(*)

Поток, по проспекту ползущий лениво,
Не помнит истоков, не знает об устье.
В нём многое — спорно, а многое — лживо.
Ни радости искренней нет там, ни грусти.

Как будто на нерест, бездумно и немо,
А сверху — сетями, сачками, баграми...
С презрением смотрит весеннее небо,
Поверхность утюжа, шлифуя ветрами -

Ветрами любви и последней надежды.
Но рыбья весна — безотрадно-безмерна.
Блестит чешуёй дорогая одежда,
в руках-плавниках — блёсен-гаджетов скверна.

И в этом бреду — небоскрёбы, как сваи,
Забитые в ил, и не будет иного.
Послушайте! Это — мы с вами! Мы с вами...
Для жизни нас — мало, для смерти нас — много.

Поток, по проспекту ведущий изгибы.
И прячутся вглубь равнодушные люди -
Холодные кровью, безмолвные рыбы.
...кончается век, — в маринаде, на блюде.


20.03.2019г.