чудесна,
Что мысль о смерти — ничтожна,
Что песня — ещё не спета,
Что можно вернуть обратно
Тот мир, где всё интересно,

Где дружат мечта с надеждой,
Где есть, чему удивляться,
Где чудо второй попытки —
Естественно, как дыханье,
Где сердце ещё не режут
Клинки причалов и станций,
И ты не знаешь о нитке
В сухой старушечьей длани*.

Мы ждём от судьбы подарков,
Но, видно, она не в духе.
Как песня, что не допета,
Что память саднит и гложет,
Как факел, светивший ярко,
А ныне чадящий глухо, -
Сгоревшее наше лето...
Чему поверить не можем.

И снова — опять о том же.


июнь 2018г.

* Атропос — одна из мойр, греческих богинь судьбы, отвечающая за неизбежность смерти; за то, как человек будет умирать.

Три могильных червя повстречались весной на погосте.
Поделились друг с другом, что делали, кто и где был.
Первый молвил: "Вчера я к банкиру отправился в гости.
Видел гроб золотой. Но не спрятаться там от судьбы."

А второй толковал: "У бомжа я хотел поживиться.
Говорят, что доступнее блюда вовек не сыскать.
Чем журавль в облаках, лучше пусть без изысков — синица.
Но и там — оказалось — всё те же гнильё и тоска."

Третий червь, помолчав, рассказал: " Я проведал поэта.
Да, там всё как у всех. Но, пусть черти его заберут -
Мне бессонница — мукой, и в голову лезут сонеты,
И волнуют цветы, что под солнцем дрожат на ветру!..."

"Ну ты, братец, попал! Это дело — заразней проказы!
Позабудь о покое! Теперь твоя кличка — "Поэт"!
Лучше с жизнью покончить.. Решил ужЕ? Только — не сразу:
Напиши нам, пожалуй, на память, хороший сонет!"